Annotation
Quod verum - et arma justitia.
Дэниэш Райн
Дэниэш Райн
Кор-14: Арма верум
Дэн любил своё рабочее место, хотя было и не за что. Самое обычное, как и у всех гвардейцев виртуальной охраны сервера. Стандартный пульт, монитор, стол, кресло и ни одного лишнего предмета. Но это было местом его личного пространства, на которое никто не претендовал. Он здесь трудился, проводил свободное время, в общем жил. И если бы не сосед, а так же, по совместительству - вечный зануда, было бы вообще, всё хорошо.
- Ден, куда в следующий отпуск пойдешь? - спросил сосед в который раз пытаясь навязать свою дружбу.
- Никуда не пойду.
- А. Ну, да. Зря спросил. Может, в бар сходим?
- Нет. - Отрезал Ден и демонстративно надвинул шляпу на лоб, почти до бровей, давая понять, что продолжать диалог не намерен.
- А я вот, всегда жду своего воскресного отпуска, - будто не поняв намека мечтательно протянул сосед-зануда, - чтобы посетить имитатор реальности. Жаль что отпуск всего два часа в неделю. А то: "должен тратить деньги, должен тратить", а когда? Времени на досуг не дают. Платят крохи, а что не потратишь - всё равно спишут. Это несправедливо! Вон, "живые", работают три часа в день! Всю жизнь отдыхают! А мы?
- Потом наработаются, когда сдохнут, - процедил сквозь зубы Дэн и пожалел что поддержал разговор. Тот оживился и бросился в пространные рассуждения, что хорошо бы простому "мертвому" кроме работы иметь свой дом, свои интересы, досуг наконец. Опасная болтовня. Провокатор! Вынудит Дэна сказать нечто запрещенное и потом от рафинирования не отвертишься. Себе дороже, но Дэн всё же ответил, точно как и положено отвечать на провокации:
- Здесь работают, а не отдыхают. Понял? Заткнись, иначе заявлю на тебя.
И прямой кандидат на очищение заткнулся, насупившись. Всегда так, сколько Дэн помнит себя на этой работе, вечные вопросы, пустой и опасный трёп не рекомендуемый правилами этикета.
- Дэн, знаешь как я сдох? - через пару минут, опять не выдержал сосед, - упал на гравилёте... Сдуру решил в стратосфере погонять, а тут полиция! А я - дёру! Эх. Если бы не разбился, до сих пор был бы живым. Бары, дискотеки... девочки.... мммм. А как сдох, ты?
- Оно тебе, надо? Работай лучше. Пропустишь чего, всем влетит.
- Дэн, а Дэн, а зачем тебе шляпа? Чтоб имя свое на лбу скрывать? Да? А чего его скрывать? Имя, такое классное, Дэниэш Райн. Звучит! Не то, что моё. Читай, - провел пальцем по светящейся надписи на весь лоб, - Пусик Ва-си-лий.
- Я же не спрашиваю, зачем тебе твои дурацкие четки? Всё время их теребишь. Нервничаешь?
- Ага! Знаешь как успокаивает?
Дэн попал, конкретно. Теперь словесного террора Ва-си-лия не остановить в ближайшие десять часов и дико обрадовался, когда вдруг, коротко пискнула сирена фиксируя нарушение в секторе, что наконец избавиться от надоедливого соседа, которого не заткнуть даже угрозами сдать спецслужбе по нравственности.
- Нарушение. Незаконная дезинтеграциям личности. Я пошёл. Следи и за моим сектором, - поспешно и с долей энтузиазма переместился в ай-пи адрес места преступления, впрочем, всё согласно дежурного протокола.
Но с дешифратором кодового замка вышла заминка и система отработала перемещение не совсем корректно, выбросила Дена в зеркальную реальность. Мало того, в призрачный, бесплотный мир, да еще к тому же наизнанку. Дэн чертыхаясь никак не мог нормально сориентироваться в этой комнате проходя сквозь предметы где право оказалось левым.
- Придурки, - беззлобно выругался Дэн, - направо пойдешь - нарвешься налево. Нафик так тупо шифровать вход? Тоже мне, секретный объект. Что тут прятать, то?
Внимательно осмотрел место преступления. В помещении никого нет, кроме брошенного в углу аватара, словно грязная тряпка и пыльного пятна на стуле, где ранее сидел человек, часть стола тоже была припорошена пылью.
- Да, - рассуждал он вслух, - здесь тебя и шлёпнули, чувак. О-о-очень неприятно друг, очень, теперь тебя не восстановить ни по одной пылинке. Дезинтеграция, это не с гравилета свалиться. Только вот, зачем? Ладно, оставим эту тему открытой. Да и аватар проверять бесполезно, самодельный, из стандартных примитивов, понятно, с фальшивым номером. Только последний идиот оформит номер на своё имя и пойдёт убивать. Гы!
Дэн запостил вопрос системе, о принадлежности помещения и система дала полный расклад. Магазин аватаров, скинов и прибамбасов от корпорации Дисней. Один виртуальный охранник, он и дезинтегрирован. Хозяин - из живых, некий Деергольц Авраам, оно и понятно, мертвый не может быть хозяином, хотя и удивительно, что из племени иудеев кто-то остался на Планете живым.
- Однако странно... Кто сейчас покупает аватары у частных лиц? И вообще... кто сейчас покупает хоть что нибудь у мелких торговцев? Никто! Все качают любой товар напрямую с серверов корпорации. Ху из мистер Авраам Деергольц? Зачем вам столько товара который никто не купит?
Дэн прошелся вдоль стен, модных обоев на которых изображены пронумерованные чипы, на самом деле это и есть стеллажи с чипами искусно закамуфлированные под обои. Это понятно, хоть и потрогать нельзя.
- Тааак... А куда делся чип под номером сто одиннадцать? - Дэн остановился возле маленькой пустоты на стене, сразу бросающейся в глаза диким хаосом в этом мире абсолютного порядка. - Хммм... Кому-то понадобилась маска деда Мороза, он пришел, и грохнул охранника, а потом бросил фальшивый аватар? Хе, хе, хе. Зачем вообще бросать аватар? Смысл? Лажа!
Было еще множество мыслей и соображений, которые не входили в задачу гвардейца виртуальной охраны, он должен лишь прибыть на место преступления и зафиксировать факт, собрать данные, а потом передать их детективам. Его мысли прервало появление в помещении человека в чёрном костюме. Он также появился неловко как и Дэн, сразу же запутавшись в координатах.
- Осторожнее, здесь всё наоборот, - предупредил его Дэн, настороженно приглядываясь к прибывшему, на предмет наличия в руках дезинтегратора. Хотя, если вдруг жахнет, то всё равно уже не уклониться от разряда.
- Я знаю. Но коды доступа исправить не сможем, - ответил чёрный человек, - вы - детектив?
- Нет. Гвардеец. Прибыл по вызову тревожной сигнализации.
- Поздновато, однако прибыл.
- Прибыл немедленно по сигналу, сэр!
- А что, сигнал сработал так поздно? - спросил человек, но спохватившись, передумал развивать тему, спросил праздно, лукаво прищурившись, - А почему 'сэр'?
- Вы - живой, но аватар, просто маскировка под мертвого.
- Как определил? - черный человек с неподдельным интересом взглянул на Дэна
- Легко. У Корпорации слегка мультяшные аватары, а Ваш, сделан по другой технологии и эта технология не ширпотреб.
- Это не довод. Как понял, что живой?
- Мертвый никогда не спросит, в какой я должности, это неприлично, а ещё... мертвые выглядят поживее любого аватара, даже вашего, извините.
- Хорошо, детектив...
- Я не детектив, мне не положено.
- С этой минуты - да. Скажи мне, детектив, - он сделал особое ударение на слове "детектив", предупредить любые возражения, - что накопал уже здесь?
- Убийство мертвого, инсценировка террористического акта, с целью привлечь внимание властей к чему-то важному.
- Привлечь внимание? Ого! - И доверительно понизив голос человек в чёрном костюме представился, - спец-агент Смит. Джеймс Смит.
Дэн физически ощутил, впервые за многие годы проведённые в Аду, искреннее и нескрываемое уважение от "живого". А ведь и пригодился, ведь нужен. Да, нужен. И ему понравилась эта обыкновенная блажь "живого". Назначить мертвого детективом? Нонсенс! Ладно, пусть потешится, и Дэну тоже хорошо - несколько минут честолюбия, а потом все вернутся к своим обязанностям и рутине. Не привыкать.
