Лениво вытягиваются мысли. Да, болото. Трясина, зеленая, чавкающая, липкая, но трехмерная, лопающаяся пузырями. Из нее трудно выбраться.
А стараешься. Ползешь, упираясь в редкие кочки, падаешь мордой в грязь. Ползешь, матом кроешь всех и вся, но ползешь. Знаешь: за трясиной лес, а дальше речка с чистой водой, песок и высокое голубое небо, и время движется, и мир меняется к лучшему.
Мой май!
Близится конец учебного года. Усталость наваливается на плечи, к исходу дня прибивает к дивану, склеивает веки и погружает в блаженный сон. Мозг пытается сопротивляться, ибо, провалившись в уютное забытье, не заметишь, как наступит завтра. И круговое движение "дом, работа, дом" выбьет последние силы. Но это будет завтра, а сегодня, как и вчера опять пытаешься разлепить глаза и что-то понять. Например, почему в начале мая за окном по ночам "минус", идет снег, зимняя одежда так и не убрана в шкаф, а соседи по огороду все же посадили картошку?
Да...дурит погода. Второго мая побит полувековой рекорд по максимальной температуре: а ж выше двадцати шести... Зато, третьего... Длительное похолодание по планам синоптиков продолжалось до середины мая. Картошка мерзла в земле, посыпанная снегом, рассада вытягивалась на окнах, рискуя не прижиться на грядках, люди печально шутили, об уже прошедшем лете, выпавшие накануне твердые осадки подтвердили диагноз.
Но холодная погода не смогла погасить неиссякаемую энергию фреи, хотя несколько изменила настроение в траурную сторону. Праздник 9 Мая с легкой руки завуча отмечался хоровым пением. "Битва хоров", некогда скопированная с телешоу, отчаянно пыталась прижиться в технилище. Энтузиазм за годы поубавился, как и стимулирующие надбавки, силы тоже. Желающих петь становилось все меньше. Песни почему-то путались, повторялись, менялись местами... В общем, сменив три варианта в последний день были розданы листочки со словами, проведена беглая репетиция, и преподы разошлись по домам до десятого числа.
Ну, как-то в жизни моей все скопом, все сразу. Десятого - "Битва хоров", одиннадцатого - олимпиада. Нет, не в Сочи, а в Уве. И не по санному спорту (хотя с нашей погодой можно и в мае), а по естествознанию (хим-био то бишь). И студента готовить, в смысле уму-разуму учить, и петь. Выбрала первое. Времени в обрез. На репетицию не пошла. В час икс, так сказать, сразу с корабля на бал, то есть петь пришлось. Видимо, на столько я замученно выглядела, что фреюшка смилостивилась и разрешила в сценке не участвовать, но нечто взбунтовалось в моей голове. Может и стихи я не совсем выучила, и пою я плохо, но военные песни - это песни моего деда! А моя память отчетливо сохранила то 9-ое Мая, когда я еще девчонкой приходила с родителями к деду и бабуле. За столом собиралась вся родня. И дрязг не было... И дед мой войну вспоминал, и песни пел. Слова этих песен я с детства помню. Помню дедов рассказ, как на фронте он в атаку шел, а сзади гэбист с пистолетом, так что солдату либо вперед, либо пулю в затылок. Как он молодым да зеленым под Москвой оказался, как в артиллерии был, получил ранение. С перебитыми руками, осколком, пробившим сетчатку глаза, был отправлен в Ижевский госпиталь. И всю оставшуюся жизнь был застрельщиком, пристреливая автоматы Калашникова, к концу жизни потеряв слух. Как забыли о нем после ухода на пенсию, и даже на бумаге "похоронили" в отделе кадров родного завода. А он просто жил, называя "побрякушками" медали к юбилеям Победы и ценил свои боевые награды.
И поэтому, я, безголосая и напрочь лишенная музыкального слуха, пою со сцены, надеясь на продолжение хорошей традиции в честь памяти участников Великой Отечественной.
Правда, есть одно дельце, где я ослушалась своего деда. Завела я таки огород. Затянули дела посадочные не только меня, бестолковую. Но и муженька моего. Сидит вот теперь всю неделю на работе, мечтает о выходных на свежем воздухе. Хотя дед мой не против самого огорода противился. Сам и растения садил, и ухаживал. Высказывал он недовольство кабалой огородной. Рвалась душа сибиряка к родным краям, где давно не был...
Да, сложный месяц май. И тяжелый, и радостный. С одной стороны - что-то заканчивается, с другой - только начинается.
Последствия.
Уже конец октября. Унылое настроение перешло из острой фазы в хроническую. Уйти из технилища, бросив все, не могу. Якорем держит повышение квалификации и получение категории. Вроде как подтверждаю свою же первую, а ощущение будто "диссертацию" пишу. Не мои слова. Муж посмотрел на потуги преподавательские и вынес вердикт: "А тебе это надо?" И точно, хочу послать все подальше. Лесом, полем и огородами. Ан нет. Мозг понимает: нужна категория. С ней как-то спокойнее... Покой. Да... Только снится. Только... Вообще не снится.
В "курятнике", видимо, делать нечего. Очередные отчеты ни о чем собирают. Второй месяц не могут из-под бумажек выбраться. Странно... Похоже садомазохизм проникает и в работу. Либо ИБД хроническое.
Имитировать Бурную Деятельность у нас любят. От этого зависит зарплата. Чем больше бумаги, тем "весомее" завучи. Толку мало. Авторитет у коллектива не заработали. Кому ж понравиться за нищенские деньги ежемесячный отчет писать о проведенной работе в кабинете. Что там в кабинете сделать можно? Цветы посадить, удобрить, полить али пол помыть? Глупо как-то. Каждые полгода такие отчеты писали. Раньше. Сейчас каждый месяц "из пальца высасываем", "в муках рожаем". Отчеты -близнецы ровной стопочкой ложатся на замовский стол. Не написал за месяц - два раза напиши в следующем. Бюрократизм... Результат отрицательный по всем позициям. И в технилище недобор. И группы малокомплектные (будто бы с прошлых лет о них не знали). И тарификация только в октябре. И журналов нет. А все туда же.
Сидим с... и до... Других напрягаем. И морально, и физически, и материально. Но ничего, главное выслужиться. Уж очень мало все это похоже на благое дело. Бери по мере сил и способностей. Остальное оставь другим, более молодым, энергичным. Зачем в 65 становиться замом. На пенсию пора. Давно. Нет, глупое сердоболие или жажда денег сыграли жестокую шутку. Милого человека превратили в "девочку для бития" (перефразируем, дабы смысл не утерять). Умные отказались. Молодых "ушли". Технилище медленно идет ко дну.
Фрея с радостью исчезла на больничный. Похоже уже не вернется. Понимаю. Правильное решение. При экстренном захлопывании крышки лучше быть подальше. Не любят у нас тружеников, уволенных из-за ликвидации организации. Хотя?.. Кто-то просто мечтает выйти на пенсию и не работать. Наивные. Без работы скучно. Даже на пенсии. Да и не прожить иному пенсюку без дополнительного дохода. А мне до пенсии далеко...
