Слепота Когда я вижу, что глаза пусты, Когда в них нет ни теплоты, ни света, Я на один вопрос ищу ответа: Не следствие ли это слепоты – Беды, что жизнь взорвать способна вдруг Контузией, болезнью иль увечьем, Страданием и болью человечьей… Тогда одна сплошная тьма вокруг. А если всё же речь не о недуге, Но взгляд лучиться солнцем не спешит, Невольно мысль рождается в испуге: Не отраженье это ли души? Не той, где радость светлая струится; Не той, в которой мир и благодать; А (по глазам не трудно угадать) Души, где равнодушие таится. Такая хворь страшнее всяких прочих – Души и глухота и слепота: В ней день любой неотличим от ночи, От зла неотличима доброта. В болезни этой всё неразличимо: Что низменность, что горная гряда… А главное – она неизлечима: Захватит душу – значит, навсегда. Тогда и лица и глаза мертвы. В них жизнь не бьётся даже малой частью. Нет места состраданью, соучастью… Живой воды, целительной травы К их оживленью не найти, увы!.. Два фото Два фото – двух отцов и двух детишек – У нас в прихожей в рамочках стоят. Одно – где ты, малыш, с отцом на фоне книжек. Другое – с дочкой ты. Лет семь назад. В них так похоже всё и всё разнится (Я не о внешнем сходстве речь веду)… И это мне не чудится, не снится, Не видится в каком-нибудь бреду. На первом фото, скромном, чёрно-белом, Тебе – полгода. Папе – двадцать шесть. Фотограф был достаточно умелым, Чтоб «ухватить» в натуре всё, что есть. Без притязаний всё здесь, как надежда (Какой мог быть в те годы фотошоп?!)… Простая, даже бедная, одежда, Серьёзный взгляд: получше выйти чтоб. И даже ты, малыш, серьёзен слишком. Сурово бровки-стрелки сведены. Простая кофточка, комбинезон-штанишки… Детей так «наряжало» полстраны. Здесь всё непритязательно, как детство. А украшают тесное жильё Лишь книги (как нам думалось – наследство), Ещё цветок – «приданое» моё. …Другая быль. Совсем другое время На фото созерцаем мы ином. А главное – совсем другое «племя, Младое, незнакомое», на нём – Твоя малышка. Отроду – два года. Красиво, модно, стильно всё на ней. В твоих очках, одежде – вкус и мода… Всё – в цвете, в играх солнца и теней. Серьёзность – там, а тут – полуулыбка. Малышка с любопытством смотрит вдаль… И кажется: скользнёт сейчас, как рыбка, И устремится… нет, не к нам… Как жаль! Ни в чём нет сходства. Только как вы схожи!.. Открытость взгляда, искренность в глазах… И существо родное на руках… И «тут», и «там» нет ничего дороже! Стоят два фото в форме полукруга. Меж ними – путь длиною в сорок лет. Стоят, все годы глядя друг на друга… Смотреть продолжит на портрет портрет?.. Бездорожье
От сердца к сердцу трудны пути: Неровны, скользки, подчас извилисты. Прямых и сглаженных не найти – Все сплошь ухабисты и обрывисты. Их взять бы – выпрямить, разровнять, Чтоб не змеились, как тропы горные, Чтоб каждый каждого смог понять, Чтоб помирились проблемы спорные. Да, видно, техники нет такой… Иль обо всём судить стала строже я… От сердца к сердцу – подать рукой… Встреч не предвидится: бездорожье… О прощанье и прощенье Быть человеком – значит уметь прощаться. Д. Быков. «Борис Пастернак». В любом прощанье есть прощенье. Шаги навстречу нелегки. В тот миг мы далеки от мщенья И друг от друга далеки. От сердца к сердцу путь не близок. Всего печальней – что не прост. Отбрось неблизости огрызок, Чтоб не мешал достигнуть звёзд. В любом прощанье есть прощенье – Освобожденье от обид И дней совместных освященье, Чей облик юный не забыт. Чей образ – не дитя наитий, Не плод фантазий, не мираж. Он плод и плоть живых событий, А значит, был и будет наш. В любом прощанье есть прощенье (Совсем иной настрой у встреч) – Душ человечьих очищенье, Чтоб их от порчи уберечь, Чтоб в этих душах не зияла Убийственная пустота… Жизнь многое из них изъяла, Но в этот миг пора настала Вернуть все чувства на места. В любом прощанье есть прощенье – Залог улыбок, встреч… стихов. Оно – взаимоотпущенье Былых и будущих грехов. Конец ознакомительного фрагмента. Текст предоставлен ООО «ЛитРес». Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес. |
