Задыхаюсь.

Просто задыхаюсь. Жадно хватаю ртом воздух, слушая, как колотится сердце в висках.

Это было… было…

- Что это было? – в забытьи шепчу пересохшими губами, когда дрожь переходит в робкие мурашки, а затем и окончательно сходит на нет.

- Ну,… я думаю, ты… — улыбается своими хитрющими сверкающими глазами. Смеётся. Девочка, я готова отдать полмира за твой смех. А другую половину я бы приберегла для поцелуя. Самого настоящего последнего поцелуя. Такого, после которого сердце остановится и больше уже не будет ничего. После которого умирают предельно счастливыми. И неважно, что будет после этой смерти.

Сознание медленно приходит в норму. Осознаю, наконец, смысл её слов. Краска удушающей волной заливает лицо.

- …А ты? – робко, отводя глаза – можно подумать, у меня есть шанс скрыться от твоего смеющегося взгляда.

- Не всё сразу, малыш. Но мне было очень хорошо, правда. Рита, ты слышишь? – берёт моё лицо в ладони и поворачивает к себе. – Очень.

А потом этот поцелуй.

Неужели тот самый? Последний? Ты ведь теперь уйдёшь, да? Последние лучи заката?

========== Часть 7 ==========

Неспешно натягивает футболку, стоя у окна, а я всё ещё лежу на кровати, не двигаясь. Сил нет. Или просто не хочу прекращать любоваться тобой?

Оглядывает подоконник и мою персональную оранжерею на нём. Тебе хочется покурить? Хочется забраться на свой подоконник? Может, дома ты тоже куришь после страстного секса. С девушками? С парнями? Сколько у тебя их было? Так хочется узнать все ответы прямо сейчас. Только зачем? И в действительности, именно это ли я хочу знать?

- Почему ты пришла? – тихо, хрипло. Мой голос никогда не был таким.

- Тебе понравилось? – спрашивает, не оборачиваясь, лаская пальчиками сочные зелёные листья фикуса. Как будто и не слышала мой вопрос вовсе. Как будто он совсем неважный и вообще не ей адресован.

Пауза. Прохладная пауза в несколько секунд. Ровно до тех пор, пока сапфировые глаза не обернутся, чтобы впиться в меня своим солнечным светом.

Киваю, пристыжено стиснув губы и пытаясь скрыть глупую улыбку. «Если бы ты знала, насколько мне понравилось…» — бьёт мысль по вискам.

- Ты первый раз была с девушкой, да? – говорит со мной, а сама неспешно прогуливается вдоль стены со старыми фотографиями и словно совсем меня не замечает. А я делаю попытку встать.

- Я вообще первый раз… — чуть слышно. Осекаюсь, оттого что голос грозится совсем пропасть. Нервно хватаюсь пальцами за пуговицу на джинсах, стараясь поскорее их застегнуть. Прячу глаза за свесившейся чёлкой.

- Ты серьёзно? – Марина снова оборачивается, и мне нет нужды видеть выражение её лица. Я слышу его по голосу.

- Да, серьёзно…

Нет, в моём голосе не обида. Просто как будто стыдно. Сложно, наверное, поверить, что к 19 годам у меня совсем никакого опыта за плечами? Ну так вот, придётся. Потому что так оно и есть. Смешно. Разве я похожа на девчонку, которая может похвастаться горой разбитых ею сердец? Я своё собственное и то ни разу не разбивала. Ребёнок. Все мы остаёмся детьми, ровно до той секунды, пока впервые не подарим кому-то своё сердце. Я не заметила, как стала взрослой. Знаешь, я ведь в тебя влюбилась?

- Марина… — шепчу её имя, сама не понимая, что хочу сказать дальше.

- Это я?

Вздрагиваю и поднимаю глаза.

Ты стоишь возле моей тумбочки с эскизами и альбомами. Открыла, разумеется, самый верхний. А там действительно ты. На самом первом рисунке.

Не рисунок, а так — набросок. Всё не хватает сил его закончить. Только контуры, силуэт. Обнажённая девушка на подоконнике с сигаретой в руке. Конечно, это ты. Но так стыдно произнести это вслух.

- Почему он не законченный?

Молчание. А ты с таким любопытством прожигаешь взглядом листок бумаги, что я теряюсь и чувствую себя как на иголках. Будто ты на меня так смотришь. Нет, не так. На себя, но моими глазами.

- Тяжело соперничать с природой. Она и так создала совершенство, — выхватываю из твоих рук альбом и быстро убираю его в ящик стола.

Ты улыбаешься, едва заметно, но из нас двоих краснею по-прежнему лишь я.

- Спасибо, — а потом неспешными шагами в сторону двери.

Ты уходишь? Сейчас? Уже?

Глупые вопросы. Ты уже надеваешь туфли. Снова такая высокая и эти невероятные длинные ноги. Красивая. Такая красивая. Скажи, я что-то сделала не так? Так пусто внутри. До твоего прихода эта пустота была совсем другой. А теперь в ней страх. Страх, что я больше никогда к тебе не прикоснусь. Плакать хочется. Хочется просить тебя остаться. Но я совсем запуталась. Я ничего не понимаю. Я не знаю, что именно должна сказать. Я ничего не знаю.

Замираешь в дверях. Оборачиваешься.

- Следующий раз я посижу там подольше… Чтобы ты успела закончить картину. Договорились?

А потом просто наклоняешься, ловя мои губы. Они сами размыкаются тебе навстречу. Но этот поцелуй слишком короток, чтобы утолить всю мою копившуюся годами жажду.

Улыбаешься. Ты улыбаешься даже в поцелуе. И твои глаза искрятся.

Солнце. Почему, я чувствую, что не могу назвать тебя своим солнцем?

А затем просто закрывшаяся дверь – мой личный закат, сегодня.

========== Часть 8 ==========

Я заснула слишком рано и удивительно быстро. Как будто кто-то выключил во мне электричество. Щёлк. И темнота.

Был ещё только ранний вечер, но чёрт возьми, а что прикажете делать? На улице по-прежнему духота и пух, папа как всегда безразлично умял приготовленный мною ужин, бросив дежурное «Спасибо», и даже этот отвратительный эскиз закончен – вышло не так уж и плохо, вполне терпимо. Вот и все дела на сегодня. Ну, не слоняться же мне мимо собственных окон в надежде увидеть по ту сторону стёкол твою очаровательную улыбку? Хотя так смертельно хотелось. И я делала это неосознанно. Бросала короткие взгляды и ругала саму себя за это. Снова и снова. Потому что знала наверняка, что сегодня ты больше не появишься на своём маленьком троне.

И ты не появилась.

А я решила прилечь. Ненадолго. Всего на пару минут. Но не потому, что устала. А потому, что смятые простыни, кажется, всё ещё хранили твой запах. Или это моя кожа впитала его? Не знаю. Но касаясь этих мятых простыней, я мгновенно вспоминала всё, что произошло этим невероятным утром, и с невиданной жадностью поглощала эти воспоминания своим сердцем.

Девочка, я до сих пор не понимаю, что это было. Что это значит? Тогда было всё равно. Тогда было просто невероятно хорошо и ничто не важно. А сейчас снова эти вопросы. И нет сил скрываться от них. Разве что твой запах. Как наркотик. Вдохнуть и забыться. Так я и заснула, не слыша ничего вокруг – ни без умолку болтающий в комнате родителей телевизор, ни привычного звука взлетающих самолётов на близлежащем аэродроме, ни собственного дыхания – казалось, только стук её сердца снова бьёт по вискам. Я чувствовала его кончиками своих пальцев. Пульс, бьющийся под её нежной кожей.

Я проснулась. Внезапно. Как от оглушительной сирены.

На самом деле, это был всего лишь тихий шорох. Капли тёплого летнего дождя, ударяющие по крыше дома.

Дождь.

Наконец-то этот чёртов дождь!!!

- Ты куда? – просыпается посреди рекламы отец, слыша мои метания в коридоре.

- На завтра к чаю чего-нибудь купить. Я скоро! – кричу, попутно быстро шнуруя кеды. Толстовка с капюшоном на голое тело, всё те же джинсы, выпачканные в краске.

- Ты видела, который сейчас час?

- Да, пап. Я в круглосуточный, — и ещё до того как он успевает выйти в коридор, чтобы понять, отчего я суечусь как ужаленная, уже бегу вниз по лестнице. Быстро, перепрыгивая иногда через две ступеньки и придерживаясь за перила, чтобы не упасть. И какая к чёрту разница, что время уже, должно быть, за полночь? И глупый зонт мне не нужен. Мне нужен воздух. Мне нужна свобода.

Дождь! Наконец-то дождь.

***

Капли холодного ночного дождя стекали вниз по моему лицу не в силах смыть с него счастливую улыбку. Свобода…