Сажусь на место, вытирая потные ладони о штаны.

- Откуда такие поброд... подробности? - чёртово слово, сразу и не выговоришь.

- Коптер снимал, - объясняет Скинни. - Хавьеру в полиции запись показали.

Экран мерцает, готовый деактивировать интел-модуль. Прикладываю большой палец, набираю код, и под тёмным стеклом бегут строчки: "отключаются службы слежения... отключается навигационный блок... отключаются системы обратной связи..." Скинни смотрит на экран телячьими глазами.

- Эх, Рамон, Рамон, - произносит он, медленно кивая. - Хороший ты был chico, правильный. Ты это, compadre... Приходи на похороны, а? Послезавтра хоронить будут, кладбище Холи Кросс.

"Отключается когнитивный блок... отключается управление питанием..."

- Что ж вы поминки-то по нему справляете, если ещё не хоронили? - спрашиваю хрипло.

- Cabrones потому что, - отвечает Скинни и начинает рыдать. Экран вспыхивает на прощание, высвечивая логотип "Эксцентрик Моторз", и гаснет. Я вылезаю из кабриолета и медленно иду к лифту.

Можно было, наверное, глянуть записи камер "тиары", но и так всё ясно. Две машины с интел-управлением, созданные, чтобы оберегать и служить, убили своих хозяев. Или не убили? Потому что, вообще говоря, это - полная чушь. Сама суть "Брэйни Драйв" заключается в том, чтобы сохранять водителю жизнь в любых ситуациях, пусть даже ценой саморазрушения. "Асты", ведомые искусственным разумом, проделывают немыслимые трюки, уходя от столкновений. Постоянно собирают информацию об авариях - каждый час, каждую минуту - и передают её службам спасения. Обновляют базы данных по человеческой анатомии. Обмениваются опытом и самообучаются. Умные машины, одним словом.

Я замираю у лифтовых дверей. А что, если они - умнее, чем кажутся? Каждый раз, садясь за руль, мы вручаем свою жизнь коробке на колесах - смышлёной, хитрой коробке. У Зверюги новенькая "аста", у моей Меган - тоже, все техники ездят на "бетакс", маркетинговый ход, дополнительная реклама интел-моделей, умных и самообучающихся... Внезапно накатывает страх. Надо срочно отключить "БД" у Бетси. Сейчас же.

Лифт распахивает двери, но я не спешу заходить. Отключить Бетси? Легко сказать. Там ведь целая история: ввести пароль, потом код, дактилоскопия к тому же. А ей ведь наверняка кое-что известно, "маттео" и "тиара" вполне могли с ней связаться. Она поймёт, что я собираюсь делать, заблокирует двери и как-нибудь меня ухайдакает. Средств, чтобы убить человека, у неё навалом. Захочет - подушкой безопасности задушит, или пеной для тушения салон зальёт, или ещё чего. Нет, Фрэнки, лучше тебе вообще в неё не садиться. Выходи - и сразу бежать! Хм... Побегу - догонит и собьёт. Что же делать? Ох, думай, голова, думай, покуда цела!

Из дома выхожу с готовым планом действий. Сделаю вид, что всё в порядке. Спокойно сяду в машину, прикажу возвращаться в офис. Ничем себя не выдавая, доеду до работы, поднимусь к Зверюге и обо всём расскажу. План рискованный, но, пожалуй, самый верный. А потом... Потом куплю старую добрую "импалу" с ручной коробкой передач и буду ездить на ней до скончания века.

Открываю дверь и плюхаюсь на сиденье.

- Вы тяжело дышите, мистер Пикарт, - говорит Бетси. - Произошло что-то чрезвычайное?

- А, ерунда, - отвечаю как можно беззаботней. - Лифт сломался, пришлось по лестнице пешком подниматься.

- Частота пульса увеличилась, - спокойно замечает Бетси. - В то время как у человека, пришедшего в состояние покоя после нагрузки, пульс обычно выравнивается. Вы уверены, что не требуется медицинское вмешательство?

Сволочь всезнающая. Что делать?! Так, спокойно, спокойно. Думай о котятах, о кролике Роджере, о королях и капусте.

- Всё нормально, - улыбаюсь я. - Тяжёлый клиент. Неприятный разговор, знаешь.

- Вам требуется отпуск, - говорит Бетси. В механическом голосе слышится что-то похожее на заботу... или на издёвку? Играет, как кот с мышью. Надо быть осторожным, очень осторожным.

- Да уж, - говорю со смехом, - отпустят меня в отпуск сейчас, держи карман. Слушай, Бетси, давай-ка в офис. Последнее дело отменилось, так что мы с тобой свободны до самого завтрашнего дня. Только отчитаться - и всё!

- К сожалению, это невозможно, - мягко говорит Бетси. У меня немеют щёки. Похоже, вот оно. Началось.

- В к-каком смысле? - спрашиваю, заикаясь. Никогда раньше не заикался.

- Вы забыли в салоне телефон, - сообщает машина. - Я приняла входящий звонок по беспроводной связи. Звонил ваш начальник, мистер Войцех. Он оставил голосовое сообщение. Включить запись?

- Давай, - голоса нет, один писк. В колонках шуршит, раздается искажённый микрофоном рёв Зверюги:

- Пикарт! Уже пол-третьего, а вы мотаетесь хрен знает где! Звонила ваша клиентка, Холкс. Долбанная истеричная курва! (Зверюга Войцех, чьи предки приехали в Детройт то ли из Польши, то ли из Чехии, любит блеснуть европейским лексиконом). Проела мне всю плешь, жаловалась, что лежит больная, не может ходить, что три дня как вызвала техника. А техника до сих пор нет! Требовала, чтобы вы сейчас же ехали к ней. Отзвонитесь по результатам.

Ноют гудки отбоя. Выдыхаю как можно незаметней. Хрен знает что. Я и забыл про чёртову заявку. Значит, придется сначала заехать к этой Холкс, и только потом - в офис... Фак. Достаю планшет, ищу запись о вызове. Бостонский бульвар, семнадцать ноль шесть. Недалеко отсюда, и снова престижный район, как Рочестер-Хиллз, где живут Коллари. Только в Рочестер-Хиллз переезжают выскочки, вчерашние реднеки, а на Бостонском селятся потомственные детройтские богачи.

Хотя проехать в этот раз надо всего шесть миль, добираться приходится долго. Солнце клонится к закату, потянулись домой работяги с заводов - те, кто отработал первую смену. На улицах тесно. Гляжу в окно, от души завидуя людям, которые ведут обычные машины. Едут себе, ни о чём не волнуются, кто-то бейсбольный матч по радио слушает, кто-то бургер жуёт. Один я мучаюсь, жду, пока меня угробит эта коробка на колёсах...

А может, всё это цепь совпадений? Ну, заглючил комп "маттео", и что, Коллари ведь даже из гаража не выехал, даже не завёл мотор. "БД" ведь заточен на спасение водителя от аварии. В дороге. Но тут - гараж, дом, по умолчанию безопасное место. Бинго! "Аста" помогает хозяину на трассе, так её научили инженеры. При нештатной ситуации в гараже программы сбоят. Вот и всё объяснение. Что же касается бедняги Рамона - тут тоже явный глюк, водитель покинул транспортное средство, "тиара" не могла снимать его медицинские показатели и просто не знала, что хозяин гибнет.

Да, но почему она поехала и не остановилась, даже когда Рамон стал кричать? Не видела его внешними камерами? А как же полицейский коптер, который снимал весь этот кошмар - с ним-то она не могла не связаться?

- Конечный пункт, - говорит Бетси так неожиданно, что я вздрагиваю. - Бостонский бульвар, семнадцать ноль шесть.

Машина подъезжает к огромному кирпичному особняку с полукруглым балконом и колоннами, становится точно перед почтовым ящиком, глушит двигатель и вдруг добавляет вкрадчиво:

- Будьте осторожны, мистер Пикарт.

- А?! - Мысли куда-то пропадают. Бежать! Хватаюсь за ручку двери. Дверь не открывается. Дергаю сильней, наваливаюсь весом, пластик трещит...

- Своими действиями вы препятствуете разблокировке центрального замка, - невозмутимо сообщает Бетси. - Пожалуйста, отпустите рукоять. Нагрузка критическая, вы можете сломать деталь.

Опомнившись, разжимаю пальцы. Замок щёлкает.

- Теперь можно открыть дверь, - говорит Бетси. Голос её звучит почти обиженно. Мигом вылезаю наружу. Ладони у меня опять потные, и сердце - бух-бух в глотке. Надо сосчитать до десяти. Миссисипи раз, Миссисипи два...

- Что ты там про осторожность сказала? - Голос предательски дрожит. - Объясни-ка.

- Вы направляетесь в здание, где, по словам мистера Войцеха, находится тяжелобольная женщина, - отвечает Бетси. - Она может быть заразна. Будьте осторожны и избегайте с ней непосредственного контакта, мистер Пикарт.