Кунг слегка покачивался на ходу. Я зажмурился.

— Александра, а мой альбом у тебя? — вдруг вспомнил я.

— У меня, у меня, — успокоила сестрица Александра. — В сумке. Дома достанешь.

— Мне там записать кое-чего нужно, — сказал я.

— Вот дома и запишешь, — ответила Александра.

Я же говорил, какие у неё принципы? Железобетонные!

Но неважно, до дома я дотерплю. Зато я знал теперь, как назову свой остров. «Остров Кунга». Звучит, а?!

Кунг ехал домой. Кунг вёз меня домой.

Я оглянулся, но, к сожалению, угловатого чёрного чехла с карабином нигде не было. Вот невезуха! Ничего, вернусь — и Пашке совру, что карабин был. Он же тут положен, правда, в кунге?

А может, и не буду врать.

И так хорошо.

Хотя карабин — оно, конечно…