Я соглашаюсь:
– Похоже, что да.
Марк неподвижен. Тут не до шуток. Еще одно слово – и все…
Ерунда.
Не стану оспаривать многогранность человеческих отношений, однако порой мы выходим за грани возможного. Вот и сейчас… Я смотрю с изумлением на мужа, а вижу лишь тень, что шагала со мной через годы.
Брак на неделю? Какая-то глупость. Так не бывает! Не верю!
И все же… Реальность упряма. Душевные муки – отнюдь не спасение.
Кто нам поможет?
Я оборачиваюсь. Нет сил изнывать от бездействия, и в смутной надежде я ищу поддержки у Поля. Но тот безучастен. Что Полю до наших страданий, когда рядом с ним столь наивная юная особь?
Марк оживает:
– Ты злишься?
– Немного, – я чувствую страх перед завтрашним днем.
– Я что-то сделал?
Ребенок. Ей Богу.
– Нет. Ничего. Ты совсем ни при чем.
– Тогда… в чем проблема?
– Тебе это важно?
– Конечно же.
– Марк, я не знаю… Прости.
Он мне не верит. Забавно. Но дважды грех повторяться. Разумней уйти.
Куда? Непонятно. Экспресс до Парижа идет часа три… Да и дальше. Увы! Мы с ним повязаны. Только счастливой быть теперь трудно.
– Марина…
– Уймись.
Марк ошарашен. Он пытается поймать меня за руку, но я вырываюсь и бегу по направлению к тамбуру. К счастью, все тихо. Пассажиры смотрят мне вслед с немым любопытством, как дети на первом спектакле.
В тамбуре мрак. Я встаю возле двери и вижу чуть смазанный мир за окном. Низкое небо, дорога, деревья… Почти что идиллия…
– Ну, кого ждем?
Я нервно вздрагиваю. Неуместная шутка Поля пронзает насквозь и сознание, и душу, и сердце. Становится душно. Я проглатываю свой испуг и отвечаю:
– Возвращения лета.
– О-о-о! Это надолго, – он громко смеется.
– Я знаю.
Поль видит, что мне не смешно.
– Простите за глупость…
И что остается? Послать его к черту? Нет, ни за что.
Я молча киваю и, глядя на хмурое небо, мечтаю о счастье, так быстро утерянном в прошлом. Пока в недалеком… Но, зная капризы судьбы, я просто не верю в возможность его повторения.
А Поль не сдается.
– Там Ваш приятель… Вернее, ваш муж… Вы поссорились?
– Да.
– Сочувствую.
Что ж… Для меня показатель – его знак внимания. Впрочем, туфта. Он здесь не для этого. Я напрягаюсь.
– Вам что-то нужно?
– По правде сказать… – он запинается, – даже не знаю… Вы так печальны…
Быть честной? Соврать?
Мозг закипает. Я боюсь показаться дурой, но больше не в силах игнорировать волю сердца. И честно вздыхаю:
– У нас с ним проблема.
– Серьезная?
– Очень.
– Вам можно помочь?
– Не стоит…
Он морщится.
Что за дилемма… Признаться во всем? Промолчать? Уйти прочь?
Уйти не получится. Я выбираю вариант номер два и отворачиваюсь, прижимаясь щекой к стеклу. Поль долго думает. Потом подходит ближе и как-то неловко хватает меня за запястье.
– Марина, послушайте… Я понимаю… В вашей размолвке виновен лишь я.
Ну, не подлец ли?!
– Откуда Вы знаете?
– Я чувствую.
Господи, что за фигня?
– И что же Вы сделали? – я усмехаюсь.
Поль непреклонен.
– Начал общение.
– Вы про кафе?
– Разумеется. Знаю… Звучит глуповато, но факт преступления здесь очевиден. Вы будете спорить?
– Очень хотелось бы. Но не могу.
Я вся дрожу. Так раскрыться…
Нас двое.
– Вы… Вам неловко?
Киваю:
– Угу.
Он чувствует все. А быть может, и больше. Так, как и должен чувствовать тот, кто знает толк в женщинах…
– Что же. Выходит… Вы влюблены?
Я краснею.
Урод!
Ловушка захлопнулась. Бесполезно отрицать очевидное, и я застываю, ища варианты бегства. Вот только куда?
Поль не дремлет:
– Похоже, у нас ситуация…
– Хуже того.
Я задыхаюсь. Спаси меня, Боже! Я умоляю…
В ответ – ничего.
Марка не видно, хотя по законам интриги присутствие мужа – важнейший источник сюжета. И девушка Поля… Неужто она там одна? Ей что, безразлично, где бродит ее покровитель?
Я концентрируюсь.
– Ваша подруга…
– Подруга? – он в шоке, – Вы про кого?
– Та девушка…
– Молли?
– Наверно.
– Простите… Это племянница.
Только всего?
Я чувствую слабость. Вздох облегчения срывается с губ. Повезло хоть в одном. А впрочем… Что толку? Мое настроение не улучшается…
Дьявол… Дурдом!
Я малость растеряна и боюсь сказать что-то лишнее, из-за чего возникает неловкая пауза. Но ненадолго. Для Поля молчание – чужая субстанция.
– Что-то не так?
– Возможно. Хотя… Все в порядке.
Отчаяние вдруг исчезает. Пора делать шаг.
И я его делаю.
– То есть, Вы свободны?
– Вообще-то не очень.
– Женаты?
– Увы.
Логичный исход. И менять что-то поздно.
Я отстраняюсь.
Надежды мертвы.
Поль не уходит. Он стоит у меня за спиной, и каждый мой волос ощущает его дыхание. Все как в кино. И холодное веяние драмы лишь подтверждает до боли нелепое сходство.
– Марина…
– Уйдите, – я падаю в бездну.
– Нет.
– Умоляю. Поймите меня…
Секунда сомнения.
– Нет.
Бесполезно. Он не отстанет.
Проклятье!
– Но я… нуждаюсь в покое.
– Скорее в поддержке.
– От вас?
– Может быть. Или есть варианты?
– Я замужем.
– Помню.
Все вперемешку. А выбора нет…
Мы дожили до драмы.
Все слишком быстро. Какие-то два часа, и мир изменился, раскрошив представления о времени. Я роюсь в сознании. Пытаюсь найти там вчера и понимаю, что это иная вселенная.
А Поль просто ждет. Для него этот поезд – не перекресток десятка дорог. Он, как скала, абсолютно спокоен. И… равнодушен?
Какой-то злой рок.
Молчать неразумно.
– Кто ваша супруга?
– Она… стюардесса.
Забавно. Хотя… Ей повезло, а вот мне… От испуга мысли теряются в недрах меня.
– Что ж, – я вздыхаю, – желаю вам счастья. Расходимся?
– Ладно. Не буду мешать.
Он отступает. Но я в его власти. И говорю:
– Подождите.
Опять… сердце сжимается. Что же мне делать? Я не готова сейчас к расставанию. Нужно быть твердой. И более смелой.
Я добавляю:
– Останьтесь.
Желание сильнее рассудка. Бороться с ним глупо. Поль замирает…
– Уверены?
– Да.
– А как же ваш страх? И терпение мужа…
– Дождется. Не треснет.
Цинично, но я не вижу иного решения проблемы. Мне нужно все выяснить. Без промедления.
– Скажите, Поль, Вы… ее любите?
– Эмму? – он в замешательстве.
– Эмму.
Сомнение. И даже растерянность.
– Я… Я не знаю. Любил, а сейчас… Вероятно, люблю.
– Как странно.
– Да нет. Понимаете, с мая мы с ней не виделись.
– Хм… Почему?
Отбросив неловкость, я упрямо иду напролом к единственно правильному, на мой взгляд, решению. Добраться до правды – дело пяти секунд, но в наших исканиях мы обычно петляем вечность.
А я не хочу. Мне бы капельку света. Поэтому я жду признания Поля.
Он не торопится.
– Знаете, летом… Куча работы. Вас так устроит?
– Меня бы, пожалуй, устроила правда.
Он усмехается:
– С вами не просто.
Я соглашаюсь:
– Не спорю. Бывает. Так что с вашим браком? Расходятся звезды?
– Расходятся взгляды.
– А раньше?
– И раньше… Такое случалось. Конечно, не часто. Ну, а с годами все дальше и дальше. Вот и приплыли…
– Сочувствую.
Счастье? Или трагедия? В тяжких раздумьях я умолкаю. Становится гадко. Правда ясна. И теперь… Я не знаю. Соблазн слишком сильный…
– Вы точно в порядке?
Я тихо смеюсь:
– Да какой тут порядок? Скорее анархия.
– Из-за меня?
– Да, из-за Вас, – я смущаюсь.
– Не надо.
Полю приятно, а мне…
Ерунда.
Но все уже сказано. Я открыла ему свой мир, с завидной решимостью доверившись воле судьбы. Теперь выход Поля. Дальнейший сценарий за ним. Рискнет он продолжить? Захочет ли?
