- А не спеть ли мне песню о любви? Только что-то струна порвалась. Да сломалось перо – ты прости. Может, в следующий раз, а сейчас пора спать.

Ещё не сошло со слушателей это мечтательное, близкое к трансу состояние. Последний аккорд угасающим эхом ещё звучал, отдаваясь в корпусе гитары, когда девушка поднялась со своего укромного места и уверенным шагом направилась ко мне. Ну уж нет, милочка, не для тебя мой голос звучал сегодня! Для другого…

Спустив гитару на землю, я обернулся к Бергамоту. А тот сидел хмурый, потухший, молчаливый. Даже взгляд в сторону отвёл и губы поджал. Эх, горе свободовское!.. Его напряжённый нервный вид заставил меня расплыться в хитрой улыбке. Свободной от гитары рукой схватить его за ворот формы, по-свойски притянуть его к себе. Нахально, бессовестно и тепло поцеловать. И пусть товарищи заходятся хохотом, пусть свирепеет начальство, пусть Артёмка краснеет, сколько ему влезет, пусть хоть вся Зона перевернётся!

- Теперь мы с тобой квиты, – облизнув губы, я с улыбкой на лице протянул гитару замершему в потрясении анархисту, – а ты порадуешь нас сегодня песней, Илюша?