«Это был сон?»

Лука садится — мышцы протестующе стонут. Тело протряхивает мелкой дрожью — холод змеится вдоль позвоночника. В висках стучит — кровь нехотя бежит по сосудам, как вода по насквозь заржавленным трубам, с трудом пробивая себе дорогу.

«Сон?»

Неожиданный звонок в дверь заставляет испуганно сжаться на краю кровати — нет, он не трус, но он почти уверен, что знает, кто стоит за металлической преградой в его квартиру.

«Это был сон, этого не было. Чего ты боишься?»

Стараясь не издавать никаких звуков, Лука осторожно крадётся к двери, неосознанно пригибаясь к полу — ладони становятся липкими и мокрыми — страх вспенивается внутри, булькает в горле.

Ещё один звонок — более долгий и настойчивый.

Лука прижимается ухом к двери. Слушает.

Тук-тук, пусти, я друг.

Не бойся, выходи.

Твоя очередь — ходи.

Открывай скорее дверь,

В то, что видишь, ты не верь…

— Кто? — спрашивает чужим, незнакомым голосом… в анамнезе недельный запой, не меньше.

— Лука, это я, — голос Леры возвращает в реальность.

Хочется стукнуть себя по голове и зайтись в истерическом хохоте. Ну что ты, глупый, испугался. Начитался страшных сказок на ночь? А что тебе мама говорила? На ночь нельзя… ни-ни… приснится волчок, откусит бочок…

— Заходи, — он прижимается спиной к стене, пропуская Леру в квартиру.

— Только проснулся? — Лера смущённо косится на него, тут же корректно отводя взгляд в сторону. — Ты одевайся, опоздаем.

— Я не пойду, — он не может сейчас куда-то идти и притворяться, что он такой же нормальный, как и все, притворяться, что у него есть обычные цели, и жизнь его ничуть не выбивается из нормы.

— Как не пойдёшь? — Лера недовольно поджимает губы. — Сегодня же семинар. Не пойдёшь — зачёта не будет.

— Я не могу.

— Что случилось? — голос Леры хоть и раздражён, но полон участия.

Истерический смех снова подступает к горлу.

А, в самом деле, что же случилось?

«Ты знаешь, я вчера умер».

«Ты знаешь, я просто схожу с ума».

— Плохо себя чувствую, — самая банальная отговорка, срабатывает в большинстве случаев.

Лера скептически всматривается в его лицо, отмечая и покрасневшие глаза, и глубокие тени под ними.

— Ладно, я что-нибудь придумаю, — наконец, говорит она. — Зайду к тебе после пар. Хорошо?

Лука кивает, облегчённо выдыхая и закрывая за девушкой дверь.

Вместе с Лерой, кажется, что уходят и последние силы из его тела. Он опускается на пол, прямо тут, в прихожей, утыкается лбом в колени. Почему он не до конца уверен, что это был сон?

Его тело помнит всё, что происходило: холодные порывы ветра, хлещущие по телу, безумная скорость, неумолимо приближающаяся поверхность земли, видимая так чётко — зрение вдруг стало таким острым, что он мог разглядеть каждую земляную крупинку, каждый камешек… боль, нестерпимая, всепоглощающая боль, рвущая его тело на кровавые и кричащие куски…

А ещё… ещё он отчётливо помнит большие, плотные иссиня-чёрные крылья за своей спиной, и чужое тело, вжавшееся так плотно, что было его продолжением.

«Сон?»

Хочется проверить… ему надо это проверить… Он знает, как это сделать. Откуда знает?

Лука страдальчески улыбается. Он просто знает.

Выходи со мной играть.

Ты не бойся — всё неправда.

Хочешь снова полетать?

Веришь, что наступит завтра?

«Ты сегодня самый смелый»…

Одеться… минута, ещё одна, час, второй… Лука тянет время, понимая, что от себя он не спрячется, и крыша заставит его подняться наверх.

«Этого не было».

Убеждай себя, мальчик.

Ты уже почти веришь в это…

«Не было. Это был сон»…

За спиной чей-то смешок. Лука нервно оглядывается — лестница пустынна.

Вдох… и он выходит на крышу, всё ещё манящую его, но и пугающую возможностью узнать правду.

========== Глава 6 ==========

— Привет…

Ленивый, слегка хриплый голос бьёт чуть ли не под дых. Лука останавливается, в голове разливается какое-то вязкое, похожее на кисель, тепло. Тошнота подкатывает к горлу, и Лука старается не дышать, чтобы не сглотнуть рефлекторно и не спровоцировать рвоту. Почему-то присутствие на крыше странного незнакомца заставляет реальность дрожать перед глазами, расходиться рябью, подергиваться туманом и назойливыми белыми пятнами, что не прогнать, как не моргай.

Так и подмывает спросить:

«Это был сон?»

Смешно будет, если в ответ он увидит удивлённый и непонимающий взгляд.

Смешно будет, если в ответ он услышит: «Нет, это было на самом деле».

Что это?

Его персональные кошмары, а незнакомец просто чем-то зацепился в подсознании и воссоздался по воле прихоти его разума. Да, это объяснение логично. Иначе… так не бывает.

То, что он чувствовал во сне — не во сне — крылья за спиной и полёт, который окончился его… чем? Что это было?

Он не мог умереть. Он не стоял бы сейчас тут. И не смотрел бы на чужака, что удобно расселся на краю парапета.

А тот, словно слыша весь этот сумбур, что творится в голове Луки, улыбается — улыбка-не улыбка… уголки губ просто дёргаются вверх. Не умеет улыбаться. Глаза холодные, изучающие.

— Зачем ты приходишь сюда? — говорит с ним так, будто они давно знакомы. И это продолжение старого разговора.

Лука пожимает плечами, поджимает губы и подходит к незнакомцу, садится рядом.

— А ты? — спрашивает неожиданно для себя.

Тот тоже не отвечает. Смотрит перед собой. Странный… всё в нем странное… что-то не так… как если бы крокодилу надо было притвориться, что его вышло одомашнить…

— Всё ещё мечтаешь о полётах? — Лука не слышит это вопрос, он впитывает его всем телом…

— Откуда ты?.. — нет-нет-нет… шум в ушах такой, что закладывает… скорость, и катастрофически быстро приближающаяся земля…

— Это логично…

«Для кого логично?» — истерика слишком близка. Начинают мелко дрожать руки. Произошедшее во сне уже не кажется сном.

— Боишься, человек? — холодные пальцы сжимают руку Луки. Он вздрагивает…

— Чего боюсь?

— Меня…

«С чего бы?»

— Своих снов…

«Откуда ты…?»

— Смерти…

«Нет-нет-нет».

— Или жизни?

Лука вырывает руку, пятится назад… сердце колотит так, что хочется разорвать грудную клетку, вырвать его и зашвырнуть, куда подальше… так больно, что трудно дышать…

— Кто ты? — Лука не уверен, что произносит свой вопрос вслух.

— Я часть той силы, что вечно… — незнакомец усмехается, останавливается на половине фразы, словно ждёт, что Лука сам закончит её.

Тот пятится ещё дальше.

— Ты псих? — шёпотом спрашивает он. — Ты сбежал из психушки? Зачем ты пришёл ко мне?

— Ты звал… — голос спокоен, ответ, как истина. — Тебе хотелось летать. Летать это счастье… только, знаешь что?

— Что? — нет, он не хочет знать, что там дальше.

— Не летай один…

— Что это значит?

— Только то, что я сказал…

Лука моргает, перед глазами по-прежнему плывёт, картинка разъезжается… образ незнакомца как под плёнкой искажается так сильно, что он кажется вдруг и выше ростом, и шире в плечах, за которыми просматриваются сложенные чёрные кожистые крылья.

Тело деревенеет, а желание подойти ближе и проверить обманчивое зрение… потрогать, а на самом ли деле так, как ему видится становится всё сильнее.

И страх… а вдруг это в самом деле?

Или это снова сон?

Очередной кошмар…

Мир, где не отличить видения от жизни… Нет, не о таком мире ты мечтал…

Проснуться. Как же хочется проснуться. И больше не спать никогда.

Сон — не сон?

Можно проверить…

Если прыгнуть вниз, то можно проснуться…

Он уверен, что это сон… то, что он видит перед собой — не существует. Не может существовать…

— Хочешь?

Лука моргает, незнакомец стоит на парапете, протягивая ему руку. Сквозь слёзы видны только очертания, а сама рука кажется большой, с выступающими из пальцев острыми когтями…

— Не бойся. Я с тобой.