- Я как-то проводил тебя до дома, ведь было поздно, так твоя мать заставила меня остаться, расспрашивая о том, кто мои родители, работаю ли я и не хочу ли остаться на ночь.

Я смеюсь:

- О, Боже, спасибо, что не остался тогда.

Парень улыбается, когда мы выходим из дверей школы. Мой взгляд останавливается на машине, припаркованной у забора. Останавливаюсь, понимая, что готова вновь свалиться, но уже замертво. Ведь это куда лучше, чем то, что меня ждет.

- Ты чего? - Цыпа смотрит на меня. Я недовольно и обреченно вздыхаю:

- Дилан.

Парень щурит глаза, смотря в сторону машины, возле которой крутится Дилан, говоря по телефону и куря. Черт, он что, слепой? Табличка на воротах гласит: ” Курить воспрещено”. Может, он алфавит не знает?

- Твой брат? - Цыпа чмокает губами. - Сколько ему лет, если уже права есть?

- Да нет у него прав, - ворчу, забирая у парня свой рюкзак. - Увидимся завтра, Цыпа.

Парень мнется, как-то долго раздумывая над чем-то, но отвечает:

- Увидимся, Чаплин.

Спускаюсь по ступеням, направляясь к воротам, понимая, что морально не готова к шуточкам, которые будут брошены в мою сторону. Подхожу к темной машине, складывая руки на груди, когда Дилан мельком взглянул, продолжая говорить с кем-то. Затягивает дым, после чего кидает сигарету в асфальт, открывая дверцу машины. Я возмущенно качаю головой, давя ногой его сигарету, которая продолжала дымиться, после чего поднимаю, кидая в урну, что стояла у ворот. Сажусь в машину на заднее сидение, складывая руки на груди, и недовольно пыхчу, пока парень договаривает, вставляя ключи в зажигание.

- Из-за тебя мне пришлось с лекции свалить, - бубнит хмуро, кидая телефон на сидение рядом, после чего жмет на газ.

- Ты не ходишь в колледж, - пускаю смешок, ведь много раз натыкалась на него в городе, в то время как он должен был быть на занятиях.

Дилан что-то ворчит, но я не слышу, поэтому удобнее располагаюсь на сидении, вытягивая ноги:

- Почему ты приехал? Мне хватает тебя дома.

- Знаешь, я тоже не особо горю проводить с тобой столько времени, - отвечает, не запинаясь, пока крутит руль. - Твои родители заняты, а Зои опять прогуливает, так что попросила меня выручить её.

Чувствую себя балластом, ведь все спихивают меня друг другу на плечи, словно непосильный груз.

Хмурюсь:

- Не боишься, что нас остановит полиция, а у тебя прав нет?

- Твой отец работает в полиции, - усмехается. - Мне насрать.

- И сколько раз он прикрывал тебя?

Задумался, моргая и щуря глаза от солнца, что слепит ему в глаза:

- Хер знает, - открывает бардачок машины, ища темные очки.

- Зои сдала на права с первого раза. Неужели, ты такой лох, что до сих пор не получил их? - хочу давить на него вечно, чтобы в конечном итоге парень взвыл, начав рвать на себе волосы.

Дилан надевает очки, цокая языком:

- Интересно…

- Что именно?

- Если я запру тебя в багажнике, мне сильно влетит? - задает сам себе вопрос, я закатываю глаза, ворча:

- Расслабься, я туда не вмещусь.

На лице парня появляется довольная ухмылка:

- О-у, поверь, вместишься, - облизывает нижнюю губу. - Мы с Зои как-то вместились, значит и ты…

- О, фу, мерзость, - перебиваю его, и Дилан смеётся. Смеется надо мной.

- Придурок, - шепчу, отворачиваясь к окну. Яркое солнце продолжает раздражать глаза, так что прикрываю их. В салоне слишком тихо и жарко. Не могу молчать с кем-то, поэтому, чтобы создать хоть какой-то шум, опускаю стекло. Теплый ветер ворвался внутрь, встряхнув мои волосы.

Он воет. Хмурюсь.

Воет так же, как в моем сне.

- Сегодня обещают дождь? - сама удивляюсь, что спрашиваю это так спокойно, не переводя глаза на Дилана. Тот, кажется, и не слышал меня, поэтому не отвечает. Либо просто игнорирует поступающие с моей стороны вопросы. Как обычно. Ничего не меняется.

Иногда я действительно чувствую себя одиноко. В доме, где рядом с тобой люди, что любят тебя, заботятся, но ощущение пустоты, будто внутри чего-то не хватает, - оно есть всегда. Неприятно осознавать, что даже наличие близких никак не влияет на внутреннее состояние.

***

Женщина, которая является нашим семейным врачом, сидела за своим столом, листая мою папку. Она мне нравится. С ней всегда можно поговорить, да и она - друг нашей семьи, так что часто бывает у нас дома.

- Упала в обморок, значит, - что-то пишет в журнал, поворачиваясь ко мне всем телом. Я сижу рядом на стуле. Поднимаю глаза, когда она интересуется:

- Ты плохо спишь?

- Не-а, - мой взгляд невольно переходит на картины, что висят на стенах. А, если быть точнее, то на Дилана, который ходит вдоль них, разглядывая и проводя пальцем по раме. Кажется, его лицо корчится, ведь в воздух поднимается пыль.

- Что ела на завтрак? - женщина поправляет прическу.

- Я не позавтракала, - отвечаю, на что доктор, имя которой Сандра, хмурит брови:

- Почему? - поднимает голову. - А витамины, которые я тебе прописала, пьешь?

Я корчусь:

- Эти капсулы? Я давлюсь ими. Да и внешне они больше похожи на отраву.

- Чарли, - она вздыхает. - Я отвечаю за твое здоровье, поэтому не подводи меня, - вновь смотрит в журнал. - Тебя что-нибудь беспокоит? Может, тошнота? Головная боль?

Качаю головой, ведь тошнило меня один раз, а голова, конечно, болит вечерами, но это от усталости.

- Не бегай на солнце, кушай хорошо и пей больше воды, - хмурится. - И таблетки пей, они не дешевые, знаешь ли.

- Есть, сэр! - отвечаю, отдавая честь по-военному. Сандра улыбнулась:

- Я - мисс, Чарли, - качает головой, обращаясь к Дилану. - Купи ей поесть что-нибудь, когда домой поедете.

Тот недовольно вздыхает, как бы говоря: “С тобой столько проблем, Чарли”.

Хотя, нет. Вряд ли он в своей голове зовет меня по имени. Если честно, не припоминаю, чтобы он вообще обращался ко мне нормально. Все время бросает эти свои словечки: бестолочь, бестолковая, Черри. Что угодно, только не мое имя.

Да и к тому же, не уверена, что Дилан думает обо мне, даже сейчас.

Встаю со стула, обреченно вздыхая, и прощаюсь с Сандрой, когда та протягивает мне записку для мамы, чтобы та была в курсе моего состояния.

- Пока, - бросаю.

- Увидимся, Чарли, - женщина берет свою кружку, отпивая немного остывшего кофе.

Сажусь в машину, сразу же оповещая:

- Высади меня у берега.

Дилан хмурится, вздыхая:

- Я тебе что, личный шофер?

- Знаешь, я тоже не в восторге от твоей компании, так что просто высади меня там.

- Там, это, где полуразвалившийся домик?

- Да.

- Там, где та псина? - он усмехается. - Черт, как же она еще не сдохла?

Грубо. Даже слишком.

- Да пошел ты, кретин, - рычу.

- Думаю, этой “старухе” не долго осталось, - продолжает, зная, что это задевает меня. - Она там уже кряхтит небось.

- Замолкни.

- Терпеть ее не мог. Щенок, вечно лающий и испражняющийся, где попало, - хмурится.

Уставилась на него, не веря, что подобные люди существуют. Животные - самые чистые существа, так что как у него язык поворачивается говорить подобное?

- Сдохнет? - повторяю его слова. - Да лучше бы ты уже сдох, Дилан, - рычу, плюя ему в спину. - Всем бы куда легче жилось. Особенно мне, - отвожу взгляд, уставившись в окно. - Эти вечные мамины просьбы: “Чарли, будь добрее к нему, Чарли, он то, он сё, Дилан, Дилан, Дилан”, - кривляюсь, пока говорю. - Дилан такой бедненький. Бла-бла-бла. Бесит до чертиков.

Я впервые обратилась к нему по имени. И мои слова - это пожелание о смерти. Отлично.

Чувствую это напряжение, повисшее в салоне автомобиля. Он не хочет, чтобы я здесь находилась. И я не хочу здесь быть. С ним. В замкнутом пространстве, где не чувствую себя достаточно защищенной. А для этого нужно быть дальше. Дальше от Дилана. Это подобно струнам скрипки, которых сильно натянули. Одно движение, и они рвутся. Или же, когда берут твой волос, начиная медленно оттягивать, пока он не оборвется.