«Мороз в конце зимы трясет сухой гербарий…» Мороз в конце зимы трясет сухой гербарий и гонит по стеклу безмолвный шум травы, и млечные стволы хрипят в его пожаре, на прорези пустот накладывая швы. Мороз в конце зимы берет немую спицу и чертит на стекле окошка моего: то выведет перо, но не покажет птицу, то нарисует мех и больше ничего. Что делать нам в стране, лишенной суесловья? По нескольку веков там длится взмах ветвей. Мы смотрим сквозь себя, дыша его любовью, и кормим с рук своих его немых зверей. Мы входим в этот мир, не прогибая воду, горящие огни, как стебли, разводя. Там звезды, как ручьи, текут по небосводу и тянется сквозь лед голодный гул дождя. Пока слова и смех в беспечном разговоре – лишь повод для него, пока мы учим снег паденью с облаков, пока в древесном хоре, как лед, звенят шмели, пока вся жизнь навек вдруг входит в этот миг неведомой тоскою, и некуда идти, – что делать нам в плену морозной тишины и в том глухом покое безветренных лесов, клонящихся ко сну? «Любовь, как мышь летучая, скользит…» Любовь, как мышь летучая, скользит в кромешной тьме среди тончайших струн, связующих возлюбленных собою. Здесь снегопада чуткий инструмент, и черно-белых клавишей его приятно вдруг увидеть мельтешенье. Внутри рояля мы с тобой живем, из клавишей и снега строим дом, летучей мыши крылья нас укроют. И, слава Богу, нет еще окна – пусть светятся миры и времена, не знать бы их, они того не стоят. Приятно исцелять и целовать, быть целым и другого не желать, но вспыхнет свет – и струны в звук вступают. Задело их мышиное крыло, теченье снегопада понесло, в наш домик залетела окон стая. Но хороша ошибками любовь. От крыльев отслоились плоть и кровь, теперь они лишь сны обозначают. Любовь, как мышь летучая, снует, к концу узор таинственный идет – то нотные значки для снегопада. И черно-белых клавишей полет пока один вполголоса поет без музыки, которой нам не надо. «Это всего лишь щепоть пустоты…» Это всего лишь щепоть пустоты, это всего лишь чакона без скрипки – ты меня встретишь подобьем улыбки, словно стесняясь своей красоты. Это из сказок, из тени степной ветер приносит молчанье цикады, ветер ночной, примиряющий взгляды и наполняющий нас тишиной. Я виноват или ты не права, или вина без вины виновата – стынет в ночи за грядою Арбата под мостовою сухая трава. За руки, медленно, как по воде, словно во тьму, осторожно ступая, – Конец ознакомительного фрагмента. Текст предоставлен ООО «ЛитРес». Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес. Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом. |
