Продукты хранились в основном в двух тщательно охраняемых местах: в поставленном на прикол прямо на территории завода вагоне-рефрижераторе; и в самом большом из трёх заводских бомбоубежищ. Скумбрию, мясо и колбасу загрузили из вагона, потом разношёрстным цыганско-итээровским табором направились к бомбоубежищу.

Там нищих итээровцев встретили более чем прохладно: в самом разгаре было отоваривание руководящего состава, вознамерившегося достойно отметить первомайские праздники пиром во время чумы. Жизнерадостные командиры производства с шуточками-прибауточками забрасывали в личные «Волги» и «Жигули» картоные коробки с пивом, водкой, вином, фруктами и деликатесами, с истинно снобистским высокомерием интеллектуалов из нью-йоркского Гринич Виллидж игнорируя голодные взгляды безлошадных потненьких инженеров с полуживыми скрипучими тележками. Самым весёлым, самым толстым и самым энергичным грузчиком, под завязку забившим продуктами тёмно-красную «Ниву», был, конечно, сын обрусевшего грека Валентин Кащеан.

А потом Кащеану едва не набили колокольную морду рабочие инструментального цеха, которых он кормил баснями, увиливая от прямого вопроса: «Когда наконец будет зарплата?». Это стало последней каплей, переполнившей чашу терпения, – не для закалённых нуждою рабочих, а для недалёкого словоблуда. Укрывшись от разгневанных гегемонов за крепостными стенами административного корпуса, называемого народом «пентагоном», Кащеан понял: на Машзаводе он уже никогда не схватит за хвост синюю птицу удачи – скорее ему самому обломают и без того невысокого полёта крылышки и повыдергают перышки. И тогда все увидят: король-то голый!

Ни с одной работой не справившись, всё везде развалив и позорно сбежав с завода, напоминающего стараниями таких вот «кащеанов» голливудскую декорацию после отснятия последнего кинодубля «Драка в салуне», Валёк приобретшим номенклатурный опыт куском дерьма благополучно всплыл в городской администрации – без малейших следов кессонной болезни. Угождающий всем толстячок-бодрячок быстро пролез в вице-мэры. Теперь, после смерти Буланова, он будет исполнять обязанности мэра вплоть до выборов. И вот ещё один звонкий пятачок в копилку удач: поющего осанну Буланову Кащеана покажут в вечерних новостях популярного российского телеканала!

Энтэвэшники действительно засняли на видео лицемерно посыпающего голову пеплом муромского вице-мэра. Интервью по калькам знаменитого диалога «Кролики – это не только ценный мех…» получилось хоть куда – только не в Красную Армию. Далеко за океаном Ларри Кинг в кровь искусал губы и в приступе чёрной зависти расколошматил дорогие очки. Энтэвэшники не посмели испытывать судьбу-индейку и дальше и, оставив косноязычного вице-мэра в покое, чертыхаясь погрузились в микроавтобус и покатили по жуткому гололёду обратно в сытую, сверкающую огнями столицу, о которой Геныч когда-то написал:

Здесь думаешь невольно среди реки огней:

«Зачем старался глупый преступник Прометей?

Зачем огонь похитил для тошной пустоты?..

Огонь в столице русской – синоним темноты».

За время короткой командировки съёмочной группы НТВ отмороженные «мясники», киллеры-любители и профессиональные душегубы успели замочить в погибающей в интерьере лопнувших батарей отопления стране нескольких человек рангом повыше муромского мэра. Поэтому Россия восприняла показанный волшебным «фонарем для идиотов» сюжет о гибели провинциального чиновника Петра Петровича Буланова более чем равнодушно – со скулящим зевком в промежутке между двумя глотками спитого чая.

* * *

Геныч никогда не понимал, зачем он появился на свет. Странное ощущение: медленное и постепенное, как на опущенной в кювету с проявителем фотобумаге, проявление сознания и, наконец, робкое ещё, по-детски примитивное осмысление себя в четырежды безумном мире маленьким беззащитным человечком, не подозревающим о том, что, вроде бы по Шиллеру, люди – «порожденье крокодилов». А надо? Лучше уж никогда не рождаться на свет – об этом беспочвенно мечтали известные русские умы, внешне благополучный Фреди Меркьюри из британской рок-группы “Queen” и многие другие мудрецы. Геныч однажды наблюдал проснувшегося на вентиляционной решётке московского метрополитена похмельного бомжа, который вместо джентельменского приветствия «радостному утру» нового дня буквально вывернул наизнанку истерзанную, прикрытую рваным матросским тельником душу: «Мама, роди меня обратно!». Но такое возможно только в фантастических романах Геныча Крупникова. «Фарш нельзя провернуть назад!» – утверждал главный герой одного из его опусов – и был трижды прав.

Генри Миллер однажды выдал замечательную фразу: «Роль художника – передавать миру своё разочарование жизнью».

Если бы Геныч смог адекватно и высокохудожественно донести миру свою боль, тревоги и волнения, то получил бы Нобелевскую премию по литературе. Если бы да кабы! Мозги закисли, руки трясутся, язык одеревенел – какая, к чертям собачьим, Нобелевка?! Ещё одну книжечку успеть бы издать до Страшного Суда – не самого гуманного в мире. Нет, не успеет: до августовского момента истины остаётся всего полгода, а книга зависла – точь-в-точь подаренный Вольдемаром 386-й старичок-компьютер, свихнувший электронные мозги на наборе, чтении и редактировании богомерзкой Генкиной книги.

В действительности всё не так, как на самом деле. Когда Геныч стоял ни жив ни мертв перед могущим прихлопнуть его как муху «стариком Хоттабычем», его убогая жизнь отнюдь не пронеслась в голове сверхсветовым мелькающим калейдоскопом – в те мгновения вся оперативная память мозгового компьютера была занята чем-то другим. Зато теперь в голове всплывали рыбками на заставке компьютерного монитора наиболее яркие эпизоды Генычевой жизнёнки – честно говоря, слово «яркие» звучит в данном случае большим преувеличением.

Геныч родился – вернее, его родили – в бывшем польском городе Станиславе. Время было сложное: городишко, отдалённо напоминающий Львов, находился фактически под пятой бандеровцев – как ныне город Грозный под пятой чеченских сепаратистов. Советская власть в Станиславе существовала только на бумаге – всеми делами заправляли бандиты. Жить и служить русскому офицеру в смрадном логове западно-украинских националистов было и трудно, и опасно. Бандеровцы отравляли колодцы с водой, подсыпали отраву в продукты, запрещали горожанам участвовать в организуемых советской властью выборах – увы, слишком нечестных, как и их устроители-организаторы и всячески

мешающие, препятствующие проведению выборов бандиты. Избирательные урны доставляли запуганному электорату под охраной взвода советских автоматчиков. Однажды бандеровцы нашприцевали ядом мороженое: жарким воскресным днём отравилось множество людей, среди которых было много военных, в том числе и генерал – отнюдь не свадебный.

В местном родильном доме тоже творились странные вещи. «Мальчики кровавые в глазах» – это не вся правда о станиславском роддоме самого конца сороковых годов ХХ-го века. Бандеровцы с помощью сочувствующего им персонала давили русских и мальчиков, и девочек почти в самом зародыше – чуть ли не на выходе из «бассейна половой сферы», по жаргонному выражению штоп-гинекологов. Повышенная смертность новорождённых младенцев, попадающих из уютного чрева матери прямо в закарпатские националистические джунгли, списывали на неудачное в геофизическом аспекте местоположение роддома. Иисус Христос ни за что не дожил бы до годовалого возраста, родись он в насквозь продуваемом ветрами националистической злобы и ненависти городе Станиславе, и вместо вознесения на небеса (грубая пиаровская акция!) ухудшил бы мировую демографическую статистику.

Роддом перенесли на новое место, потом возвратили на прежнее. А может, и не возвратили: многое из рассказанного родителями про их жизнь в послевоенном Станиславе Геныч запамятовал. А уточнить было не у кого – и отец, и мать давно присоединились к большинству. Наверняка известно одно: контролируемый бандеровцами гадюшник был по-прежнему овеян дурной славой – Станиславой. Вернее, Стони-славой.