– Ничего не хочешь сказать мне? – начинает Маргарита Ивановна, включая педагога.

– Мам, давай без психологических штучек, – вздыхаю.

– Я просила тебя поприсутствовать у Леси на репетиции, чтобы подыскать партнершу, а не для того, чтобы ты снова довел бедную девочку до слез.

– Я сказал правду, – чувствую себя попугаем.

Долго мне еще это повторять?

– А тебя о ней кто-то просил? – парирует мать.

Сверлим друг друга взглядом. Никто не собирается прерывать схватку, и мама хорошо это знает. Как и то, что характером я точно пошел не в отца. Вячеслав Святославович Белецкий уже бы давно опустил голову с фразой «ты права, милая», Влад, скорее всего тоже, но не я.

– Я имею право на собственное мнение.

– Да, если ты компетентен и объективен в вопросе. Минусы по обоим пунктам, Стас.

– Хочешь сказать, я плохой танцор?

– Хочу сказать, что ты не хореограф, не тренер и не учитель.

– Но я видел перед собой лучшие примеры, – растягиваю губы в улыбке, потому в глазах матери появляется яркий огонек. Она мой главный учитель, а еще она женщина, которая любит комплименты. – А Леся начала нести такую…

– И ты жаловаться будешь, – мать тяжело вздыхает и упирается подбородком в ладонь, вколачивая локоть в стол. – Может, в роддоме что-то напутали и у меня все-таки две дочки. Так я вам обоим платьица и бантики куплю.

Стыд ощущается красными пятнами на лице и шее. Отстой. Смотрю на кактус и всерьез подумываю самому долбануться об него мордой. Я ведь реально только что собирался ныть ей о том, как я прав, а все остальные не правы.

– Стас…

– Мы сами разберемся, мам. Я тебя услышал, – произношу спокойно и серьезно впервые за сегодняшний день.

Поднимаюсь с места, мечтая свалить уже отсюда скорее, но стук ногтя по столешнице заставляет остановиться.

– Мы еще не закончили, – Маргарита Ивановна взглядом указывает, чтобы я вновь занял свое место.

Конечно не закончили. Усаживаюсь обратно на стул в ожидании приговора. Из этого кабинета можно выйти только с грамотой в руках, либо с листком наказания. По-другому никак.

– Ты выбрал себе партнершу для новогоднего концерта?

– Мам, у меня есть партнерша. И не одна, – снова включаю режим попугайчик-Стас.

Понятия не имею почему родительница так загорелась идеей увидеть меня в паре с новичком, но уже целый месяц я слышу только об этом. А ведь у меня действительно есть на примете пара хороших девчонок из нашей прошлой команды, которые смогут станцевать со мной практически все, что угодно. Так зачем заморачиваться?

– Нет-нет, – качает головой. – Мы уже говорили, это должна быть просто девушка, а не твои роботы, которые не вылезают из танц-классов с тех пор, как научились ходить.

– Но я ведь такой же робот, – развожу руками, как бы подтверждая очевидное.

– Именно! Поэтому, я и хочу увидеть тебя в паре с человеком.

– Ты что-то недоговариваешь…

– Ты можешь хоть раз просто довериться матери?! – в глазах Маргариты Ивановны просматриваются слезы, а в голосе дрожь, словно я действительно обидел ее.

– Ты отлично играешь, мам, но я не папа. На меня это не действует, – произношу и вижу на ее лице зеркальное отражение моей собственной усмешки.

– Ты курил на порожках, Стас. Знаешь, что это значит?

– Заставишь меня вымыть полы во всем центре?

– Ты будешь помогать Лесе с ее группой до нового года. И из этой же группы выберешь себе партнершу, с которой поставишь номер. Лирический номер, Стас. Тонкий и душевный. Со смыслом.

Она так говорит, словно все остальные мои номера бессмысленны. Это не так. У них есть идея и сюжет. Нормальный сюжет, а не такой, когда боишься поскользнуться на соплях во время танца.

– Чем я могу ей помочь? У нее есть Влад.

– А теперь еще и ты, – не дрогнувшим голосом мама произносит саму страшную фразу, что я слышал.

Олеся получила нас обоих. Заманила в свои сети. Заколдовала. Притворялась милой подружкой, проникла в наши души. И в итоге похитила сердца и расхреначила их друг об друга, искупавшись в крови.

Молча поднимаюсь с места. Наказание никогда не может быть изменено или обжаловано, но… Я больше не ее ученик и не обязан играть в эти тупые игры.

– Стас… – мягкая интонация ломает ее голос и он становится таким тихим, что еле слышно.

Замираю возле двери, потому что теперь в кабинете не Маргарита Ивановна, а только моя мама.

– Белецкие не сбегают от проблем, ценят семью и уважают друзей. То, что она сделала не тот выбор, на который рассчитывал ты, не делает ее плохой. В любом случае кто-то бы пострадал.

– А так страдаем мы все, – сквозь стиснутые зубы произношу я.

– Нет. Они с Владом снова стали друзьями. Почему бы и тебе не попробовать?

– Они притворяются. Нельзя после такого стать друзьями. Зачем ты позволила ей остаться? Еще и группу разрешила набрать…

– Потому что я хочу, чтобы мои мальчики стали мужчинами.

Хмыкаю, толкая дверь. Мы уже давно ими стали, мам. Лет так в четырнадцать. Что она несет?

– И приведи себя в порядок! – кричит в спину Маргарита Ивановна. – Побрейся! Выглядишь как бездомный!

Не поворачивая головы, поднимаю вверх руку и перебираю пальцами. А я и есть бездомный, так что вполне соответствую. Не хочу возвращаться в нашу с братом квартиру, потому что Она почти все время там. Олеся. Улыбается и печет свои чертовы блинчики, а Влад радуется как придурок и продолжает делать вид, что его вполне устраивает статус друзей. Идиот! Иногда я вообще не вижу в нас ничего одинакового или даже отдаленно похожего. И теперь мне придется лицезреть эту парочку почти каждый день, да еще и партнершу искать для номера. За…шибись. Спасибо, мам!

Можно уйти. Конечно можно. Бросить все и просто… Тоска отзывается в каждом ударе сердца. А куда идти? Зачем? Все, что я умею, это танцы, но нашей команды больше нет. Искать работу на подтанцовках? Может, все-таки поступить в какой-нибудь универ? Ничего не хочется. Абсолютно ничего.

Так что, пока я снова нахожусь на попечении у родителей, придется их слушать. Точнее, ее. Мама у нас всем рулит. Хорошо, что она позволила нам с Владом поработать в ее креативном центре, после того как мы вернулись из тура. Прощального тура.

Мы делаем все, что не делает никто. Уборка, починка, косметический ремонт в музыкальном классе. Ну и еще ведем несколько занятий для детей и подростков. Мамуля не бросила своих оболтусов, но и никаких блюдечек с голубой каемочкой и пачек денег. «Мужчина должен обеспечивать себя сам. Иначе как он будет обеспечивать семью?» – говорит она постоянно. И все мужчины в нашем доме следуют этому правилу.

Вхожу в пустой танцевальный класс, где недавно была тренировка Леси, и включаю свет. Здесь все еще остался женский дух, в смысле пахнет перемешавшимися духами и совсем немного потом. Открываю настежь окно и подставляю лицо осеннему ветру. Вдыхаю свободу, выдыхаю огорчения. Новый день. Новые испытания. Танец с новичком значит? Лирический?

Хлопаю по деревянному балетному станку, что растянулся вдоль стены с окнами, и закидываю правую ногу на верхний брус. Будет вам всем лирический танец. Такой, что и не снилось. Начинаю считать про себя восьмерки, выполняя медленное «плие» (прим. автора: (фр. plié, от гл. plier – сгибать) – балетный термин, обозначающий сгибание одной либо обеих ног, приседание на двух либо на одной ноге.)

Классика разгружает голову, окунает тебя в гармонию с собой и своим телом. Мышцы напряжены. Концентрация до кончиков пальцев. Сейчас полчаса помучаю станок, а потом… Усмехаюсь своему отражению в зеркале, повернув голову вправо. Бомж – балерина. Класс!

Закрываю глаза, глубоко вдыхая. Музыка начинает играть в голове, и в темноте мелькает пара в движении. Привет, вдохновение! Я тебя ждал.

Риша

Один, два, три, четыре, пять. Все приперлись. Прекрасно! Нужно было не говорить им, что мама уехала. Хотя, кого я обманываю? Мы бы все равно виделись каждый день в их «норе». Сколько себя помню мы и дня прожить не можем друг без друга. Ну, почти…