Задница болит, и хотелось надеяться на то, что он не особо хромает. Если кто-то со стороны увидит это… нет, очередных проблем ему не нужно. Сейчас бы вернуться в убежище и отдохнуть немного, восстановить выносливость.

Что-то происходит где-то через час похода, когда Дэрил уже приближается к убежищу. Словно кто-то болезненно бьет по яйцам. Диксон со свистом вдыхает воздух, сгибаясь. Сильное, неприятное ощущение.

Дэрил замирает на месте, понимая, что просто не может сдвинуться. В голову приходит осознание, что Рик в общем-то действительно не был виноват. Это сам Диксон пытался его пригнуть. Черт, поступи так с ним, он бы сделал точно так же. Правда, потом именно он бы еще и высадил мозги мужику. Дэрил на протяжении нескольких дней выводил Рика, с наслаждением измываясь над ним, потом просто попробовал трахнуть. Нет, Диксон сам поступил как идиот. А Граймс… Граймс действительно заинтересовал его. Стоило ли так париться из-за какой-то ошибки? Особенно тогда, когда просто находишься в Игре. Жизнь, собственная задница, это все не важно. А вот то, что он нашел довольно интересного человека, которого мог хотя бы немного терпеть… Может быть, стоило попробовать еще раз?

Дэрил разворачивается, ничуть не задумываясь о том, что сейчас становится опасно. Он должен дождаться Граймса у точки восстановления.

***

Ровно в назначенное время Рик оказывается в знакомой комнате, где его ожидает только мрачный мужчина. Тот лениво отталкивает от стены, окидывает его уничтожительным взглядом.

— Вовремя, — растягивая слова, произносит он.

— На самом деле я не понимаю, зачем все это, — признается Рик. — Дэрил снова убьет меня.

— Не убьет, — непонятно говорит мужчина, усмехаясь. — Сделай все как нужно, нам нужна информация.

========== Сломанная шкатулка ==========

Над обманчиво пустым для глаз неопытного наблюдателя городом опускалось солнце и поднималась холодная луна. Разработчики Игры графикой, наверное, особо не заморачивались, так что видимых изменений никто бы толком и не заметил: освещение не поменялось, небесные светила были как лампочки одинаковой мощности, только разного цвета, предметы вокруг сохраняли все тот же вид, не поддаваясь цветовым изменениям от “лунного” или “солнечного” света, и определить, например, что сейчас “ночь”, игрок мог разве что подняв голову к темному небу или посмотрев на браслет, на котором высвечивалось точное время игровых суток. Люди покидали поверхность, прятались в домах с выбитыми стеклами или уходили под землю. Главное, чтобы над головой хоть что-то было. И только один мужчина был максимально беззащитен перед тварями, которые все еще могли бродить по этим местам. Он одиноко устроился под большим куском ржавого железа, зябко сжимаясь там, словно потерянный щенок.

Дэрила буквально колотило, и он не мог понять, почему. Это было непонятным, никак не объяснимым ощущением. Он не понимал, откуда оно возникает, где оно находится, что поражает, и у него не было возможности пережать рану, уменьшая боль.

Мужчина закуривает сигарету, пытаясь удержать ее в трясущихся пальцах. Раньше, когда-то давно, табак ведь помогал снять боль. Или нет? Он убирает с лица прядь волос, поймав ее отнюдь не с первого раза, и тихо, хрипло смеется. Как же ему было сейчас хреново. Кажется, он просто сходит с ума.

Дэрил прикрывает глаза, даже не думая о том, что оставляет себя беззащитным. Сейчас ему слишком плохо, чтобы еще и заботиться о собственной безопасности. Где-то на краю сознания маячит мысль о том, что если это чувство убьет его, то может лучше выпилиться самому, чтобы избавиться от мерзкого ощущения. По крайней мере, он сделает смерть легкой. Перед глазами встает образ настоящего ангела. Ее лицо прижимается с другой стороны окна. Хочет ли она помочь или сделать хуже? Однако становится немного легче, как будто кто-то сдвигает с тела тяжелую плиту, которую положили прямо на его нервную систему.

Мужчина резко втягивает воздух, медленно выдыхая, чувствуя, как тело толчками покидает боль, возвращая его обратно в эту реальность. Что это, черт возьми, было? Вроде бы ощущение прошло, но пальцы все равно трясутся, а голову словно что-то сильно сжимает, сдавливает тисками, перемешивая мысли в вязкую кашу. В которой раздражающе вертится мысль о том, что ему чуть ли не жизненно необходим Граймс. Будто с его приходом боль уйдет и станет намного легче.

К черту все. Если нужно будет, Дэрил даже извинится, хотя до сих пор не чувствует вины. Он царапает короткими ногтями виски, пытаясь болью вернуть мысли на место, убрать эту перемешивающую все ложку. Создавалось отчетливое ощущение, что кто-то просто влез ему в голову.

Время шло. Твари не обращали внимания на одинокую фигуру, словно запрограммированные на игнорирование его и даже больше — на защиту. Дэрил не знал, что происходит вокруг, слишком поглощенный собственными ощущениями и чувствами. Поэтому он даже не замечает появившиеся силуэты двух людей, направляющихся к точке восстановления. У них есть своя цель, пускай не самая благородная, зато дающая возможность существовать в этом мире. Они каждое утро поджидали неудачников и в очередной раз убивали их, снимая хоть какие-то баллы, правда, если это были женщины… с ними поступали совершенно иначе. Дойдя до какой-то линии, люди замирают, осознавая, что попали. Несколько темных фигур метнулись к ним, быстро сминая любое сопротивление. Песок впитывает кровь, а твари не оставляют от тел ничего, кроме порванного ремешка и пожеванного ботинка.

Дэрил вздрагивает, поднимая голову. Неужели уже утро? Он переводит взгляд на браслет, замечая привычные симптомы отравления радиацией. За ночь он потерял не так уж и много, но все же стоило остановить это прямо сейчас. Диксон морщится, раскусывая мерзкую на вкус пилюлю.

— Дэрил?

Рик. По телу вновь проходит мелкая дрожь, собирающаяся где-то в затылке и спускающаяся по позвоночнику. Живой, рядом, немного злой, но вроде бы нормальный.

Дэрил отводит взгляд, не зная, что сказать. Во рту пересыхает, язык прилипает к гортани. Что говорить? Что вообще нужно делать? Становится крайне неловко, и только глубоко внутри тихонько жужжит забитая злость.

Граймс тоже чувствует себя неловко, чешет шею, рассматривает крыши зданий.

— Я думал, что ты… хм… — бормочет Рик. — Рад, что ты здесь. Если, конечно, не собираешься меня убить… снова.

— Как будто это было просто так, — фыркает Дэрил.

— Нет, не просто…

— Забили.

Диксон осторожно поднимает взгляд, замечая, что Рик смотрит куда-то на пояс. Питон, точно. Вот только… Внутри зудит противный голосок, пытающийся напомнить, что это добыча, что Граймс сам виноват, но Дэрил уже щелкает застежкой ремня с кобурой. И протягивает его мужчине.

— Уверен? — медлит Рик.

— Бери уже. И перестань, блядь, строить из себя непонятно что.

Граймс непонимающе хмурится.

— Что ты имеешь ввиду?

— То. Нахуя ты пытаешься выглядеть идиотом?

Рик отводит глаза, шипит что-то недовольное, мгновенно избавляясь от своей улыбочки. Глаза сощуриваются, превращаясь в небольшие щелочки, губы поджимаются. Вот таким и должно быть его лицо — лицом взрослого мужчины, а не мальчика-идиота. И снова его что-то коробит. Но хотя бы штырить его перестает, ощущения, которые переворачивались внутри, успокаиваются. Да и Граймса больше не хочется обнять… ну или сделать еще какую-нибудь глупость.

— Попробуем еще раз? — интересуется Рик, протягивая ему руку.

Интересное предложение. До того, как Дэрил успевает обдумать это, ладонь сама вкладывается в чужую, крепко сжимая ее. Вот и какого черта? Но это приносит приятное удовлетворение, и Диксон даже позволяет себе слегка хлопнуть мужчину по плечу.

— И не такой уж я и идиот, просто добрый, — оправдывается Рик, цепляя на поясе ремень.

Дэрил насмешливо фыркает. Ага, добрый. Добрые не сидят в Игре, добрые не попадаются полиции и у добрых не бывает такого злющего взгляда. Но это Диксону и нравилось. Плохим мальчикам нравятся плохие… мальчики? Было бы глупо искать себе кого-то хорошего, да и поздновато уже. И все же двуличность Граймса напрягала.