02.06.2017 г. Валентина Молодовская «Моя творческая биография началась лет с десяти – с тех пор, как начала сердцем чувствовать мир, в котором живу, красоту людей и тепло земли. Пишу стихи и прозу. Главной моей темой уже много лет остаётся любовь к «дымам Отечества» и к людям – близким по духу и по мироощущению. В свои немалые уже годы остаюсь романтиком и большим оптимистом. Может быть, излишне открыта, но мне это представляется менее опасным для общества, чем жить в панцире, под которым так любят поселяться пустота и зависть. Член Союза журналистов России, кандидат в члены Интернационального Союза писателей, выпускница Уральского госуниверситета (факультет журналистики) и Уральской Академии госслужбы. Лауреат литературных премий и дипломант творческих конкурсов, в том числе международных». От автора Дождь Дождь пришёл. Постучался тихонько в окошко, Пробежал По дорожке, по тени к крыльцу, И попрятались люди, стрекозы и кошки, Хорошо, Что и день уже тоже подходит к концу. Посидим Мы с дождём. И за каплею капля Отделим Радость встречи от горести слёз. Не хотим мы без повода хлюпать и плакать, Просто так Погрустим на серёжках и листьях берёз. Тишина В палисадниках стареньких улиц, На душе – тишина. И чиста Та тропа, Где когда-то с тобой разминулись, И на ней Ни следа и ни тени листа. Ни письма, Ни записки, ни звука, ни слова, — Так случилось, что нет уже звуков и слов. Перестать Той судьбе и себе прекословить И не звать, Прорываясь из сумрака снов?.. Отпустить?! Завтра радугой звонкой Встанет день на распахнутых настежь полях, И холсты В нитках дождика тонких Будет шить Неизбывная вера-надежда моя. Куда исчезает весна?… Куда исчезает весна? Дождями исходит в лето, И только по старым снам Мелькают её приметы. Ах, встретишь её – забудь, Что с этою синеглазой Ты вышел когда-то в путь, Не зная потерь ни разу. И так до смешного дня У кромки владений бога, Когда потерял меня, — Случается так в дороге. И летним беспечным днём, У вечности ссуду взявши, На выдохе – за огнём, На вздохе – а что же дальше? А дальше – в витринах свет Горит, приближая осень, Обманом его согрет, Ты правды уже не просишь. Она, как любая блажь, Без спроса – всегда под кожей, Как ветреный татуаж, — Избавиться невозможно. И только меж снов – туман Всё путает время года, И вишней цветёт зима — Целует тебя непогода. Моя удача Легка. Летаю. Не приземляюсь, В волнах из воздуха качаюсь. Лечу на зыбких паутинах строп, Не замечая, Что ветер рая уже отчаян, К твердыне вниз со мной срываясь, Сегодня строг. Почуять мне бы Опасность неба! Но в высоте своих надежд витая, Того, чего, не зная возраста, ждала. Ах, эта небыль! Не верь, не требуй, Что притяжение земли опровергая, Сейчас цела. Не слышу боли. И не с тобою. На острие земли отброшена судьбою. Распластана, как степь под вороным, Моя любовь палачья. Почти не плачу. Увидеть рай с обратной стороны — Моя удача. Ночь в ожидании тебя Стучится в сердце дождь. Всю ночь. Сознанье теребя. И не уходит прочь. Мне почему-то В ожидании тебя Трудней всего даётся ночь. Дней долгая, но солнечная мука Сквозит, и веря, и любя. И только ночь — Не превозмочь. Миром правит любовь Этот простенький мир И банален и мил, — Дом, деревья, кусты, Неба синего стынь, Тихой осени седь, И в фуфайке сосед. Звуки вьюг не слышны Здесь среди тишины… И покажется вновь — Миром правит любовь! Сергей Молодцов Член Союза русских писателей Восточного Крыма (СРПВК), руководитель Керченского отделения СРПВК. Автор пяти книг художественной прозы. Публикуется в периодической печати, коллективных альманахах и сборниках. Дипломант литературных конкурсов и фестивалей. Лауреат Всероссийской литературной премии имени Н.С. Гумилёва (2017 год). Русская рулетка Ночь темна и не видно ни зги, Дрожь исчезла в руках и коленках… Всё. Кручу барабан. И, быть может, мозги Мои с кровью прольются по стенке. Мне не жаль умирать – да ведь дело не в том: Выбор сделан. Игра есть игра. И беру я спокойно холодный патрон И кручу барабан… Всё. Пора. Может, жизни осталось – секунда одна? Мне пора нажимать на курок… Выстрел! Пламя и боль! А затем – тишина… Я – игрок. Я всего лишь игрок! У разведчика всё как в картёжной игре: Либо в фаворе, либо – в грязи… И туза бережёшь, словно сон на заре, На него ставишь всё – вывози! И играешь уже ты на жизнь или смерть, на свободу, на честь, на любовь! Ставки сделаны – и понеслась круговерть, Где ценой твоя алая кровь. И проигрывать тоже ведь надо уметь: Шанс сквитаться последний был дан… Не судите пристрастно. Мне выпала смерть. Уже поздно. Кручу барабан… |
