Чтобы сходить в этот самый «замуж», наверное. Или чтобы хоть как-то оправдать тот факт, что я не осталась… бросила… оставила… какие все неправильные слова. Забавно… получается, что я вышла замуж лишь затем, чтобы заполнить ту пустоту, которая образовалась в моей жизни, после того, как в ней не стало тебя. Или — назло тебе.

Однако, вернемся в тот день… Была прекрасная погода. Лето, солнечно, но не жарко. Прекрасный день для прогулки. Я шла, глядя по сторонам, отмечая, как много изменилось в городе за последние десять лет. В целом — в лучшую сторону. Центр отремонтировали, он стал более чистым и ухоженным. Приятно было посмотреть.

Почему и как я тебя заметила? Наверное, это из разряда все тех же «случайностей». Узнать тебя было сложно — так ты изменилась. А вот не заметить — невозможно.

Твои родные 180 плюс шпильки. Безупречный светло-коричневый брючный костюм и голубая рубашка. Роскошные гладкие прямые волосы, непринужденно разметавшиеся по плечам. Переливаются миллионом сочных оттенков. Вряд ли выгорели на солнце — скорее всего, мультитонирование в дорогом салоне. Судя по всему, теперь ты можешь это себе позволить. Тонкие космического вида и цены солнцезащитные очки закрывают пол-лица. Ты идешь, непринужденно двигаясь в толпе, одной рукой прижимаешь к уху телефон, в другой — закрытый пластиковый стакан с кофе. Высокая, эффектная, самоуверенная женщина. Воплощение бизнес-леди. На тебя обращают внимание, тебе уступают дорогу. Ты же — не обращаешь внимания ни на кого, разговариваешь по телефону.

Я не поверила своим глазам. Растерялась. Неужели… вот так, случайно, после стольких лет, встретить тебя на улице, в толпе? Стояла и смотрела, как ты проходишь мимо. Окликнуть или промолчать? А, может быть, это и вовсе не ты? Пока мысли беспорядочно метались в голове, мои губы, как это с ними часто бывает, приняли решение сами.

— Дарина?

Проходишь мимо, не останавливаясь. Не услышала? Наверное, ты же разговариваешь по телефону. Оборачиваюсь тебе вслед и вижу… Ты стоишь в паре метров от меня и так же, обернувшись, смотришь на меня сквозь дымчатые стекла очков. Отнимаешь телефон от уха, указательным пальцем опускаешь очки на кончик носа. Твои огромные голубые рентгеновские глаза. Это все-таки ты, Дарька…

— Лера?..

Нахожу в себе силы лишь кивнуть. Ноги меня не слушаются. Твои, видимо, более послушны, потому что, сделав пару шагов, подходишь ко мне. Забытый телефон в твоей руке что-то вещает. Спохватившись, бросаешь в трубку:

— Я перезвоню, — и, сунув его в карман пиджака, уже мне: — Неужели это действительно ты, Лера?

Кривовато улыбаюсь.

— Я. Что, так сильно изменилась?

— Мммммм… — вскидываешь очки на лоб, смотришь внимательно. — Нет. И … да. Повзрослевшая Лера. Но узнать можно.

— Ты тоже… — не знаю, как сформулировать — ни голова, ни язык меня не слушаются, и отказываются работать.

— Какими судьбами? — похоже, ты лучше меня справилась с первым изумлением.

— У нас встреча. Десять лет выпуска. Вот, приехала. А вы группой разве не собирались?

Хмуришь брови.

— Да, точно! Звонил же Богдан. А у меня… не получилось. В командировке была. В Ганновере. Только во вторник вернулась.

Командировка, понятно. В Ганновер, ну, конечно, куда же еще, не в Житомир же…

— Торопишься?

Это ТЫ меня спрашиваешь? Это у тебя такой вид, будто твой день расписан по минутам.

— Нет, не особенно, — отвечаю.

— Может, посидим где-нибудь за чашечкой кофе? Поговорим? Столько лет прошло…

Десять, Дарина, десять лет прошло.

— С удовольствием.

Ты трешь переносицу, оглядываешься по сторонам.

— О, точно! Вон там неплохая кофейня. Не отравят, по крайней мере.

* * *

— Вам зал для курящих или некурящих? — нам приветливо улыбается девушка на входе.

— Для курящих, — отвечаешь ты, не соизволив даже поинтересоваться моим мнением. Характер у тебя, как я погляжу, нисколько не изменился.

Устроившись за столиком, в отместку тебе, первая, достаю из сумочки сигареты и закуриваю. Не ожидала? Похоже, что не ожидала, но не комментируешь.

Я не курю, собственно. Иногда, на нервной почве или на пьянках-гулянках. Вот последний год только… стала курить чаще.

— Ну, как ты? Рассказывай. Как встреча прошла? — смотришь на меня сквозь сигаретный дым. Бросаю взгляд на серебристую пачку твоих сигарет. Ого, Richmond … Впрочем, видно, что можешь себе еще и не такие позволить.

— Да отлично, почти все пришли. Посидели, выпили. Потрепались, потанцевали. Душевно. А ты как? Видишься с кем-то из ваших?

— Да почти с половиной… Так или иначе. Мир тесен. Все более или менее на виду.

— С Богданом общаешься?

— О, Богдан — это …

Тебе перебивает телефонный звонок. Бросаешь взгляд на мобильник, лежащий на столе.

— Извини, — отвечаешь на звонок, нам, тем временем, приносят заказ.

Закончив разговор по телефону, из которого я не поняла и половины, продолжаешь:

— Ты Богдана не видела!

— Зато я видела Галю…

— И как?

— Упитанная…

— Вот именно, — ты слегка усмехаешься, и хотя улыбка чуть заметная, а глаза — глаза холодные, все равно… Как я люблю, когда ты улыбаешься. У тебя невероятно красивая улыбка. И ямочки на щеках… — А Богдан — тот вообще… Галя его раскормила. Моих длинных рук не хватает, чтобы его обнять. Такой… солидный.

— Он вроде бы в банке работает, Галя говорила?

— Да. ИТ-Директор. Двое пацанов у них, знаешь?

— Знаю, Галя рассказывала.

— Миха тоже в банке работает, только в другом. На аналогичной должности. Миху помнишь?

— Конечно, — усмехаюсь, — как не помнить.

— Ну, а ты как? Где работаешь? Замужем, вроде бы, я слышала?

Ровный тон, вежливые вопросы. Сама безупречность. Как же ты изменилась, Дарина…

— Да, замужем. Уже почти восемь лет, — тот факт, что до восьмилетия наш со Славой брак не дотянул, я решила не уточнять.

— Детки?

— Пока нету.

Не комментируешь этот факт никак. Тактичная стала, даже не верится.

— Чем занимаешься?

Отчаянно не хочется сознаваться тебе, что я всего-навсего секретарша, хоть и очень квалифицированная.

— Помощник… руководителя строительной фирмы, — отвечаю уклончиво.

— Заместитель директора, что ли? — уточняешь ты.

А, врать — так по-крупному!

— Да.

— Молодец. По каким вопросам зам?

— По общим, — а что, это не очень-то и далеко от истины. По сути.

— Хлопотная должность, — усмехаешься.

— А ты? — ухожу от скользкой темы.

— Такая же херня, — морщишься. — Только продалась в рабство буржуям.

Очередной телефонный звонок. Очередное твое «Извини». Закуриваю очередную сигарету, жду, когда ты окончишь разговор.

— Что значит — продалась в рабство буржуям?

— Работаю в представительстве крупной американской софтверной компании по странам России, СНГ и Балтии.

— Директор?

— Зам по развитию. А по факту — по всякой непонятной начальнику фигне. Счастье, что недавно начальство сменилось. Русского поставили. А до этого голландец был, — усмехаешься. — Хороший мужик, но в реалиях нашей жизни и особенностях ведения бизнеса в российских условиях… как ребенок, честное слово.

— Замужем? — спрашиваю, может, излишне резко, но замечаю вдруг, когда ты поворачиваешь голову… Наливающийся светло-фиолетовым синяк на шее, прикрытый поднятым воротником рубашки.

— Рабам замуж не положено, — улыбаясь, отвечаешь уклончиво.

Значит, это не муж. Любовник. Или… любовница. Перехватывает отчего — то все внутри. Спасает меня очередной звонок твоего мобильника. Киваешь мне и с извиняющейся улыбкой отвечаешь на звонок. Причем, к моему удивлению — отвечаешь на английском. А раньше не могла и двух слов связать на языке Шекспира и Байрона. Видимо, звонят твои заокеанские хозяева. Пока ты говоришь — еще одна сигарета, вдох-выдох, вдох через рот, дым — через нос. У меня ведь есть муж. Ну, или, был. Почему бы и тебе… с кем — то… Шумно вдыхаю, закашливаюсь дымом. Господи, не думать об этом. И ничего не представлять. Пропади она пропадом, моя больная фантазия…