Драко отмахнулся.

- Говорил. Только он не слышит. Уверен, что знает, как лучше для меня. Иногда так хочется сказать, что я больше ничего ему не должен, что мы квиты, - он замолчал, искоса глянув на Скабиора. – Ты… ты когда-нибудь хотел Метку?

- Вот ещё, - фыркнул тот. – Говорю же, это было просто работой. И вообще, я не овца, чтобы меня клеймить.

- А я хотел, - задумчиво проговорил Драко. – Потом-то уже дошло, а сначала хотел.

- Когда это тебя угораздило? И как? – Скабиор всё не мог взять в толк, как это Люциус додумался отправить единственного сына на службу чокнутому тёмному магу.

- После пятого курса. Отец попал в Азкабан, после провала в Министерстве - ты, наверно, слышал об этом.

- Не-а.

- В общем, Тём… Волдеморт оказал мне честь, принимая в Круг вместо отца. Выбора не было.

- Выбор есть всегда.

- Ты просто не… - Драко закусил губу.

- Не понимаю, и слава Мерлину.

- Главное, что всё закончилось, - он вновь накрыл предплечье ладонью. Скабиор проследил за его жестом, и Драко это заметил. – Хочешь взглянуть?

- Вот ещё, - тот демонстративно уставился в потолок.

- Все хотят, интересно же, - усмехнулся Драко. Он подошёл к матрасу, уселся рядом и расстегнул манжет; светлый шёлк сполз с предплечья, обнажая Метку. – Смотри.

И Скабиор посмотрел. Вернее, уставился – настолько ошеломляющим и неуместным показался мерзко скалящийся череп на бледной коже. Но даже не в этом было дело. Метка казалась выцветшей, но от неё по-прежнему веяло чем-то очень, очень нехорошим, чем-то, что инстинкты Скабиора определили бы одним словом: БЕЖАТЬ. Он выдохнул. Ничего себе. Даже сейчас, когда Волдеморта нет… Похоже, босса он тоже недооценивал. Хотя и тогда было интересно, почему десятки сильных магов дрожат перед ним, как дети. Дети. Шестнадцать лет – уже не ребёнок? Он перевёл взгляд на Драко. Тот с деланным равнодушием смотрел куда-то в угол. Каково ему было, с таким-то украшеньицем? Скабиор подумал, что не хотел бы знать. Он вновь склонился над Меткой. И самое мерзкое, что было в ней что-то: не притягательное даже, а… подчиняющее. Гипнотизирующее. Казалось, тебя затягивает в черноту пустых глазниц и распахнутой змеиной пасти.

«Чушь. Всего лишь татуировка». Чтобы развеять иллюзию, Скабиор потянулся к Метке, но в последний момент отвел руку от центра – там сохранилась особенно густая чернота – и коснулся границы рисунка. Драко вздрогнул и уставился на него, но Скабиор этого не видел. Метка оказалась шершавой на ощупь, и было ясно, что шероховатость не изгладится, не заживёт. Но почему-то это не вызывало отвращения. Он вдруг подумал о своих старых шрамах - наверное, здесь, как и на них, кожа утратила чувствительность. А вот вне рисунка она была гладкой, и еле заметные светлые волоски чутко приподнимались от прикосновений. Заворожённый контрастом, Скабиор не сразу осознал, что уже в который раз очерчивает Метку по всей длине, и Драко, кажется, забыл, как дышать.

Смуглые пальцы замерли, а потом ладонь тяжело легла на предплечье, закрывая страшный рисунок. Скабиор медленно поднял голову и встретился с Драко взглядом, за долю секунды успевая заметить и расширенные зрачки, и пересохшие губы, и то, как судорожно он сглотнул, когда…

Потянулся к нему?

Сигнальные чары оглушительно залязгали, отбрасывая их на разные концы матраса. Драко вскочил, судорожно застёгивая манжет.

- Это ужин, - пробормотал он, нервно пригладив волосы, и зачем-то добавил: – Мне пора.

- Угу, - выдавил Скабиор, отворачиваясь. – Привет там Люциусу. И ты всё-таки слушайся его. Отец у тебя золото, а как бьёт левой, залюбуешься…

Неведомые доселе защитные системы организма побуждали нести чушь – чтобы доказать, что всё нормально, чтобы только не молчать. И поэтому он не сразу заметил, что Драко стоит, не шевелясь, и разглядывает…

Чёрт.

Скабиор обречённо заткнулся, но Драко ничего не сказал. Лишь стряхнул со статуэтки прилипшую паутину и поставил на подоконник – ровнёхонько на то место, откуда Скабиор её недавно сбросил. Вернее, не её, а его – стройного юношу с тонкими чертами лица. Обычно такие лица кажутся надменными или строгими, но то, что изобразил Скабиор, было иным: полуулыбка, закрытые глаза и приподнятый подбородок – казалось, что он подставляет лицо солнцу. Даже на фоне пасмурного неба казалось именно так. Драко отступил на шаг, разглядывая фигурку.

- Красиво, - ровно сказал он, и стало ясно, что версия «Нашёл в вашем мусоре» не прокатит. Тут, к счастью, с привычным звяканьем прибыл ужин. Драко торопливо вышел. И вовсе он не оглянулся на пороге.

Услышав звук захлопнувшейся двери, Скабиор оттолкнул от себя блюдо с едой, в которое вцепился мёртвой хваткой, и рухнул на матрас. Полежав так немного, он очень чётко произнёс:

- Что. За хрень. Тут. Творится?

Ответа не было. Зато было новое, совершенно непривычное чувство – заполняющее изнутри, зияющее ненасытное воронкой, засасывающее в липкую черноту – такую же, как та, что сочилась из глазниц змееязыкого черепа. Скабиор, может, и мало что в жизни видел, но это чувство опознать сумел. Совершенно неожиданно его настигла тёмная сторона одиночества. А ведь он всегда любил его, считая залогом безопасности и комфорта: если ты один, то тебе ничто не грозит, никто не мешает. Так?

Так. И никто не услышит, как ты воешь.

- Чёрт, - злобно проворчал Скабиор. Его голос растворился в тишине пасмурного вечера.

Он резко сел и, чуть не угодив рукой в тарелку с ужином, выругался. Есть не хотелось. А вот кувшин с вином показался неожиданно притягательным. Скабиор вздохнул. Ещё лучше. Едва ли не впервые в жизни захотелось напиться, надраться вусмерть. И хотя он всегда избегал крепкой дряни (спасибо папаше и его личному примеру), сейчас хотелось именно виски – много, залпом, чтобы жидкий огонь опалил всё внутри, выжег это непонятное, тёмное, тоскливое. Чтобы горечь торфяного дыма смыла сладость цветущей липы, разлитую в воздухе.

«Как буду уходить, найду эту рощу и спалю к чертям», - решил Скабиор, и от этой дурацкой мысли почему-то стало легче. Немного легче.

* примерно 6 кг

========== Глава 7 ==========

Когда в жизни Скабиора (и без того далёкой от упорядоченности) что-то шло не так, он не огорчался и не беспокоился. Он злился. И это тоже было инстинктом, который помогал беречь шкуру в сохранности: правильная здоровая злость давала энергию и позволяла находить решение для любых проблем. По крайней мере, раньше.

Теперь же Скабиор задыхался от ярости, но направить её было не на что. Всё было не так. И этот пыльный чердак, и авроры, и вернувшаяся жара, и мальчишка, который не шёл из головы. Не то чтобы он думал о нём. Просто Драко постоянно маячил где-то на задворках сознания – светлой тенью, хрупкой деревянной статуэткой, к которой постоянно возвращался взгляд. И это бесило больше всего. Да ещё ночная вылазка в этот раз не состоялась: внизу постоянно хлопали двери, раздавались голоса – раздражённые, спорящие. Кажется, произошло великое семейное выяснение отношений. Давно пора. Интересно, как там… А, чёрт. Градус злости подскочил ещё на пару делений.

Когда после обеда Драко поднялся на чердак, то нашёл Скабиора сидящим на окне, спиной к двери.

- Загораю, - буркнул тот, не оборачиваясь.

- И тебе добрый день, - Драко подошёл ближе. – Не выпадешь?

Скабиор хмыкнул и поболтал ногами в пустоте. Движение отозвалось игрой мускулов под кожей обнажённой спины.

- Спасибо за заботу, - и безо всякого перехода, - я ухожу.

- Когда?

- Сегодня ночью.

Драко помолчал.

- Куда пойдёшь?

- Найду ещё каких-нибудь беспечных аристократов и поселюсь у них на чердаке, - Скабиор сел вполоборота, косясь на него сквозь растрёпанные волосы. – Хотя нет, чердаки мне, кажется, порядком осточертели.

- Но пока ты здесь… - Драко запнулся.

- Что?

- Покажешь мне ещё что-нибудь?

Уж я бы тебе показал, подумал Скабиор, невольно окидывая Драко внимательным взглядом. Злость – на себя, на него, - вновь заворочалась внутри, выпуская ядовитые иглы. Он плавно соскользнул с подоконника. Неприятно ухмыляясь, достал нож и протянул Драко. Тот, помедлив, принял его.