Все остальное Приходишь домой. Снимаешь пальто. Садишься. Читаешь меня взахлеб. A память сначала молчит, потом Ее колотит озноб. За то ли, что я далеко, за то, Что сам виноват (погоди, нe трусь!) – Приходит, садится бочком за стол Твоя шершавая грусть. Но кто-то – разбитым стеклом: «Не трожь Ее, эта роза суха!», и ты В стакан наливаешь крутую ложь, Зовешь другие цветы. О прошлом, о правильном, о простом – Хоть пой, хоть в запой – позабыть нельзя. Моя пустота – за твоим столом, А все остальное – зря. Так проснусь Бывает, проснешься – вспорхнет синева, Взлетят сквозняки над перронами комнат, Вдохнешь эту зиму – и тут же напомнят О счастье забытые в прошлом слова. И снова потянутся губы к «люблю», Но нет безнадежнее слова на свете: Тебя попытаюсь обнять и согреть – и, Как встарь, неумело и жадно спалю. И будет мне пепел, вокзальная грусть, Скрип снега, озноб индевеющей спальни, Твой запах, твой вкус горьковато-миндальный, Задумчивый лепет, божественный груз. Что после? В серебряном горле вино. Пьянею и верю (по глупости, что ли?): Как только вернешься – от счастья и боли Вздохнет, потеплеет и брызнет окно, – Вот так и проснусь. И тайна одна Голос твой Кто-то вздрогнул и голос разлил, Заискрились в декабрьской пасти Эти сумерки – реки чернил, Эти вьюжины – скважины страсти. Если чисто и пристально петь, Выйдет время и зерен накрошит. Жизнь с изнанки похожа на смерть, Только длится значительно дольше, Выбирает, кто пан, кто пропал, Ошибается глупо и часто… Голос твой неоправданно ал, Ну а что еще надо для счастья? И тайна одна За окнами снег – голубят голубей, И каждая строчка выходит о ней – Голодной, нахальной. В нелепейшем слове – Скулящая боль и немного любови. А кто-то смеется и ладит кувшин Из двух обожженных нагих половин. Осталось – ему ли, в него ли – поверить, Но звери заходят в раскрытые двери, Ложатся у ног вислоухие пасти – Слепое отчаянье, горькое счастье. И крыша летит, унесенная прочь, И каждое утро – парижская ночь. Что в музыке этой, что в этой весне? Не думай о прошлом, о будущем не… Пугать голубят – не судьба, а забава, И сердце катается слева направо, По дому – до неба, до самого дна, В нем голубь, и прорубь, и тайна одна – Что тот, кто живет за обугленным краем, Как мы – обнажен, обожжен, обожаем. И бог со мной Ты уговаривал: «Летим», И Бог подшучивал над нами В краю невиданных светил, В раю потерянных сознаний, Где ложь и правда заодно, Где столько памяток и знаков, Где rue de Lille глядит в окно, Чей свет бессовестен и маков. Конец ознакомительного фрагмента. Текст предоставлен ООО «ЛитРес». Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес. Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом. |
