Наставление сыну Не копи барахла. Ты немного удержишь в руке. От погони к тому же вернее уйдёшь налегке. И запомни ещё то, что я повторяла не раз: Ни одна из вещей никогда не заплачет о нас. Одевайся лишь в чистое – мы ведь не знаем с тобой, И не знает никто, когда примет последний свой бой. В Бога веруй и кланяйся только Ему одному. У людей не проси. Подрастёшь – сам поймёшь почему. Если надо – дерись до конца. Но лежачих не бей. Уважай всех крылатых – ворон, воробьёв, голубей. И зверей уважай – помни, что и у них есть душа, И всегда за душой – что у них, что у нас – ни гроша. И ещё: если сможешь, стихом никогда не греши — Всё в бумагу уходит. Очнёшься, вокруг – ни души. Лучше просто живи, не жалея ни сил, ни огня… По родительским дням поминай, если вспомнишь, – меня. «Я хочу купить розу…» Я хочу купить розу. Хочу купить розу, Как будто желаю дать шанс Больному рабу — Просто шанс умереть на свободе. Хочу купить розу, Но каждый раз что-то не так: Не то что нет денег, Не то чтоб последние деньги, Но просто есть множество Необходимых вещей. Так много вещей. И снова цветок остаётся У смуглых лукавых торговцев За пыльным стеклом. А я ухожу, Продвигаясь всё дальше и дальше В то время, когда Я и впрямь на последние деньги Куплю себе розу. «Под конец ленинградской зимы ты выходишь во двор…» Под конец ленинградской зимы ты выходишь во двор, И, мучительно щурясь, как если бы выпал из ночи, Понимаешь, что жив, незатейливо жив до сих пор. То ли в списках забыт, то ли просто – на время отсрочен. Сунув руки в карманы, по серому насту идёшь — Обострившийся слух выделяет из общего хора Ломкий хруст ледяной, шорох мусора, птичий галдёж, Еле слышный обрывок старушечьего разговора: «…мужикам хорошо: поживут, поживут и – помрут. Ни забот, ни хлопот… Ты ж – измаешься в старости длинной, Всё терпи да терпи…» – и сырой городской неуют На осевшем снегу размывает сутулые спины. Бормоча, что весь мир, как квартира, – то тесен, то пуст, Подворотней бредёшь за кирпичные стены колодца, И навстречу тебе влажно дышит очнувшийся куст, Воробьи гомонят, и высокое небо смеётся. «У меня в кармане правом…» У меня в кармане правом Полновесные каштаны — Шелковистые, тугие, В шоколадной кожуре. У меня в кармане левом Желудей тяжёлых россыпь — Золотистых и округлых, Смуглым солнцем налитых. Погружаю в них ладони, Щедро черпаю горстями И, подбрасывая к небу, Рассыпаю по земле. Вот оно – моё богатство, Плоть моя, моё дыханье, Тихий смех, неугасимый Отсвет вечности во мне. «Не печалься, душа. Среди русских воспетых полей…»
Не печалься, душа. Среди русских воспетых полей И чухонских болот, пустырей обречённого града Ничего не страшись. О сиротстве своём не жалей. Ни о чём не жалей. Ни пощады не жди, ни награды. Нас никто не обязан любить. Нам никто ничего В холодеющем мире, конечно, не должен. И всё же Не печалься, душа. Не сбивайся с пути своего, Беспокойным огнём ледяную пустыню тревожа, Согревая пространство собою всему вопреки, Предпочтя бесконечность свободы – законам и срокам, На крыло поднимаясь над гладью последней реки, Раскаляясь любовью в полёте слепом и высоком. «Смерть в окно постучится однажды…» Смерть в окно постучится однажды Лунной ночью иль пасмурным днём, И к плечу прикоснётся, и скажет: «Ты довольно грешила. Пойдём». И в полёте уже равнодушно Я взгляну с ледяной высоты И увижу, как площади кружат И вздымаются к небу мосты. За лесами потянутся степи, Замелькают квадраты полей, Но ничто не кольнёт, не зацепит И души не коснётся моей. Лишь пронзительно и сиротливо Над какой-нибудь тихой рекой Свистнет ветер и старая ива Покачает корявой рукой. Камышами поклонится берег, И подёрнется рябью вода, И тогда я, пожалуй, поверю, Что прощаюсь и впрямь – навсегда. И, быть может, на миг затоскую, Увидав далеко-далеко На земле возле стога – гнедую Со своим золотым стригунком. И рванусь, и заплачу бесслёзно, И беспамятству смерти назло Понесу к холодеющим звёздам Вечной боли живое тепло. Идиллический сон Мне приснилась жизнь совсем иная, Так приснилась, будто наяву: Лошади вздыхают, окуная Морды в серебристую траву. До краёв наполнив звёздный улей, Светлый мёд стекает с тёмных грив. На земле табунщики уснули, Сёдла под затылки подложив. Светлый пот блестит на тёмных лицах, На остывших углях костерка, Склеивает сонные ресницы И былинки около виска. Спят они, пока вздыхают кони, Вздрагивая чуткою спиной. И полны ещё мои ладони Горьковатой свежести ночной. Спят, пока обратно не качнётся Маятник мгновенья и пока Хрупкого покоя не коснётся Снов моих невнятная тоска. |
