Дизайнер обложки Елена Владимировна Борисова

© Елена Борисова, 2021

© Елена Владимировна Борисова, дизайн обложки, 2021

ISBN 978-5-4474-0827-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Май, 2013

Сумерки только подкрадывались, приглушая свет. В дубовом лесу было очень тихо, и лишь изредка деревья шипели листвой на беспокоящий их шальной ветер. Впрочем, не только ветер нарушал безмолвный покой: на поляне рядом с приземистым колоритным дубом проходила фотосессия.

Девушка с волосами цвета кофе наклонила голову, так, чтобы локоны упали ей на одно плечо, поправила длинный коралловый сарафан…

– Мила, замри! – скомандовала другая девушка – фотограф. Сделала пару кадров. – Отлично! А теперь улыбнись…

В карих глазах модели заиграли чёртики. На губах появилась улыбка, и лицо её приобрело необыкновенный шарм.

– Здорово! – оценила фотограф. – Теперь посмотри в сторону…

Модель отвернулась… И вдруг заметила на краю поляны невысокого коренастого мужчину. Он пялился на них со странным выражением лица, как будто недоумевал и оценивал одновременно. Девушка фотограф сделала очередной кадр, сменила ракурс и нечаянно сняла незнакомца.

– Та-а-к! – раздался его резкий зажатый связками голос. – Зачем снимаешь? Ты зачем меня щёлкнула, а?

– Я не вас снимала, – оправдалась фотограф. – Её!

– Камеру сюда! – рявкнул мужик. – Быстро!

Девушки схватили сумки с земли и бросилась бежать.

– Ключи, ключи давай! – кричала темноволосая модель, протягивая руку. Подруга нашла в кармане брелок от машины.

Мужчина прытко, как разъярённый кабанчик, гнался за ними. Девушки домчались до серебристой «тринашки», модель выхватила ключ, нажала на кнопку, рванула дверь…

Незнакомец вдруг остановился и холодными пустыми глазами посмотрел им вслед.

***

Гадалка озадаченно разглядывала фигуру из воска. Получилось нечто странное. Особая форма импрессионизма.

– Проблема у тебя, Костя.

– Точно, Катюш.

Катя не была похожа на гадалку. Скорее, на француженку: каре с чёлкой, жгуче-чёрная окраска, тёмные глаза. Приятная. Но не молодая. Лет сорок. Или больше?

Посетитель по-свойски облокотился на стол. Симпатичный брюнет. На лице лентяйская щетина, карие глаза пытаются разгадать, что она там видит, в лепёшке из воска.

– Всё серьёзно, – промолвила Катя. – Какое-то было препятствие.

– Столб, – подсказал Костя с самоиронией.

– Машина, – рассмотрела гадалка. – Сильно разбил.

– Чужую, – кивнул он.

– Костя, как так? – воскликнула «француженка» уже в роли человека.

Тот заулыбался с деланной небрежностью:

– Завернул вокруг столба. Неудачный дрифт.

– Кость, взрослый мужик! – Катя покачала головой.

Пресекая нотации, он не зло возмутился:

– Кать: за тридцать семь лет первый раз такое. Здесь что-то не то.

Гадалка внимательно изучила форму ауры.

– Да: кто-то тебя сглазил.

– Кто?

– Узнаем, – она сосредоточилась. – Машина чья?

– Девчонки.

Вспышка в памяти: оранжевое купе «Нисcан Z350». Скольжение… Кураж… Дым из-под колёс… Рыжая девчонка показывает большой палец и снимает видео. Вот в этот момент Костя и отвлёкся на секунду.

Драйверский яркий «Ниссан» – в хлам.

Шок. Женская истерика.

– Моя машина!!! Что ты сделал?! Папа меня убьёт!!!

– … Молодая? – отвлёк голос Кати.

– Лет двадцать.

– Ты с ней недолго общался, – читала по воску гадалка.

– Недельку.

– Проблема у тебя, Костя! А страховка?

Он безнадёжно махнул рукой.

– Обычная. Попал я, Катюх. Она папе пожаловалась. И видос у неё есть.

Катя вдруг оптимистично заверила:

– Есть человек, который тебе поможет.

– Кстати: да! – осенило Костю, и он выбрал номер в мобильном телефоне…

***

Сумерки окрасили небо в чернильный оттенок. Жёлтые огни фонарей, как акварельные краски размывали его синеву, вычерчивали ленту проспекта и мелькали за окном авто. Стрелка спидометра быстро поднялась к отметке «120» и через несколько сотен метров рухнула вниз. Чёрное мерседесовское купе CLK затормозило на светофоре. Симпатичный брюнет, придерживая левой рукой мобильный телефон, нетерпеливо отпустил педаль тормоза. На губах появилась заразительная улыбка.

– Да ладно, Костя, всё нормально будет! Не проблема, – рассмеялся, стартуя со светофора. – Найдём компромисс. Нет, ну если ты хочешь поехать со мной… – славировал между машинами. – Ой, вот не надо! Сочтёмся. Всё, Кость, до связи! – бросил телефон на кожаное сиденье светло-коричневого цвета, сделал музыку громче. В глазах – азартный блеск. Дерзко переставил купе в средний ряд, объехал «Авенсис». Восемьдесят… сто… сто двадцать… Снова торможение с мощной инерцией. Чуть не пропустил нужный поворот! Направо – и яркие огни проспекта остались позади.

Чёрное купе остановилось на парковке у офисного здания. Темно. Пусто. Брюнет выглянул из «Мерседеса», всматриваясь в неприветливые окна. На втором этаже в одном из них горел свет. Взял телефон с кожаного сиденья и, на несколько секунд засомневавшись, набрал чей-то номер. Длинные гудки.

– Мдя! – ответил резкий баритон.

– Анатолий Михайлович? Это Дмитрий Адамовский.

– Второй этаж, двести десятый офис, спроси у охраны.

– Не вопрос.

Голос в трубке исчез. Брюнет нажал кнопки стеклоподъёмников и снова озадаченно посмотрел на окна. Взял сумку от ноутбука и открыл большую дверь авто.

Охранник оглядел его без эмоций. Просканировал взглядом: потёртые джинсы, чёрная футболка с белой абстрактной надписью; атлетическое телосложение, рост за метр восемьдесят. Тёмные волосы пострижены в стильном беспорядке. Выразительные черты лица. И глаза… Как у волка. Светлые. Почти голубые. Брр! Чёрные ресницы чуть опустились, и прохладный ультрафиолет стал немного мягче.

– Документы есть?

Брюнет показал водительское удостоверение. «Адамовский Дмитрий Владимирович», – прочитал охранник.

– Второй этаж, направо и прямо.

В коридорах пусто и тихо. Дима повернул направо и уверенно направился к кабинету с номером «210». На губах отразилась ироничная усмешка. Взглянул на дверь – так, словно это был портал в другое измерение, открыл…

В прокуренном кабинете за столом сидел светловолосый мужчина лет за сорок.

– Добрый вечер.

Тот выдохнул порцию дыма и рассмотрел гостя. Пристально, липко. Ехидно.

– Здорово! Это ты, ети его…

– Не я, – с порога открестился Дима. – Брат. Двоюродный.

– Жалко! – протянул Анатолий. – А то бы я… приложил, – и повторил: – Точно не ты? Документы покажь?

– Да ладно! – с невозмутимой улыбкой Дима кинул на стол сумку от ноутбука, открыл…

– Во как! – Анатолий сделал затяжку, глядя на пачки денег. – Как в кино. Га-га! – воткнул сигарету в пепельницу. – Сколько?

– Как договаривались.

– Не фальшивые?

– Из банка.

Анатолий недоверчиво прищурился и распаковал первую стопку. Тщательно пересчитал купюры. Набрал сумму на калькуляторе. Между делом спросил:

– Лет тебе скока, Дмитрий?

– Тридцать шесть.

– Тоже дурной такой?

– У меня бизнес, – уголок его губ скривился в скептической ухмылке, – когда уж мне!

– А с головой чё? – перебил собеседник.

– Нормально всё, – в интонации Димы просквозило раздражение.

– А мне сорок семь, – Анатолий послюнявил пальцы и снова стал считать деньги. Отвлёкся: – По сотне?

– Да.

– Я не экс… энто… экстре-мальничаю, как вы, молодёжь. У меня – рыбалка, охота. Люблю пострелять! – он вдруг цепко всмотрелся в Диму. – А чего у тебя глаза такие?