– Какие?

– Волчьи.

Пауза. Чёрные ресницы необычных глаз часто заморгали и опустились, скрывая ультрафиолетовое свечение. Губы остались спокойными, и только намёк на усмешку в уголке рта показал, что Диму это задело.

– Друг у меня был, – продолжал Анатолий, – с такими глазами. Тоже, кстати, Дмитрий, – осмотрел оставшиеся пачки. Договорил: – Помер. Ох, ети вашу…

И продолжил молча и быстро пересчитывать купюры.

– Всё сходится? – наконец, спросил Дима.

– Ага, – Анатолий достал из стола подготовленную расписку. Но что-то вспомнил и полез за телефоном. – Щас. Увидишь.

На экране смартфона – любительская съёмка.

Оранжевый «Нисcан Z350». Костя за рулём. Смеётся. Отмашка! Визг шин. Красиво закручивает пятак! Резина начинает дымить. Скольжение… столб.

Дима невольно заржал.

– Вот лошара!

– Смешно? – упрекнул Анатолий.

– Нет, – тот быстро стёр улыбку. – У меня бы лучше получилось. Можно мне перекинуть?

– Ща перекину! – пригрозил Анатолий. Сунул бумагу. – Привет рас… долбаю твоему. Увижу – в бараний рог, об столб…

– Не вопрос, – Дима забрал расписку, сумку, нетерпеливо поднимаясь со стула. – Ещё раз извини. До свиданья?

– Добро, – крякнул Анатолий и формально пожал ему руку. Дима дежурно улыбнулся, открыл дверь… И вдруг услышал глухой странный голос:

– Дим, это ты?

Повернулся. На него уставились пустые глаза Анатолия.

Мороз по коже! Ответил:

– Нет, – и вышел.

По коридору почти бежал. Бросил «до свиданья» охраннику, нажал брелок сигнализации, оглянулся. Анатолий неподвижно стоял у окна. Дима выругался, запрыгнул в «Мерседес». Зажигание, фары, резкий разворот. Нажал на газ так, что вырвал мусор из-под колёс и вылетел с парковки.

Зазвонил телефон. Дима выковырнул его из ноутбучной сумки, не отрывая взгляда от дороги, и ответил:

– Да, Костя!

– Всё получилось?

– Конечно, – сбросил скорость. – Кстати…

Пауза.

– Алё, Дим, куда пропал?

– Да тут я, – тот остановился на светофоре и отрешённо посмотрел вдаль через перекрёсток. – Ладно, потом скажу.

– Что случилось?

Дима не заметил зелёный, выругался, схватил селектор коробки автомата, как на механике.

– Да чтоб тебя! Кость, до связи! Перезвоню, – бросил телефон на сиденье и опять стартовал с пробуксовкой.

Рыжая девушка в модно-рваной мини-юбке брела к торговому центру «Европа» и разговаривала по телефону. Огромные каблуки босоножек попадали в стыки тротуарной плитки; она останавливалась на секунду, выдёргивала ногу и продолжала дефиле. Маленькая, худенькая, в короткой джинсовой курточке поверх чёрного топа. Шальной ветер, налетающий с Волги, трепал её кудрявые локоны и шипел в трубку.

– Пап, ну я «Рэндж ровер» хочу!

– Какой «Рэндж ровер», Юль? – доносилось в ответ. – «Матиз» куплю и катайся!

– Ну, папа! – она возмущённо растопырила пальчики с красными ноготками. – Что я, как дура в нём буду?

– Зато никакой дурак за руль точно не сядет!

– Пап, я тебе потом позвоню, давай, – насупившись, Юля кинула телефон в сумку. Тоскливо взглянула на мост. Он ещё не зажёгся вечерними желтыми огнями, но уже дразнит пролетающими по нему авто. Сейчас бы туда, за Волгу. С кем-нибудь.

И вдруг… Он шёл навстречу: симпатичный брюнет, и в руке у него был ключ от машины. Не разглядывая долго, Юля правдиво споткнулась и рухнула ему под ноги.

– Девушка, ну что же вы? – сказал Мужчина Мечты и помог ей подняться.

– Ой-ёй! – она сморщилась от боли, схватилась за коленку. – Сломала!

Он с незлой иронией усмехнулся:

– Куда подвезти?

Доковыляв до «Мерседеса» с номером «878», Юля сразу перестала хромать. Ага! Похоже, билетик с выигрышем. Но хозяин купе – это вообще джек-пот. Нельзя отпускать! Вспомнив о ноге, которая действительно слегка болела, Юля заползла в «Мерседес». О, блаженство! Не нужно ждать такси или идти на этот ужасный подземный трамвай, в котором ездят усталые бедные люди.

Вспыхнула лунная подсветка приборов. Вот он: приятный звук двигателя. И запах ненавязчивого древесного парфюма.

– Как зовут тебя? – спросил мужчина мечты.

– Юля, – она живенько повернулась, по-кошачьи всматриваясь в его потусторонние светлые глаза. – А тебя?

– Дмитрий.

Юля с наивной непосредственностью погладила светло-коричневую кожу сиденья.

– Какого года машина? Двадцать-ноль-два?

– Шестой, – ответил Дима с прагматичным скептицизмом.

– С турбиной?

– Нет, – на губах его отразилась та же небрежность. – Атмосферник.

Заулыбался:

– Откуда такие познания?

Юля нескромно изучала его лицо. Мимоходом пояснила:

– Машину себе присматриваю. Ты женат?

– Развёлся.

– Почему? – предположила: – Изменял?

Дима негромко засмеялся:

– Вроде того.

Юля, оценивая, согласилась:

– Ты симпатичный. Не удивительно, – вспомнила новый вопрос: – Дети есть?

Он кивнул:

– Дочь. Десять лет.

Юля едко подковырнула:

– Не жалко, что бросил?

Дима в тон огрызнулся:

– Я её не бросил.

– А тебе сколько? – снова живенько заглянула ему в глаза.

– Тридцать шесть.

– Ты такой старый?

Он фыркнул насмешливо:

– А тебе хоть восемнадцать-то есть?

– Мне, – глумливо улыбалась она, – уже двадцать один, вообще-то. Замуж пора.

Дима смеялся.

– Может, поедим где? – недовольно перебила Юля. – Есть хочу ужасно.

После ужина они оказались в постели у неё дома, а через неделю Юля приехала погостить к Диме… Да так и осталась пожить.

***

День явно не задался. Сначала Мила поругалась с какой-то девчонкой на перекрёстке. На пути к дому два раза попала в ямы. Возмутилась. Осудила себя за грубую реплику. Стала повторять, что «…за рулём – эмоций нет!» Включая с хрустом вторую передачу, опять расстроилась: синхронизаторы износились. Но как сказали ребята в сервисе – это не критично. «Переключай медленнее. Мы же не на Формуле один!» Ну да, больше похоже на ралли по бездорожью.

Повернула во двор. О-о-о… Как всегда: проблема с парковкой. Полсотни машин. Вот где ей теперь приткнуться? Чертыхаясь, Мила зашла на второй круг. Но навстречу выползла серебристая «BMW» с номером «340». Ни встать, ни разъехаться!

– Ну, а ты куда? – взмолилась Мила, нажимая на тормоз. – Подождать нельзя?

Пришлось сдавать назад. «BMW» с чёрными стёклами пролезла мимо.

Обогнув соседнее здание, Мила, наконец, нашла свободное место за полкилометра от подъезда. Всё: теперь домой, ужинать. Переобулась в туфли на высоком каблуке, вышла из серебристой «тринадцатой». Ай, нет! Забыла! Горел значок, что антифриза мало. Надо глянуть. И куда он девается? Открыла капот. Дохнуло жаром, как из печки и ещё чем-то специфическим жжёным. Это вам не духовка с пирожками! Оценила уровень розовой жидкости в бачке. Вроде нормально. Но чуть-чуть долить можно.

– Девушка!

Обернулась. А, это наглая «трёшка» с номером «340»! Точнее, её хозяин. Симпатичный!

– Вам помочь? – брюнет, улыбаясь, направился к ней.

– Как вам сказать? – начала Мила, смущаясь из-за неожиданного внимания. – Если вы знаете, куда уходит антифриз в этих машинах… – и предвосхитила предположения: – Оба радиатора меняли! Кран печки тоже.

Брюнет рассмеялся. Заглянул под капот, что-то проверил, потрогал.

– Да нормально всё. Долить?

– Горячий ещё, – проговорила Мила, невольно преображаясь в мягкую, беззащитную девочку. Убрала длинные волосы за плечи. – Я потом, сама.

– А муж? – посмеивался незнакомец с карими глазами.

Мила засмотрелась на его лентяйскую щетину, спортивное тело под чёрной футболкой. С неподдельным очарованием отмахнулась:

– А… нет мужа! Некому мне помогать, – и привычным уверенным жестом закрыла капот авто.