Видно, дьявол тебя целовал

В красный рот, тихо плавясь от зноя,

И лица беспокойный овал

Гладил бархатной темной рукою.

(Пикник, "Фиолетово-черный")

Он появляется в комнате бесшумно и сразу. Никаких порталов, хлопков, прочей дребедени. Всклокоченный, дышит тяжело. В правой руке узкий недлинный меч, второй в ножнах. Левая ладонь выставлена вперед, готовая швырнуть какую-нибудь смертельную магическую пакость. Черная кожаная броня забрызгана кровью, но сам он явно не ранен. Зол, немного растерян. Стреляет красными раскосыми глазищами по сторонам. Тонкие ноздри прямого носа чутко шевелятся, уши - в невероятном количестве сережек - и те умудряются торчать настороженно. Гость напряженно щурится на свет маленького диодного светильника на столе. Знаю, ему эта единственная лампочка кажется слишком яркой. Меня он за ней не видит. Но слышит, конечно. И выжидает, что я стану делать.

А я что? Я разглядываю. Красавец же. Одна шевелюра - сплошная зависть. Прямые белые волосы убраны в косу длиной по самую задницу. Всегда хотела такие отрастить! Белые брови хищной галочкой сходятся к переносице. Идеально ровные, блин. Нечестно. Мужик - а с такими бровями. А мне, значит, ровняй, выщипывай, и вообще... Тьфу. Ладно, сама эльфа заказывала. Ну вот он. Темный и опасный, как подворотня в нехорошем районе поздним вечером. Одним словом, дроу.

Письменный стол - так себе защита, но выходить из-за него все равно страшновато. Даже несмотря на факт, что мой сегодняшний гость не причинит мне вреда. Не сможет.

"Не причинит вреда. Не сможет", - дописываю в блокноте. В магию бумажного листа верится сильнее, чем в легко стираемые электронные значки в "ворде". На всякий случай добавляю "прикоснуться ко мне без разрешения тоже нельзя".

- Привет! - говорю я. Надеюсь, прозвучало бодро.

- Где я? - голос низкий, чуть хриплый. Да-да, такой и нужен, прекрасно.

- В гостях у... меня.

Ну, стесняюсь я звать себя демиургом!

- Содержательно, - тонкие темные губы разъезжаются в ехидную улыбочку. Клычки... Ох-х, какие клычки...

Он немного расслабляется. Чувствует мою неуверенность, зараза.

- А ты, собственно, кто?

- Эээ... Ладно. Я автор. Творец твоей будущей судьбы, вот кто.

- Творец моей судьбы - я сам. И воля Богини.

- Так. Хорошо. Не будем о сложном, - пробегаюсь глазами по списку заготовленных вопросов. - Тебя зовут Дагирраен До'ррет, верно?

- Откуда знаешь? - он хмурится.

- Оружейник Пятого Дома Мензоберранзана. Грех не знать такую примечательную личность, - добиваю его своей информированностью.

- Ты же хуманка. И я в жизни не видел ни тебя, ни этого места, - подозрительно оглядывает комнату уже в сотый раз, указывает мечом на открытый ноутбук, - вот это что? И зачем я здесь? Я умер?

- Это ты мне скажи. Тебя убили или как? Ты только что из боя, правильно?

- Вроде не убили...

Эльф ощупывает себя, хлопает по броне. По правилам нормального попаданчества мог и умереть. Леший его знает, как они нам достаются. Просто - щелк! - и появляются. Обычно ночью. И ты знакомишься с кем-нибудь, вроде Дагирраена. Даже знаешь, что сотворишь с ним в ближайшее время. Эх-х! Прям так и хочется злодейски потереть ручки.

- Сейчас ты в другом мире, - поясняю я. - Мы поговорим, и если ты мне понравишься, твоя жизнь продолжится в новом месте. Там, куда я тебя отправлю. Такие дела.

- А если не понравлюсь? - усмехается криво и неверяще.

- Канешь в небытие, - пафосно возвещаю я.

- Если ты наделена такой силой, верни меня назад! - он встряхивает рукой.

Знаю-знаю, пытается вызвать пучок ледяных стрел. Их можно красивым воротничком развесить вокруг шеи оппонента, чтоб стал покладистей. Да щас. Нельзя тебе тут колдовать, милый.

- Не верну. Ты мне уже нравишься. А навредить не сможешь.

Движение заметить не успеваю. На стол падает метательный нож. Хе-хе.

Дроу взрыкивает от досады.

- Да не нервничай ты так, - разглядываю лезвие ножа из странного темного металла. Тонкое, острое до жути, в руки брать страшно. - Тебе здесь ничего не грозит.

- Последний раз я поверил этим словам в пять лет. И очень пожалел.

- Ну и ладно, дело твое. Просто ответь на пару вопросов. Например, какой твой любимый цвет?

Пишу в блокноте: "отвечает честно, промолчать или что-то скрыть не может".

- Зеленый, - выдает мой будущий герой. Удивленно поднимает брови. - Почему я это сказал? Не собирался же!

- Надо, чтоб ты был со мной откровенен. Здесь ты выполняешь мои желания.

- М-м-м, великолепно, - он закатывает глаза, взмахивает свободной рукой. - То есть, ты очередная женщина, которая может делать со мной что угодно, а я с ней - только дозволенное. Тьма! Могло хоть это поменяться, если уж я в другом мире?!

- Поменяется. Дальше все будет зависеть от тебя, - обещаю я. - Можешь присесть.

Указываю на просторное мягкое кресло в углу под торшером, укрытое лохматым черным пледом.

- А прилечь не надо? - фыркает он, раздраженно шагает к креслу.

Внимательно разглядывает, принюхивается. Сбрасывает кончиком меча мои вещи со спинки простого деревянного стула, стоящего по другую сторону от торшера. Джинсы звякают пуговицей о ламинат, блузку теперь точно в стирку - сейчас вся шерсть Мурзиллы будет на ней. Кот, кстати, затихарился на шкафу и делает вид, что его не существует. Дроу накидывает на стул собственный плащ, вбрасывает меч в ножны и только тогда садится, широко расставив ноги.

- Это мои вещи, между прочим! - возмущаюсь, обретя дар речи.

- Знаю, - ехидно щерится дроу. - Значит, яда на стуле нет.

Да ну! А по-моему, это был повод мне хоть капельку подгадить.

- Почему не кресло?

- Мягкое. Вдруг там скрытые лезвия? Как сяду, так останусь без чего-нибудь важного, - усмехается он. - Или наоборот, лишнее в кишках появится. Вообще я не против насаживания кого-нибудь на посторонние предметы, но желательно, чтобы этим кем-то был не я.

- Убедил, - вздыхаю. - Продолжим. Сколько тебе лет?

- Двести двадцать четыре.

- Как у вас там отмечают День Рожденья?

- Чего отмечают?

- Проехали. Кто твои родители?

- Высшая жрица Клеа Эвертраэль, принятая под покровительство матроны Дома До'ррет, и Релонтар, бывший оружейник Дома. Оба мертвы.

- Ты причастен к смерти кого-то из них?

- Да. Я же занял место отца.

- Ты грохнул собственного папашу?!

- Ну да. А что? - смотрит недоуменно. Белыми ресничками хлоп-хлоп. Мило, аж жуть.

- Действительно, у кого я спрашиваю. И все-таки. Есть для тебя что-то неприемлемое? То, чего бы ты никогда не сделал?

- Неприемлемое? - задумывается ненадолго, чешет когтем висок. - Ходить без оружия, недооценивать противника. Переспать с дворфом, - дроу начинает хихикать, расплываясь в озорной ухмылке, - залезть голым на Нарбондель и спеть гимн Ллос.

- Да уж. В последнем случае ты бы просто не долез, - стараюсь сильно не таращить глаза на этот генератор извращенных фантазий.

- Ага, - радостно кивает он, - но умер бы далеко не сразу. Жил бы и жил, долго и мучительно.