- Дэниэш Райн, мистер Смит, - Дэн двумя пальцами сдвинул фетровую шляпу на затылок, показывая светящуюся надпись на лбу.

- А почему имитация, детектив Райн?

- Я сказал инсценировка... но если вы хотите, пусть так - имитация. Брошенный аватар и дезинтегратор на месте преступления. Красиво оформленная картинка, пыль в глаза, чтобы скрыть истинную цель - ограбление.

- Ограбление? - Агент Смит усмехаясь развёл руками, указывая на стеллажи с чипами в идеальном порядке, прищурился, - Докажете?

- Вон там, в стене, пустая ячейка. Совсем незаметна, будто дефект обоев, но кому надо - поймёт. Чип с таким номером украден не зря. Почему сто одиннадцать, а не любое другое? Похоже на сакральное число. Не уверен, это просто догадки.

- Многое верно расшифровал, но кое где ошибаешься. Аватар не брошен, мы его арестовали.

- Может и так, - согласился Дэн и осторожно добавил, - но аватар бесполезен в этом деле, там ничего нет кроме фальшивого МАК-адреса, по нему не узнать кто воспользовался.

- Разумеется. И проверить невозможно, пока он в призрачной плоскости.

- Здесь главное - украденный чип. Либо в нем хранилось нечто, что тщательно скрывали, либо кому-то подан особый знак и он, этот кто-то - важный человек.

- Очень смелое предположение. Не скажешь, почему?

- Потому что, агента специальной службы... не посылают на расследование убийства простого мертвого...

- Верно, - усмехнулся Смит удивляясь, - может кого подозреваешь?

- Я не имею права подозревать.

- Уже имеешь.

- Сам хозяин, Авраам Деергольц, не мог такого сделать, потому что, это не магазин аватаров и скинов, это хранилище чего-то другого, возможно, запрещенных законом артефактов и ему незачем привлекать к себе лишнее внимание.

- Хорошо. Дальше...

-Такое под силу только человеку очень близкому к Деергольцу или имеющему неограниченный доступ к ресурсам системы. Видите? Аватар в призрачной плоскости помещения. Это значит - преступник знал не только то, что искать, но и код замка, координаты мира в нужном файле, появился правильно, то есть неожиданно, сзади, охранник даже не успел вскочить из-за стола, тут его и дезинтегрировали. Извините, больше ничего не скажу. - Дэн деликатно замолчал, справедливо опасаясь сболтнуть лишнего.

- Хм... детектив... а кем ты был, там? - агент кивнул подбородком в потолок, - наверху?

- Не знаю, мистер Смит, я себя помню только на этой работе гвардейцем, меня рафинировали пятнадцать лет назад.

- За что?

- За нарушение этикета, - Дэн неопределенно пожал плечами, - наверное.

- Глупцы. Я разберусь. А хочешь узнать, кем был при жизни?

- Нет, мистер Смит, не хочу, меня устраивает то, что есть.

- А зря... Сейчас пойдешь со мной.

- Есть сэр. Куда?

- В реал, детектив, в реал. Отныне ты - не мертвец, отныне ты - потомок мертвеца. Я дарую тебе жизнь.

- Нет! - Испуганно вскрикнул Дэн, поперхнувшись от того, что слишком резко выразил протест и уже снизив тон добавил, - не стоит...

- Это не ты говоришь, детектив, это говорит программа заложенная при рафинации. Кто же не хочет быть живым, кроме очищенных? А теперь, приказ: ты принят на государственную службу. И ты мне нужен там, в реале, расследовать преступление. Авраам Деергольц пропал без вести.

- Значит, он уже мертвый,- предпринял слабую попытку Дэн, образумить свихнувшегося "живого" не делать такие дорогие подарки, - мы его сможем допросить здесь.

- Не сможем. Его идентификационный ДжиПиЭс перестал откликаться вчера, а код ДНК в сети не зарегистрирован. Его могли только сжечь дотла, мы не нашли тела.

- Значит, всё же не инсценировка, а нечто большее? Тогда нам нужно проверить все чипы в хранилище, чтобы понять мотивы преступников.

- Невозможно! В ближайшее время - невозможно. Во-первых, склад в призрачной плоскости, во-вторых, частная собственность мистера Деергольца. Его нет ни в живых, ни в мертвых, значит и разрешения нет. А наследники пока прав не заявили. К тому же, в-третьих, помещение опечатано и никто отсюда не выйдет до выяснения, кроме нас, можешь оставаться здесь и сдохнуть с голоду либо собирайся в реал. Я тебе пищу таскать не намерен. Личные вещи есть?

- Какие личные вещи у мертвецов?

- Ну, не знаю, некоторые имеет здесь, всё что пожелают.

- А я... всё своё, ношу с собой, - Дэн поправил фетровую шляпу щепотью за кончик потертой тульи.

- Хорошо, меньше проблем. Все личные вещи останутся здесь, пока не закроем дело.

- Без шляпы... никуда не пойду, - упрямо мотнул головой Дэн.

- Надеюсь не обделаешься с непривычки, - усмехнулся Смит проигнорировав протест, щелкнул пальцами в воздухе и на Дэна навалилась темнота с дикой болью.

Низкочастотная вибрация, липкая пустота, пронзительный холод и перманентная боль в теле, до последней клеточки, длиною в вечность. Страх одиночества, которого Дэн никогда не боялся, но сейчас вдруг его накрыло ужасом, что никогда не выйдет из этого зудящего, неприятного состояния. Никогда. Вспышка. Туман. Едкий запах его собственных экскрементов. Открывающаяся крышка криогенной ванны. Мертвец восстает из праха. Он не помнил как умирал, но теперь запомнит навсегда как родился. А ещё, он навсегда запомнит разницу в ощущении живого тела, беспомощного, хрупкого, слабого.

- Где моя шляпа? - наконец выдохнул Дэн онемевшими губами, озираясь, ещё пребывая в шоке от трудного перемещения.

- Она арестована, мистер Райн, - агент Смит поморщился, - и останется на месте, я подарю вам новую.

- Нет... мне нужна моя шляпа...

- Приведите детектива в порядок, - приказал Смит киборгам обслуживающих криогенный принтер, будто не слышал, кому-то в пустоту добавил, - мистер Киреев, вы тщательно проверили её? Как это, невозможно? Как это, в призрачной плоскости? Как она туда попала? Выяснить! Отвечаете головой! Ясно?

Киборги осторожно извлекли размякшего Дэна из чрева принтера.

- Вам неслыханно повезло! - шепнула единственная женская особь из роботов, когда обмывала Дэна тёплой, ароматной водой.

- Это почему же?

- Вам подарили жизнь, редко кому так везет, - шепнула она и опасливо бросила взгляд на углубившегося изучением документов агента.

- Но ведь и тебе повезло, подруга - ты управляешь киборгом в реале, мало кому так везет.

- Не так, как Вам, сэр...

Дэн был не согласен с этой несчастной из Преисподней в силиконовой оболочке, лучше бы оставаться мертвым и незаметным на дне, чем сдуру всплыть на поверхность. Но делиться соображениями с киборгом не рискнул, даже не из осторожности, а по банальной причине, просто не знал, почему.

- Меня зовут Джамиля, - доверительно на ухо прошептала девушка, - мистер Райн.

- Поторопитесь, там, - нетерпеливо пресек агент Смит попытки киборга завести дружбу с детективом, - Усадите мистера Райна в гравион.

- Купите меня, Вам прислуживать, - торопливо шептала киборг Джамиля Дэну усаживая в гравион и пристегивая ремнями к сидению, - пожалуйста!

- Но мне не нужна прислуга... - Дэн взглянул киборгу в её стеклянные глаза и ему привиделось в них отчаяние с мольбой. Не стоило бы, конечно, но он впервые проникся доверием хоть к кому-то. Возможно, она ищет через Дэна способ вытянуть свой счастливый билет, тоже получить живое тело, и такая предприимчивость вызывает уважение. А ему действительно нужна прислуга, он сейчас будто медуза на песке прибоя, раздавленный бессердечной, безжалостной гравитацией. И он принял решение:

- Мистер Смит, мне нужна прислуга.

-Эта, что ли? - Смит оценивающим взглядом окинул Джамилю с долей фривольной иронии, - К чему вам нужна эта силиконовая кукла? Имейте ввиду, детектив, близкие отношения с киборгами высокопоставленным чиновникам не рекомендуются. Ну, да ладно, я вам её дарю. Больше вы, всё равно, уже не сможете меня удивить. Почему вы пятнадцать лет назад самолично спровоцировали рафинацию памяти? Зачем и кто удалил вашу историю из архивов? М? Я изучил ваши файлы, а там пусто как в космосе.