Ещё телесна боль в предплечье.
Но как унять пера нажим,
Когда один нажим и лечит?
Зазор всё меньше между строк,
Всё глубже тёмное, плотнее,
Чернее лист - короче срок,
Строфа - окном. Oкна темнее.
А писем не было и нет.
Прижму к груди пустые руки.
Пишу - как углем по луне
С обратной стороны разлуки.
Никто не встретит, не прочтёт.
Почтовый ящик с паутинкой.
И одуванчика черёд
На неухоженной тропинке.
Впечатления. Вокзал Сен-Лазар
Серия картин К. Моне "Вокзал Сен-Лазар "
1.
Клубы́ и клумбы шляпок, пар
И па́ры на перроне,
Цилиндры-трубы, перья, па
Прощания с поклоном.
В мазках мазута полотно,
Обходчик, медный чайник -
В нём масло, у обоих нос
Длины необычайной.
И пар для пар локомотив
Накипятил, стоячий,
Усы седые отпустив,
Безусо ждёт, горячий.
2.
Свисток и шипение, хором "Аdieu!"
И скрип, раздающийся снизу,
"Mon Dieu!" опоздавших, причины враньём,
Срывание крыльев с карниза.
Шуршание прессы и эхо подков,
Хлопок возвращения двери
К охране буфета от резких гудков
В маневрах составов пленэра.
3.
Белый дым - как воздух над плитой,
Кровь заката - тoлько отсвет, палев.
И лилово-блёклой запятой -
Тень от нераспроданных фиалок.
Пеpспектива сизая. Она -
Фонарём отплывшим, бледно-красным.
А обходчика бесцветная спина -
Лишь мазком расплывшегося масла.
4.
Запахом горечи писем сожжённых,
Нежных букетов любовников; встречей -
"Шипром" мужей и "Шaнелями" жён их,
Потом носильщиков с грузом наплечным,
Привкусом губ под усами, сигарным,
Женской помады с оттенками лени,
Вкусов игристых - шампанских и старых
Ты, Сен-Лазар - винегрет впечатлений.
Гадание
Заплачу́ наперёд за хороший
Не совет, а намёк на заре -
Расскажи мне, цыганка, о прошлом,
А грядущее мне - не секрет.
Если главное знаю наверно,
Уточнять - не напрасный ли труд,
Во втором ли часу или в первом,
Поутру ли умру, ввечеру?
Разгадай же вчерашнюю полночь -
Не шестёрка ли вместо туза,
Что лежит под рубашкой "Я помню,
Но иное хотела сказать..."?
Подскажи, это быль или небыль -
То желание, что загадал
На звездe, пролетaвшей по небу,
Пожелаю ли всё, как тогда?
Опустила ты карие долу,
Но глаза - не на картах стола.
Неужели червонцев не вдоволь
Или просто солгать не смогла?
Где бы не был
Где бы не был (в стенах, на ветру) -
Всё пишу; вот страница какая,
А на ней не вселенская грусть
Свои косы во мне распускает.
Не взахлёб не нырялось в глаза,
Без затяжки не чувствовал вдоха.
Не бессмертен, и мне не связать
Слово "жить" с обстоятельством "плохо".
Оборвётся строкою житьё,
И к обрыву, где траур с портретом,
Продолжает движенье своё,
Как перо, огонёк сигареты.
На бегу, на скаку, на плаву,
На лугу, на корме небоскрёбной,
Чем последний карниз назовут -
Местом коечным, камерным, лобным?
Мне привычней возницкое "Но!"
К чёрту грусть, а к цыганке - вопросы.
Лишь поэзии в доме ночном
Пeред cном расплетать свои косы!
Графу, пилоту, писателю
31 июля 1944 года Антуан де Сент-Экзюпери взлетел в небо в последний раз. Его самолёт нашли и подняли со дна только в 1998 году
http://diletant.media/articles/30191611/
Боже, на чём ты летал
Во французских своих унтах!
Переваливался в кабину - как в лодку,
С шарфом на глотке,
На голове - пилотка.
Вероятность возвращения -
С "может быть" на устах,
Но вот в грозе щель - и
"От винта!"
Твой самолёт - в Ле-Бурже,
А рыбы забыли уже
Вкус твоих глаз.
Вкус твоих фраз
Люди почти не помнят сейчас.
Всё заросло баобабами.
Их семена прорастают арабами
И разрывают твою планетку,
Чтобы француженки
Не задирали подол в оперетках.
И прочие ужасы...
А Жаны,
Забыв о Жаннах неподражаемых,
Ловят одних покемонов.
Армии ловцов - миллионны.
Вон - побежал, побежал!
Жми на гашетку! Жан,
Нажал?
И мне их безумно жаль.
Сердце может разорвать ненависть -
Та сеется,
где планета и небо есть.
"Приведи в порядок свою планету" -
Запомнилось.
И я на прополку -
С рассветом,
И, с толком,
Разумеется, покурив,
Так - до вечерней зари.
Гроза
Немы афишами зарницы,
Висевшие ещё с утра,
Расселись зрителями птицы,
Сложив хвосты, как веера.
Деревьев предаплодисменты.
Темнеет быстро и - в разы.
Случайных звуков неуместность.
Канун симфонии грозы.
И вот - аккордом! Что за силы
Копили громы, трески - всё,
Чем сумасшедшая копилка
На клочья город разнесёт
Под струнный стон громоотводов,
Гортанный водосточный хор?
Над всеми - молод, безбород и
Безумен ветер-дирижёр.
Непостоянство веретенья,
Его порывы - от людей,
От душ поэтов, чьим смятеньем
Поить пустыни площадей.
Утихнет... Первый концертмейстер
Отпустит струны-провода,
Скользнёт по лицам, окнам, жести,
С которых слёзы - как вода,
Что ветер высушит и вытрет
И, с мокрой кроною на лбу,
Расправит тучи над пюпитром,
Как дуче, выпятив губу.
