Макромира основа основ.

Я по жизни иду,

Жарко мне от соприкосновений

С каждым встреченным миром,

С сиянием этих миров.

Я комнатные не люблю цветы,

Я лишь сочувствую их грустной доле.

Они глядят на мир из тесноты,

Не зная ничего о вольной воле.

Но знаю я, запахнут как луга,

Когда гроза оставит поле брани…

Но мы с тобою в городе пока,

Ну что поделать, раз мы горожане.

И всё ж, когда, как девушка, весна

Мне улыбнётся после пробужденья,

Становится душа напоена

Тревожащей надеждой обновленья.

И в городе всё кажется не так,

И что-то ждёт за синими лесами.

О них давно мечтает мой рюкзак,

И хочет стать палатка парусами.

И древний мир по-прежнему высок,

Он у меня в крови – я это знаю,

Смотрю в окно – и комнатный цветок

Я так себе себя напоминаю.

Когда окончена работа

И не поднять усталых рук,

Когда октябрь и непогода

И сутки замыкают круг,

В автобусе под вечер мглистый

Я дух почувствую родной —

Запахнет добро и пречисто

Из чьей-то сумки хлеб ржаной.

И вспомню я ржаное поле,

Ржаное солнце вспомню я.

И деревенское раздолье

Внезапно опьянит меня.

И словно лето постучится,

На сердце станет веселей,

А дома, ночью, будет сниться

Пречистый лик ржаных полей.

Если трудно и напряжение,

Если нервы обострены,

Возникает вдруг отторжение

В край покоя и тишины.

Тянет в лес, словно там потеряно

Ощущение бытия.

Ель заманит прохладой терема

Неуверенного меня.

А в лесу и легко и празднично

И неведома суета,

А в лесу и легко и праведно,

И струятся мои лета.

И не кажется малой малостью

Каждый прожитый час и миг,

И обрадует тихой радостью

Гриб коричневый – боровик.

И забытым уже спокойствием

Пропитают меня леса,

Станут чувства острее свойствами,

Станут пристальнее глаза.

И когда тех лесов гармония

Будет душу переполнять,

Так захочется средь безмолвия

Человека вдруг повстречать!

Здесь Вас нет – Вы где-то, где-то,

Но рассветною порой

В золотом мерцаньи света

Милый образ – знак привета

Вдруг возникнет предо мной.

Словно вечное движенье

Вьются косы с головы.

Кто Вы? Чудное мгновенье?

Или плод воображенья?

Существуете ли Вы?

Отчего же так нежданно

Счастьем грудь заволокло?

На душе тревожно-странно,

Образ видится туманно,

Как в морозное стекло.

За окном увяло лето.

Жёлтый цвет – осенний цвет.

Здесь Вас нет – Вы где-то, где-то,

На бумаге – знак привета,

Ваш, в карандаше, портрет.

Так ясно видится из детства,

Когда, набегавшись, был рад

Я вспомнить тихое соседство —

Забытый дом, заросший сад.

Две липы с птичьего полёта,

Там, в недоступной вышине,

Шептали сокровенно что-то,

Но что? Загадкой было мне.

Какие тайны мирозданий

Несла законченность стволов?

И мудрость – выше наших знаний,

Молчанье – выше всяких слов.

Но далеко ушла дорога,

Пусть век у человека мал,

С тех пор я в жизни понял много,

И много я с тех пор узнал.

И вновь я в этом захолустье,

Но как признаться нелегко,

Что мне до этой мудрой грусти

Почти как в детстве – далеко.

Здесь был карьер, я помню это время,

Я мимо к речке проходил не раз,

И было чувство, словно давит бремя,

И мне ничто не радовало глаз.

И камни жгли дыханием пустыни,

И трудно было здесь в полдневный зной…

Да, так бы всё осталось и поныне,

Но чудеса случаются весной.

Живой водой вберёт земля росинку,

И потечёт чудесной силы ток.

Он призовёт на белый свет травинку

И полевой неведомый цветок.

А тот цветок – весеннее броженье,

Он принесёт ликующую весть,

Что выше смерти – новое рожденье,

Что у земли ещё силёнка есть.

Земле идёт зелёная причёска,

И шаг пружинит – значит, дёрн хорош,

И робко силы пробует берёзка,

И на цветы посмотришь – не сочтёшь.

И греет душу эта математика…

И мать-и-мачеха, и мать-и-мачеха.

Лесная крепь, уклад-железо,

И пламя доброго огня

Уводят в глубь веков и леса

К иным формациям меня.

Я болен, я в глухой избушке,

Смотрю сквозь бред, смотрю сквозь жар,

Как по велению старушки

Дымится над огнём отвар.

Полузабытый, заповедный,

Лесной рецепт от маеты,

И дышит печь, и отблеск медный

Ласкает древние черты.

Вдыхая глубоко и редко,

Я пью отвар иных времён,

И в тело льётся сила предков,

И наползает сказка – сон.

Средь богатырского народа

Старушка грезится во сне,

Прошедших лет праматерь рода,

Где довелось родиться мне!

Мы приезжали – дом был пуст,

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.