Какая же я дура! Ну что мне стоило узнать имя найгертовой невесты еще там, в Амалере? Всего-то надо было — услышать это имя: Корвита.

Хол-л-лера! Мораг к ней ушла!

Я бросилась к двери, затрясла ее, забарабанила:

— Откройте! Выпустите меня!

Мораг… может, ее уже убили… Пропасть! Пропасть!

— Откройте-е-е!

Окно. Второй этаж, высоковато, но во дворе кто-нибудь есть, выпустят меня… обдирая ногти, распахиваю ставни.

Холодный ветер с запахом дыма швыряет в лицо звонкий мальчишечий вопль:

— … чтоб мне лопнуть, сама ведьма амалерская! Принцесса! Там така драка, у Строгача во дворе, страсть! Катина, тащи баклаги с квасом, господа как подерутся, так завсегда пить хочут!

Внизу, в темном квадрате двора, мальчишка нетерпеливо подпрыгивает и размахивает факелом. Тень его дико скачет по земле и по стенам.

— Кати-ина! Поворачивайся, квашня, Филик к своим побежал!

Подобрав подол, я неловко залезаю на узкий подоконник. Присаживаюсь на корточки, прищуриваюсь на мальчишку так, что огонь его факела размазывается пятном, облекая рыжим ореолом всю фигуру с головы до ног.

Внизу скачет и мяучит пушистый от сияния огненный клубок. К нему спешит второй клубок, побольше. В убогих коробках из мертвой древесины прячутся пламенные колобки — большие, маленькие, очень большие, очень маленькие… много.

Нет, Ската. Нам нужны не они.

Нам нужно другое. Не такое, как они. Оно отличается от них. Не знаю, какое, но другое.

В лабиринтах пергаментных стен, в шалашиках из мусора и пепла, среди паутины и пленок кишат, шевелятся рои огненных светляков. Пересыпай их в руках как угольки, радуйся теплу, пей живительный жар.

Нет. Нам нужно другое.

Какое?

Другое.

Полетели. Я покажу.