— Это в гипере было, — ответил лейтенант. — Сразу же прыгнул, так что только такое изображение и вышло. И то совершенно случайно.

— Как думаешь, будет война?

— Не знаю, Морган, но всё к тому идёт. Сверху что-то знают, чего мы не знаем.

— Да уж, не радует.

Дни сменялись днями — Моргану показалось, что про него забыли. Не все, конечно, а конкретно Бэрротс и Джонсон. В лазарете по-прежнему было мало работы, а Рейчел была, по обыкновению, утомлена и индифферентна.

— Привет! Ты пойдёшь на бои? — спросил Кевин в столовой шёпотом.

— Бои?

— Стэнгард устраивает для ребят — чтоб не дрались лишний раз по пустякам, разрешает раз в месяц кулаки в грузовом отсеке почесать, — ответил механик, но Морган услышал за этими словами что-то другое.

— Мне не очень интересны драки, — пожал плечами парень.

— Что ты, сходи разок, посмотри, — настаивал Кевин — Моргану всё меньше нравился тон товарища: что же он утаивает? — Там и Харрисон иногда твой участвует.

— Он не мой, Кевин.

— Я зайду за тобой.

Спускаться пришлось на нижний уровень крейсера — именно там располагались грузовые отсеки «Платона». Для боев использовали большое помещение без прямого выхода к шлюзу — свет обеспечен двумя прожекторами на столбах по углам импровизированного ринга. Зрители — их было около тридцати — стояли по сторонам, в первом ряду Морган заметил старпома — тот с видом сытого хищника наблюдал за схваткой… Бэрротса и Джонсона. Военные с голыми торсами дубасили друг друга со всей силы, если так можно было сказать — Морган не разбирался в рукопашном бое. Зрители выкрикивали в поддержку то «Трой», то «Дьюк», кто-то давал ценные советы.

Начало мутить — слишком много агрессии вокруг. Не столько в голосах, сколько в головах — гадкое, душное чувство предчувствия подкатило к горлу. Морган попытался было уйти, но Кевин удержал за плечо. От него исходили сожаление и страх.

Бэрротс мощным ударом нокаутировал противника — Стэнгард сообщил об окончании боя. Военные взревели имя победителя на весь отсек.

— А вот и мой приз, — оскалился лейтенант, направляясь в сторону Моргана.

— Кевин, какого чёрта? — прошипел парень, вырывая плечо из рук механика.

— Прости, так лучше будет, — ответил Кевин, не глядя в глаза.

— Что, милашка, пойдём развлекаться, — Трой Бэрротс уже нависал над ним, губы были разбиты, на щеке ссадина, но это не мешало ему выглядеть очень довольным. — Ты ж сам пришёл.

Что было в голове этого громилы, Морган хотел бы развидеть, но не мог — ноги начали подкашиваться, когда тот под улюлюканье остальных потащил его куда-то. Конечным пунктом была подсобка неподалёку, достаточно просторная, хоть и заваленная каким-то хламом. Бэрротс резко втолкнул парня туда.

— Ну что, сам разденешься или как? — нахально спросил Трой, скрестив руки на груди.

— Я с тобой спать не буду, — негромко ответил Морган.

— Не строй из себя фею-девственницу, хватит, — отрезал Бэрротс. — Я таких сучек за километр чую.

— Да пошёл ты!

Морган предпринял попытку бегства к двери, но был перехвачен Троем — сила была на стороне штурмовика, который тут же прижал парня к стеллажу. Схватив что-то увесистое оттуда, Морган ударил Бэрротса по голове — не подействовало. В этой, физической, борьбе Морган проигрывал: его уже повалили на пол и перевернули на живот. Но оставался последний козырь, надо только сосредоточиться…

Сконцентрироваться получилось практически мгновенно — мама рассказывала и показывала, но тренировочное воздействие гораздо слабее. Ментальный удар также подразделялся на уровни в зависимости от способностей — защищаться могли все классы менталистов. Правда, только первый — боевые телепаты — использовал это оружие на постоянной основе при службе Конгломерату. Морган был всего лишь эмпатом, четвёртым классом, но и этого было достаточно, чтобы Трой Бэрротс после щелчка пальцами вмиг потерял сознание и придавил его всем своим телом. Выползти из-под обмякшей туши было непросто и заняло несколько десятков секунд. А хуже всего было то, что, кое-как поднявшись на ноги, Морган увидел замершего в дверях Харрисона.

В этот момент Моргану хотелось припечатать ментально и его — настолько сильным был шок, а затем последовавшее отвращение, которые он услышал.

— Эй, КАГ, не мешай Бэрротсу! — послышался голос Стэнгарда, который приблизился и, увидев медика в дверях, заглянул в подсобку.

— Я оглушил его, — сказал Морган, внимательно вглядываясь в лицо Тима — тот промолчал. — Какие вы все тут ебанутые!

Надо было бежать отсюда — хотя бы в каюту, где можно заблокировать дверь и на несколько часов забыть об этом кошмаре! Уже на подходе к лифту его догнал Харрисон — от него веяло полным непониманием происходящего.

— Что с Бэрротсом? — спросил он.

— Очнётся минут через десять, — сухо ответил Морган.

— Просто от щелчка пальцами? — Тим схватил его за плечи и развернул лицом к себе. — Ты… из ЭТИХ? — в глазах лейтенанта застыл ужас, который сменился яростью — он оттолкнул Моргана от себя.

— И что, сдашь меня в Конгломерат?

В чём-то Морган мог его понять: понравившийся парень оказался телепатом. Тем самым гадким холодным существом, которое может и мысли прочитать, и душу вынуть. Офицеры Конгломерата стабильно заботились об имидже — запасы баек о зверствах менталистов пополнялись регулярно.

— Монтеге надо сообщить, — нахмурился Харрисон.

— Тогда он меня сдаст Конгломерату, да? — хотелось кричать и плакать, но голос сохранял твёрдость. — Чтоб я сгнил там, как сестра моей матери?

— Нет, лучше ты будешь ошиваться тут, читать мысли всех, — скривился Тим.

— Я эмпат, я не умею читать мысли! — воскликнул Морган.

— Докажи!

— Пошёл бы я сегодня с Кевином, если бы знал, что Бэрротс будет делать с молчаливого согласия Стэнгарда? Тим, я только слышу чувства других людей, изредка картинки…

— И, щёлкнув пальцем, можешь вырубить человека, я заметил, — фыркнул Харрисон.

— Это простейший приём самообороны, мне что, надо было позволить ему меня изнасиловать? Ты же мне на помощь бежал, да?

— Ты и сам справился, — отвернулся пилот.

— Тим, не выдавай меня, пожалуйста, — Морган слышал сомнения лейтенанта.

— Назови хоть одну причину, чтобы я этого не делал?

— Я тебе нравлюсь… нравился, — поправил себя парень.

— Блядь, — Тим потёр переносицу, входя в двери лифта. — И что с тобой делать?

Морган прислонился к стене — страха не было, адреналин из крови куда-то улетучился. Только усталость от постоянной жизни в бегах, вечной боязни оказаться раскрытым. Сейчас было почти всё равно — он не смог бы убить человека из-за своей тайны, даже если бы обладал возможностями для этого — для исполнения смертельных приёмов телепату нужен был уровень, начиная с двенадцатого. Телепату боевого класса, конечно. Его судьба теперь целиком находилась в руках Тима Харрисона, лейтенанта и пилота, который ему нравился. И Морган нравился Тиму тоже. Правда, до того, как тот узнал правду про нового медика.

— Что решил? — безразлично спросил он.

— Надо подумать до утра, — Харрисон выглядел растерянным.

— Что изменится к утру? Или Монтега выспится? — с горькой усмешкой произнёс Морган.

— Или ты меня уговоришь? — слабо улыбнулся Тим.

— Вы на «Платоне» хоть о чём-то другом думаете? — усмехнулся Морган — он прекрасно слышал, что секса тот не хочет, а просто закидывает удочку.