Мерцая одной лишь искрой в костре,
Но каждому свое…
Главное, вовремя выбрать,
Кто он и что
Способен на кон поставить,
Поставить и выиграть
Черную метку или небо в огне.
Или сыграть на любви рулетке,
В надежде стареть и на фото семьи своей смотреть
В деревянной рамке на стене.
Каждому свое.
Быть счастливым отцом,
Не откладывая все на потом
Или быть сожженным ветреной жизни костром.
Каждому свое.
Кому-то писать стихи,
Видимо, это мое,
А кому-то молиться за чужие грехи…
Каждый выбирает свое…
Больше
Больше звезд на небосклоне,
Больше красок на холсте,
Меньше расставаний на перроне,
Меньше грустной лирики во мне.
Большего синего на небе,
Больше красного в огне,
Меньше тусклого во мне
И больше яркого в тебе.
Я желаю хорошего больше,
Больше большего,
А грустного поменьше
И меньше лишнего.
Лишнего и правда много,
А до хорошего совсем немного,
Рукой подать…
Не легче ль отпустить, чем ждать?
В чем-то победить, в чем-то проиграть,
Что-то сшить, а что-то разорвать,
Где-то уступить, а где-то обогнать,
Кому-то крикнуть, кому-то прошептать.
Крикнуть тому, кто не слышит,
И прошептать не тому, кто умеет слушать,
А тому, кто действительно услышит
И жизнь вдохнуть в того, кто любовью дышит…
Уступить из уважения,
Обогнать, не терпя поражений,
Сшить новой жизни шелковый путь
Или разорвать старой хлестко бьющий кнут…
Себя ли победить
Или себе же проиграть?
Труднее сердцем отпустить
Или сердца ждать?
Я хотел пером сердца сжигать,
А не квадратной рифмой музу отравлять,
Ну вот, опять…
Ну вот опять дожди,
С неба падает одинокий солнца луч,
Совсем немного подожди
И не будет больше темных туч.
Солнце переливается в бокале,
Наполненном кровью Христа,
Люди так много страдали,
Что потушили слезами
Огонь Прометеевого костра.
А я хотел бы меньше расставаний на ночном перроне
И печальных дум в трясущемся вагоне,
Больше ярких звезд на небосклоне,
Больше большего хотел,
Но ничего не сделал, не успел
Или вовсе расхотел
Больше теплого в огне
И меньше серого в том сне,
Больше ярких красок на холсте,
Больше доброты бы в них,
Больше смысла в этот стих…
Фотографии
На старых фотографиях так молоды мы были,
На старых фотографиях мы улыбались и любили.
Я смотрю на них, на эти лица,
Что с улыбкой на меня глядят,
Этот стих, что в руках синица -
Единственное, что сумел поймать из прошлого и не потерять.
Пройдут года. Останутся лишь воспоминания
Светлые. Забудешь споры и разногласия.
Будешь помнить лишь о том,
О том хорошем и былом,
Что осталось на старых фотографиях.
Ветер-время нас изранит, растреплет,
Шрамы каждому оставит,
Разбросает нас, кого куда,
Не оставит на лицах былых улыбок ни следа,
Кого-то и вовсе сотрет в песок навсегда.
Мы встретимся, спустя года…
Кто-то пожалеет, что не звонил и не писал,
Кто-то поведает нам, кем стал,
А кто-то лишь с нами улыбался
И признаться боялся,
Как он страдал,
Кто-то любимых нашёл,
А кто-то потерял,
Кто-то в лица лгал
И в тени стоял,
Но каждый надеялся и встречи ждал.
На старых фотографиях так молоды мы были,
На них мы лишь в начале пути стояли,
На старых фотографиях мы верили и любили,
На что же мы светлой юности улыбки променяли?
На взрослый взгляд и в лице серьёзность
Или на унылость и обречённость?
Что с нами стало?
Куда огонь пропал?
Мое сердце вниз упало,
Когда фото мрак чёрных лент обнял.
Те, кто со мной на фото улыбался,
Их нет, в вечности их образ затерялся.
Прошли годы, остались лишь воспоминания,
Забылись споры, разногласия,
Я помню лишь о том,
Что осталось на старых фотографиях.
О светлом и былом
Остались лишь воспоминания,
О друзьях, улыбках…
На старых фотографиях…
На этой мостовой
Медленно иду по мостовой
Над темною рекой.
Странно на меня глядит городовой,
Так же каждый первый и второй
Глядит прохожий рядовой.
Переулок темный и косой
Смотрит на меня желтыми глазами фонаря,
В то время как во всех дворах
Домой бегут на всех порах
Дети, на обеспокоенные гласы матерей.
Вовсе не удивительно,
Ведь давно уж поздний вечер.
Они – не я, они не могут слушать музы речи
Стоя подле холодной темной речки.
Да и кто может?
Прочие? Весьма сомнительно,
Вы отличаетесь разительно
Не то, что от детей,
От маленьких, в шарфах и варежках, домой бегущих людей.
Для вас почтительным
Считается считаться выше прочих всех людей,
Хоть если вы и ниже прочих, взятых вместе всех и падших во грехе людей ли…
Медленно шагаю по дороженьке пустой,
На меня глядит бездомный, грязный и босой.
Он протягивает руку,
Уповая на милость мою,
Но каждый сам выбирает участь свою,
Говорю я ему.
Услышал он лишь проносящийся мимо звук
Моих ботинок размеренный стук.
Все не могу понять себя никак…
Я левый, правый…
Черный, белый, серый?
Я лишь родился и внезапно поседел,
Я лишь напился, как в жажде весь сгорел.
Я журавль аль синица?
Я свободен или в клетке птица?
Я пожарище или зарница…
В этих заумных, без смысла вопросах
Не вижу ни толка, ни даже спроса.
По мне так легче растить кусок медного купороса,
Чем отвечать на любой из этих вопросов.
Но я отвечаю и новые задаю,
А коль задаю, значит мыслю,
А пока я мыслю, я живу.
Я живу, дышу, хожу
По мрачной мостовой,
Где каждый второй –
Прохожий рядовой,
А первый – бездомный босой,
На этой набережной,
На этой мостовой,
Над этою рекой,
Неказистой и кривой
Каждый сам выбирает путь свой…
Раньше
Я мало помню из того, что было раньше.
Все мы стали просто старше,
Старше и от детства дальше.
Раньше краски были ярче,
Ароматы были слаще
И небо было мягче,
В глаза смотрели чаще.
Раньше были горы круче,
А люди смеялись искренней и были лучше,
И рисовали образы, смотря на тучи.
Мы уж за той чертой,
Когда ошибки жизни учат,
Когда трудно быть самим собой,
Вслед идя за колеёй кривой.
Мы уж за той чертой,
Когда не время вспоминать о том, что было раньше,
Когда нужно рвать тернии все яростнее и дальше
К звёздам путь прокладывать своей рукой…
