- Мне забрать тебя? - Я почти не слышал Харон - только стук крови в своих ушах.
- Нет, - голос почти не подчинялся мне. Невыплаканные слезы просились наружу, умоляя снова дать себе волю.
- Мортем… - он не останавливал меня. Не держал за руку, не умолял остаться, не просил отказаться от всего и не причинять себе больше боли. И за это ему спасибо. - Прости.
- Не за что, - не за что тебя прощать. Потому что вина за смерть Гейла, Коста и остальных лежит только на мне и на руках твоего дядюшки.
Больше я его не слышал - рванул вперед, оставляя позади и машину, и тяжелый взгляд грустных янтарных глаз. Ветер шелестел в кронах стоящих тут и там дубов, играл травинками под моими ногами, раскачивал цветы у оград. Небо было чистым, солнце светило так ярко… Как будто бы ничего не произошло. Как будто бы все было как прежде. Но как прежде ничего не было.
Южное кладбище встретило меня оживлением и мамой Гейла у витых ворот.
- Здравствуй, Мортем, - она почти не изменилась с того времени, когда мы виделись в последний раз.
Все те же светлые жидкие волосы, собранные в хвост. Все то же осунувшееся серое лицо с грубыми чертами. Все та же схожесть с сыном, которого у нее и у меня забрали. Вот только глаза ее сегодня были красными, а под ними пролегли глубокие темные круги. Черное платье ей совсем не шло - словно она сняла его с другого человека.
- Здравствуйте, тетушка, - она всегда так любила улыбаться, несмотря на то, что муж ее бил, а жизнь трепала снова и снова. Но сегодня она не улыбалась.
- Как ты себя чувствуешь? - Стандартный и, казалось бы, ничего не значащий вопрос, но ее холодная ладонь на плече дает понять, что ее это действительно волнует. Я не могу не задаваться вопросом, не думает ли Лина о том, что лучше бы вместо ее сына под Галаверским мостом оказался я.
- Не очень, - мне не хватает сил на более подробные и развернутые ответы. Да и кому хватило бы? - А вы…
- Я держусь. Спасибо Марисе, - значит, мама Бобби поддерживает ее. Хорошо… Это хорошо. У нее будет шанс жить дальше. В конце концов, она не заслужила этих мучений.
- Простите, что не уберег Гейла, - слова сорвались с моих губ слишком легко. Даже укола боли не последовало - только очередная волна пустоты накатила.
- Это не твоя вина, Мортем. Просто… Просто жизнь жестока, вот и все, - она опускает глаза в землю и шумно вздыхает. - Так она устроена, Мортем. Богу нравятся хорошие люди, и он призывает их к себе, чтобы там они были счастливее, чем могли бы быть здесь.
- Возможно… - я надеюсь, Гейл счастлив в Храме Жизни. Надеюсь, он заслужил право быть там, а не гнить в Ничто. Он ведь был достаточно хорошим для этого человеком.
- Ох, прости, - она утирает слезы, выступившие в уголках ее потемневших голубых глаз. Простите меня, простите, что моими усилиями вашего сына увели туда, на ту сторону, куда нам не дотянуться. - Пойдем. Церемония скоро начнется.
- Хорошо, - я следую за ней, но словно бы на автомате.
Так плохо мне не было даже в день похорон бабушки. Тогда я мог кричать, ссориться с родителями, проклинать несправедливые небеса. А теперь… Теперь могу только скупо говорить с матерью, у которой отобрал сына, и ненавидеть. Диггори, мир и себя - все как и утром, только сильнее, тяжелее и горше, до горького привкуса слез и словесной отравы на языке.
Когда мы подходим, вокруг большого участка уже толкутся люди. Среди собравшихся я вижу некоторых родителей моих друзей - маму Бобби, родителей Алекса и Винса, старшую сестру Родриге. С другой стороны, ни матери Коста, ни родителей Томми я не вижу. Одна не смогла оторвать свою пизду от члена даже чтобы похоронить родного сына, вторые… Черт знает, что со вторыми. Да и не нужно их здесь - после того, что устроил нам Мэл Каста…
Боль обжигает. Устроил. Вот именно, что устроил. Больше он этого не сделает. Теперь нет ни Гейла, ни Алекса, ни Ронги. Томми пропал без вести. Остался только… я. И больше мы не пробежимся с друзьями по улице, больше не устроим шумный балаган, больше не будет ночного кутежа, после которого нас заберут в полицейский участок или больницу - не раздельно, а вместе, так, чтобы мы и там продолжали улыбаться и смеяться до икоты.
Почему терять так больно? Почему вообще надо кого-то терять?
Я подхожу к небольшой толпе скорбных родственников, но все равно остаюсь в стороне. Они не обращают на меня внимания в своем всепоглощающем горе. И мне от этого только легче. Я так боюсь увидеть в их глазах вопрос “почему ты?”. Почему я, а не они смогли пережить тот день?
Я тоже задаюсь этим вопросом. Снова и снова, до кошмарной боли в напряженной челюсти.
Зачем я был нужен этому миру, если все, что я мог ему предоставить, уже исчерпало себя?
***
Похороны прошли на удивление тихо и спокойно. Двенадцать гробов под заунывное пение приглашенного священника из церквушки при кладбище опустили в землю. Некоторые плакали - мамы Бобби и Винса не сдержались. Но в большинстве своем семьи моих погибших друзей молчали. Лишь тяжело дышали и перебирали дрожащими руками вещи. И в этом я был с ними един.
Под ярким солнцем, в день, когда ни единого облачка не закрывало небесной синевы, двенадцать закрытых и пустых гробов опустились в землю и оказались закопаны. Двенадцать кучек земли - символ двенадцати оборванных жизней.
Когда все подходили прощаться, я встал в хвост этой небольшой колонны. Потому что знал кое-что, чего не могли знать остальные.
Я не сдержался, да. Упал на колени перед могилой Гейла и захлебнулся всхлипом, задушенным в моем истерзанном слезами горле. Слезы не покинули моих глаз даже когда сорвался голос.
- Прости меня… Я так и не купил тебе новый джин-тоник, - это все, на что меня хватило.
У меня было столько слов… Для каждого из них. Прости, что не был рядом. Прости, что не спас от матери. Прости, что не поддержал в драке. Прости, что не дал съесть самый вкусный пончик в коробке. Прости, прости, прости… Для каждого свое. Их столько накопилось… Боже, за что?
Боже, блять, за что? За что, ублюдок ты жестокий!?
- Мортем, солнышко… - мама Гейла осторожно взяла меня за плечи своими широкими ладонями. Они всегда были такими теплыми… Так почему сейчас от их тепла не осталось ничего?
- Простите, простите… - я мог только извиняться, снова и снова, пока не иссякнет поток всего, за что я могу попросить прощения.
Мать моего лучшего друга помогла мне подняться, оттряхнула колени от грязи. А затем нежно обняла и прижала к своей широкой груди.
Я отстранился прежде, чем она успела сказать хоть что-то. В ее глазах я успел увидеть боль - боль по сыну, которого она пыталась найти во мне сейчас.
- Простите… - я не Гейл. Простите, что я не Гейл. Простите, что жив я, а не он.
- Ничего, Мортем. Я понимаю, - но она не понимает. Я вижу это по ее грустному тяжелому взгляду.
И я позорно сбегаю. Не выдерживаю, сдаюсь, ломаюсь снова. Швы, едва сросшиеся после смерти бабушки и предательства Лорела, рвутся окончательно. Я ухожу, оставляя родню моих друзей наедине с их горем. Я не имел права быть среди них. Не после того, как навлек на самых близких мне людей, на их детей, смерть.
Шатаясь, я бреду по узким тропинкам мимо тонких оградок. С серых памятников на меня смотрят глаза мертвецов. Осуждающие, пустые взгляды серых людей, от которых остались две даты и тире между ними да фото на камне. И ветер тихо шелестит в кронах дубов, играя зелеными листками. А в этом дыхании жизни мне слышатся их проклятия. Проклятия пустоглазых мертвецов с губами, искривленными в странных, неестественных улыбках. Почему эти памятники не могут быть крестами? Почему это не стандартное католическое кладбище?
В конце этой тропы наказания меня встречает сам дьявол. И имя ему Долорес Ирвинг. Стоит: спина ровная, руки скрещены на груди, глаза опущены в землю и светлые волосы как всегда в гульке на самом затылке. Но сегодня в ее позе есть что-то другое - неуверенность, нерешительность, горе. Почему? Почему ты грустишь, ведь для тебя эти ребята всего лишь те, кто портят твоего и так неидеального сына?
