Просто – жена Не надо в избы входить горящие И усмирять на ходу коней… Женщины самые настоящие Живут рутиной будничных дней. Поэзии мало в ней, прозы – не мерено. Способна сквозь будни любовь прорасти – Живая любовь, а не та, что намерена Лишь впечатление произвести. Она не жонглирует яркими фразами: «Где тут романтика? Будни трудны!» Не лицемерит, сверкая алмазами, Что, дескать, запросы её скромны. В простой одежде, совсем не приметную, Не каждый заметит, поймёт не любой… Но кто-то, найдя в ней свежесть рассветную, Навек со своею свяжет судьбой. Пусть нынче не надо ворочать ухватами, Но можно на кухне любовно творить, И щедрою быть с душевными тратами, И больше чувствовать, чем говорить, Не превращая в борьбе за принципы Совместно-бесценную жизнь в войну… Пускай воюют принцессы с принцами: Не чувства, а троны у них на кону. Не сбудется всё, что судьбою обещано, Но в жизни Звезда Любви зажжена… Кто она, «Ваше Величество Женщина»? Просто – любимая, просто – жена. К вопросу о генетике… Генетика – вся! – как наука – Довольно коварная штука. А то, что научно по сути, Иные не терпят до жути И, ревности глупой в угоду, Готовы подправить природу. Им с тем согласиться буквально невмочь, Что в чем-то похожа на дедушку дочь… А бабушки гены и вовсе не в счёт: Здесь явный, грубейший природы просчёт… Но в целом к чему нам тут копья ломать, Нагрузку давая уму?! Ведь (Богу спасибо!) отец есть и мать… А прочие все – ни к чему! Счастливый ключик Мне б каждый день писать четыре строчки (Хоть многое в себя вместят и две): Как в небе бродят тучи-одиночки И как скользят их тени по траве. Не для того писать, чтоб горделиво Смотреть на многих прочих сверху вниз, А чтобы день прошёл не так тоскливо. Стихи – себе команда: «Эй, встряхнись! Что в душу и в сознание запало, Доверить не страшись строке одной. Приветствуй солнце, говори с луной, Чтоб только жить желанье не пропало, Пусть даже самой мрачной стороной Вдруг повернется жизнь… На этот случай О радости пиши. Пиши и верь: В стихах найдётся тот счастливый ключик, Который в светлый мир откроет дверь!» День – в подарок Корочку румяную заката Уходящий день нам подарил: На прощанье. Сам исчез куда-то, Лишь для ночи двери отворил. День свершался без переполоха: В майской тучке снега не нашлось; Не сменилась на дворе эпоха; Век остался тем же: обошлось. Вновь дела, что будничны и мелки, Нас втянули в вечный хоровод. И часов старательные стрелки Не отстали, не ушли вперёд. Капал дождь. Душа от слез – не мокла. Не вздымался бед девятый вал. И проблем нежданных меч Дамоклов Не над нами грозно нависал. День – как день. Не пафосно, не шумно В нем себя творили и дела… В общем, жизнь распорядилась умно, Что его в подарок нам дала. Главные вопросы начертать Спешат года, мешая зимы с вёснами И не щадя листков календаря. Рождает ночи свежесть утро росное. Смягчает зной вечерняя заря. Столкнутся на пороге вёсны с зимами. Осенний дождь размоет лета след… Всё дальше нашей молодости свет – Всё ближе срок прощания с любимыми. Не станем жизнь итожить плюсом-минусом, Утюжить то, что смяли впопыхах… Прикинем лучше, что ещё мы вынесем На не совсем уже прямых плечах. Воспользуемся личными скрижалями, Чтоб главные вопросы начертать: Как были к людям? Их не обижали мы? А с кем из них хотелось вровень стать? Завидовали? Лгали? Лицемерили? Верны ли были слову своему? Что мы любили? А во что мы верили? А научились в жизни мы чему? Пускай вопросы нарастают, множатся, Иные даже застают врасплох… Красиво или нет ответы сложатся – Правдивость засвидетельствует Бог. Мы с лёгким сердцем этими вопросами Испишем до конца скрижали душ, Чтобы в последний раз умыться росами, В зной окунуться, отхлебнуть от стуж, Пока в конце всех жизненных дорог Не прозвенит последний наш звонок. Своя стезя Непрочитанные книги умеют мстить. Рэй Брэдбери. Книгам непрочитанным нельзя Просто так на полках красоваться, В статусе нечтенья оставаться – В жизни есть у них своя стезя. Всё, что написала, – не моё: От меня уйдёт тропой случайной, Жизнью заживёт своею тайной… Каждый, словно в зеркало, в неё Может мимоходом заглянуть. По любой открывшейся странице Пробежаться, приостановиться, С любопытством в глубь её шагнуть. Может, в этой книжной глубине Вдруг ему откроется такое, Что не даст душе его покоя, Как когда-то не давало мне. Может быть, вослед моей строке, Чья-то мысль откликнется, как эхо, Брызнув ярким фейерверком смеха Или в топкой утонув тоске. Если кто-то вдруг судьбу свою Смог в каком-то из стихов подметить, – Это всё равно что друга встретить, Вместе встать плечом к плечу в бою. Там, где книги в руки не берут, Воздух спёртый, словно в мрачной чаще, Зло плотней и торжествует чаще, Больше ссор, друг другу больше врут. Книги нам нечтенья не простят. Так в их жизни повелось от века. Тусклой сделав душу человека, Тем они ему и отомстят. |
