Встряхиваю волосами. Натягиваю капюшон. Не мужики, а зоопарк какой-то. Позади остался дракон, упустивший свою добычу. Впереди Кот. Или я мозгами двинулась после вчерашнего.

На улице мы оказываемся довольно быстро, хотя территория вокруг особняка внушительная. В нос ударяет соленый запах моря, с легкой горчинкой накатившей грозы, которая притихла ненадолго. Дарит шанс на побег.

Оглядываюсь. Неприметная калитка. Никаких пафосных ворот с навороченной охраной. Черный ход?

Все чудесатее и чудесатее. Вопросы так и крутятся на языке. Кто этот блондин, так хорошо знающий тайные тропы особняка Чехова? Почему помогает и ничего не спрашивает? Может, я не одна такая, сбегающая через балкон, и развозить барышень по домам – привычное дело?

Но я не задаю ни одного, потому что Шут протягивает мне шлем и я, наконец, обращаю внимание на спортивный байк. Темно-синий, расписанный белыми всполохами грозы

«…– Я не поеду, – чуть не плачет голос в голове. – Не поеду.

– Не трусь, миледи, – такой знакомый баритон, завораживающий, гипнотизирующий.

– Я…я…боюсь.

– Не надо, – ладони касается другая, теплая, крепкая. – Я обещал…»

– Кому? – спрашиваю вслух и ловлю настороженный взгляд Шута. Опускаю взгляд на свою ладонь, сжатую в кулак. И снова на мотоцикл. Я уже видела его. Наверняка. Только где?

– Что-то не так? – и мягкость в голосе обманчива, прячет ледяные колючки в прищуренном взгляде.

– Его зовут Шторм, – выдыхаю я, удивляясь собственным словам.

Шут отшатывается, словно получил под дых. И смотрит так, будто призрак увидел. Зрелище не для слабонервных, надо сказать. Но он точно профессионал, потому что в считанные секунды берет себя в руки. Вот только мне этих секунд хватает, чтобы увидеть на дне его карих глаз страх и…смерть. Вернее, желание кого-то убить. И интуиция просто вопит, что этим «кто-то» вполне могу быть и я сама. Но удирать я не собираюсь, да и некуда. Шут – мой единственный шанс выбраться с этой окраины как минимум живой. А дальше как повезет.

Мы стоим под занимающимся дождем, и я жду его вопросов, на которые точно не смогу дать ни одного вразумительного ответа. Да никакого не смогу дать, кроме того, что я слышу голоса. И все началось со встречи с Климом.

– Поехали, – бросает он веско, пряча свой карий взгляд под темными стеклами «авиаторов». Не приглашение – приказ.

И я сажусь на мотоцикл, надеваю шлем, отрезая себя от шумов внешнего мира.

Спокойно. Я не боюсь этого зверя с сотней «лошадок» под железной сбруей, хоть он действительно похож на шторм. Особенно ночью, когда молнии на его покатых боках сияют ярче небесных всполохов.

И это знание пугает гораздо сильнее мотоцикла, чутко реагирующего на своего хозяина.

Шут ведет уверенно, не гонит, хотя строптивому «мальчику» под нами хочется скорости. Рвануть по широкой и совершенно пустой трассе. Взрезать собой поток тягучего воздуха, слиться с вспыхнувшей над морем молнией.

Но он не враг своему водителю. Он друг. Строптивый, норовистый, но друг. Мягко входит в острый поворот, чуть накренившись. Выравнивается. И в его плавности я снова вижу что-то знакомое. Или эти сходства выискивает родившаяся в моей голове девочка с голосом, похожим на перезвон колокольчиков?

Бред какой-то. Надо будет обязательно выбить из Сэма, какой дрянью он меня опоил. Что-то я сильно сомневаюсь, что в моей бутылке была только текила. И психолога своего навестить бы. Может, все-таки нагрянул обещанный им еще лет восемь назад флешбек?

За своими мыслями не замечаю, как Шторм врывается в шумный город, стрелой врезается в поток машин. Шут объезжает их одну за одной, чтобы через пару кварталов заехать на подземную парковку новой высотки в центре города.

Слезаю с мотоцикла, кладу на сиденье шлем. Ноги подрагивают от страха и адреналина от скорости, хоть Шут не нарушил ни единого правила.

– Тебе нужно привести себя в порядок, – опережает мои возмущения Шут и вкладывает в руку ключ-карту. – Там лифт. Чтобы его вызвать, нужно приложить ключ. Он довезет тебя до моей квартиры. Там есть душ, чистая одежда. Располагайся.

– Так легко доверяешь ключ от своей квартиры незнакомке? – не сдерживаю сарказма. – Вдруг сопру что-нибудь очень ценное?

– Валяй. Только вряд ли сбежишь – ключ действует только на вход, – и больше ничего не говоря, заводит своего монстра и рвет с места. На этот раз надев шлем.

А я смотрю на кусочек пластика в руке и задаюсь вопросом: куда ты вляпалась на этот раз, Кира? Очередная ловушка? Войти и не выйти?

Мой измученный голосами и вопросами мозг скромно отмалчивается, а я уже прикладываю к сканеру ключ-карту. Через пару секунд двери лифта бесшумно раскрываются, и я шагаю внутрь. В конце концов, я так и не выяснила имя своего спасителя.

Трудно что-то ожидать от незнакомого места, расположенного под самым небом. За несколько мгновений, пока лифт бесшумно несёт меня вверх, я представляю огромную квартиру: яркую, сочную, стены которой исписаны детской рукой или увешаны фотоснимками, а может и все сразу. Представляю залитую солнечным светом кухню, где кудесничает Шут, укативший в дождь. Представить на его кухне женщину почему-то не получается. И перед глазами рождается танец: лёгкий, скользящий на краю луча солнечного света. И ступни зудят, так хочется его повторить. И ноющая боль в мышцах стирается этим желанием.

Лифт замирает, двери разъезжаются, а я закрываю глаза и делаю шаг вперёд. Ещё один. Вдыхаю пропахший грозой воздух.

Окно. Здесь открыто окно. Это не солнце, как в фантазии, но раскаты грома – лучшая музыка.

Становлюсь на носочки, растрепываю волосы и…мир перестает существовать. Потому что там, за гранью фантазии, появляется он. Я не вижу лица, только силует. И глаза…темные, точно грозовое небо. Шаг, пируэт, прыжок и…теперь исчезает даже музыка. Остаются только чёрные глаза, бездонные, и запах, манящий свежестью и легкостью. Он кружит голову и дарит ощущение свободы. Пьянит. И я теряюсь в нем. В этом аромате и мужчине, рожденном моим танцем. Я не помню движений, не считаю шаги и забываю все фигуры.

Я просто живу в этом танце здесь и сейчас. Чтобы спустя удар сердца упасть и больно удариться спиной.

Распахиваю глаза от пронзительной боли и прикусываю губу, потирая поясницу.

Вот же идиотка. Надо же было придумать танцевать наощупь в незнакомом помещении. Как не убилась – чудо чудесное. Смеюсь, растирая спину. Взглядом цепляясь за…пустоту.

Нет, пентхаус обставлен по последнему слову моды: дорогая мебель, стильный дизайн для холостяцкой берлоги, сдержанные тона. И техника – выше всяких похвал.

Но в этом пристанище нет жизни.

Это идеальная квартира с картинки журналов о недвижимости. Такие места показывают риэлторы своим клиентам. Но в таких не живут. И это дробит мою фантазию. Разум в который раз глумится надо мной. А мне все это кажется ненастоящим. Как будто хозяин этой пустоты пытался убежать. Возможно, от самого себя. И становится любопытно, кто же он, хозяин этого убежища. Хмурый и в тоже время шутящий напропалую. Ездящий на спортивном мотоцикле, который кажется знакомым. И весь он кажется знакомым. Словно мы действительно те самые старые знакомые, не видевшиеся сотню лет. И то ощущение, возникшее на балконе, вдруг кажется верным.

Прикрываю глаза, тихо смеясь. Нет, к психологу мне точно надо, а то скоро сама начну принимать пациентов в огранке дорогого кабинета. Или сойду с ума окончательно.

Поднимаюсь и снова падаю. Сотни раскаленных игл протыкают мышцы. Крючками царапают кости. Болит, кажется, каждый перелом. Будто снова ломается.

Проклятье! Совсем обезумела после встречи с Бесом. Подтягиваю ноги к животу, растираю. Мне бы добраться до ванной. Холодная вода – единственное спасение.

И я добираюсь, по стеночке, ковыляя то на одной, то на другой. Как сгорбившаяся старушка с артритом. Не раздеваясь, забираюсь в кабинку, откручиваю вентиль, подставляю под тугие струи ступни и кричу. До сорванных связок и опустошенных лёгких.