Дэрил выглядывает через окно, внимательно обшаривая взглядом местность. Он не торопится заживить рану, слишком боясь того, что если сейчас хоть немного отвлечься, то их просто накроют. И смысл тогда? Правильно, никакого.
Вместо арбалета Диксон достает магнум, стараясь не создавать излишнюю нагрузку на мышцы живота. Сдохнуть от потери крови не хотелось, да и боль сейчас была хотя бы на уровне терпимости, обещая при любой неосторожности превратиться в нечто действительно страшное.
Очередная пуля выбивает мелкую крошку из стены, оставляя в ней хорошее такое углубление, заодно и выдавая положение снайпера. Крыша соседнего здания. Не вариант. К тому же он точно не один. Вопрос времени, когда здесь появится какой-нибудь ублюдок, чтобы убить их.
— Черт! — зло выругивается он, все же прикасаясь к ране.
Кровь струится между пальцами, рубашка с майкой неприятно липнут к коже. Странная вещь, когда сначала придавливаешь рану, становится больнее, но стоит немного подождать, как становится намного легче. И все же задели его очень хорошо. Пуля, скорее всего, застряла в теле, разорвав кишки, проникая глубже при каждом движении. И вот это было уже плохо. Даже если он залечит рану, потом получит симптомы отравления. Нужно извлечь пулю. Но сейчас такой возможности просто нет. Черт.
— Дэрил!
Диксон шипит, раздражаясь из-за того, что его отвлекают. Но все равно поворачивается, встречаясь взглядами. Рик выглядит немного обеспокоенным и…
— Мне кажется, здесь хорошее место.
Дэрил отрывается от окна, быстро пересекает открытое место, снова чуть не попадая под пулю. Но, похоже, стрелок истратил свою удачу, выстрел проходит достаточно далеко от него.
Он быстро оказывается рядом, хоть и настроен скептически. Заглядывает в дыру в стене, за которой и скрылся Граймс. Другая комната, ничем не лучше, чем эта, пускай и получается лишняя стена, защищающая от пуль, но если сюда придут члены банды… ничего хорошего не получится. Даже отстреляться нормально не получится. Однако все оказывается не так уж и просто. Дэрил проходит дальше, к очередной дыре, только уже в полу, открывающую темное, затопленное водой помещение, уходящее дальше. В принципе… Дэрил осторожно прикасается к дисплею браслета, высвечивая карту. Здесь может быть… Да!
— Вниз! — командует он Рику, пытаясь пропустить того вперед. — Там тоннель.
Но мужчина медлит, смотрит недоверчиво, словно Дэрил опять пытался его подставить. Но у них просто нет сейчас времени препираться.
— Черт, Граймс, быстрее.
Тот фырчит, еще раз с сомнением смотрит на него, но все же присаживается и осторожно прыгает вниз. Раздается звук всплеска воды и больше ничего. Граймс просчитался, не собирался Дэрил ему ничего делать. А вот ему приходится намного сложнее. Кровь струится по боку быстрее, в теле чувствуется слабость, перед глазами мелькают темные пятна, но хуже всего именно боль, дикая, практически невыносимая, выворачивающая кишки.
Диксон стискивает зубы, пытаясь сдержать стон, но он срывается с губ, когда мужчина шумно падает на твердый пол. Ноги подворачиваются, заставляя шлепнуться прямо на задницу, боль вновь бьет по мозгам. Он сжимает руку на боку, сгибаясь, сплевывает себе же на штаны сгусток крови и хрипит.
— Что ты…?
Голос Граймса прорывается через плотную пелену, заставляя немного прийти в себя. Он мотает головой, поднимается, все еще стискивая рану на боку, чувствуя, как кровь толчками вытекает из тела, браслет мигает, высвечивая медленно уменьшающиеся уже две с половиной палки. Нужно быстрее уйти отсюда, если он не хочет действительно умереть.
Рик даже не пытается его придержать, только смотрит внимательно. Но Диксону и не нужна никакая помощь, сам справится, как и справлялся раньше, и однако… слегка обидно. Он опускает свободную руку на шершавую стену, пытаясь удержать себя в вертикальном положении. Хреново. Очень хреново.
Дэрилу приходится сильно поднапрячься, чтобы все же найти проход. И снова Рик ничуть ему не помогает, смотрит, как Дэрил ползает в воде, чуть ли не на коленях, чтобы найти проход. Он чудом находит нужное место. Приходится встать на карачки, чтобы словно собаке проползти через небольшую трещину. Они попадают в длинный коридор, чем-то похожий на уже знакомую канализационную систему, в принципе, как проверяет Дэрил, и связывающийся с ней.
Рик тихо бредет позади, даже не пытаясь его обогнать, хотя Диксон идет очень медленно, на самом деле максимально медленно, чтобы не усилить кровотечение. Но излишняя активность все же сказывается на ране. Нужно бы сесть, разобраться с этим… но не при Граймсе. Нельзя показаться слабым.
Окровавленными пальцами он вновь касается монитора, рассматривая карту. В принципе недалеко, где-то должен быть люк, через который можно будет спуститься на этаж ниже, попадая в канализацию. А там не так уж и далеко до убежища. Он должен дотянуть. Просто обязан.
Перед глазами вновь танцуют темные пятна, и Дэрил сам не понимает, какого черта еще не свалился, как может контролировать, куда идет. Но все правильно. Очень скоро в полу действительно появляется открытый люк и, к счастью, небольшая лестница, позволяющая безопасно спуститься вниз. А дальше — несколько поворотов и знакомая дверь.
— Иди, — бурчит Дэрил, пропуская внутрь Граймса.
— Куда ты?
Но Дэрил не отвечает, закрывая за мужчиной дверь. Ему нужно было место… Хоть какое-то. Он бредет дальше по длинной кишке трубы, спинывает жирную крысу в воду, освобождая себе место. Здесь нормально. Не так уж и далеко от убежища, и не близко, чтобы опасаться чего-то. Возможно, он поступал глупо, можно было попросить помощи, но Граймс… нет, даже думать об этом было бы тупо. Он не чертов беспомощный сосунок.
Диксон сдергивает с себя заляпанную кровью рубашку, а за ней и майку, открывая взгляду бледную кожу и, конечно же, рану, из которой все еще вытекает, чуть пузырясь, красная жидкость. Хреново. Пуля прошла под ребром, явно задев и кишки, из-за чего и было настолько больно, что хотелось кричать, чтобы хоть немного сбавить боль. Но он позволяет себе только тихий стон, прорвавшийся через сжатые до скрежета зубы.
Дэрил растягивает пальцем рану, проникая под собственную такую ненатуральную кожу, пробираясь глубже. Вот она. Он чувствует небольшое уплотнение внутри, чего там просто не должно быть. Придется использовать нож, чтобы подцепить ее. Довольно странно резать самого же себя. Это как-то противоестественно. Но Диксон протискивает в рану край ножа, тихонько воя от боли. Ковыряться внутри просто невыносимо, от каждого разреза кровь струится сильнее, становится больно, тошнит, горло сжимает сильнейший спазм, и хочется оставить все так, как оно есть, лишь бы избавиться от этого ощущения. Однако Дэрил отлично понимает, что дальше будет хуже. Если залечить рану сейчас, то она так и будет болеть, отравляя его, и тогда придется резать по живому.
Он откидывается о стену, бьется затылком, протискивает лезвие глубже в рану. Как же, черт возьми, больно. Дэрил прокусывает губу до крови, тело перетряхивает, нож соскакивает, уходя в другую сторону. Приходится взять себя в руки, лезвие еще на сантиметр проникает в тело, наконец-то доходя до пули. И в этот новый, более широкий разрез, двигаясь вдоль лезвия, Диксон пропихивает палец, прижимает с другой стороны нож и медленно извлекает все это. А затем одна единственная таблетка, вкус которой не ощущается за привкусом собственной крови. Дэрил медленно сползает по стене, опускаясь на больной бок, пережимая рану руками, ожидая, когда же лекарство подействует.
По коже бегают жирные тараканы, какая-то особенно наглая крыса забралась в волосы, вцепляясь острыми когтями в кожу головы. Но Диксон даже не шевелится, прикрыв глаза, просто ждет, ощущая, как боль толчками покидает тело, рана затягивается, выталкивая кровь вместе с измельченными кусочками плоти. На это уходит какое-то время, за которое Дэрил успевает даже пару раз отключиться, но он справился, смог выдержать.
