В нем увижу я в синих подробностях мир

и другой, у которого имени нет.

Я увижу глубокие тайны морей,

голубые растения и облака,

лазуритовых бабочек и журавлей,

что летят через грани его и века.

Стану камень небесный как книгу читать,

восхищаться экспромтами быстрых лучей,

научусь васильковую речь отличать

от индиговых песен церковных свечей.

А еще я узнаю, как ты поживал

в окруженьи кристально-холодных идей,

как меня забывал, предавал, продавал

и любил человечество, а не людей.

Пусть расскажет и это любимец жрецов --

цвет "электрик" от серого я отличу.

Подари мне сапфир -- талисман мудрецов!

Черно-белая жизнь мне давно по плечу.

2008 г.

* * *

Посевы наши выбил дождь,

мой братец подался к варягам,

а друг мой, бесермянский вождь,

плутает где-то по оврагам.

Татарский муж мой точит меч --

ему на Русь идти с набегом.

А мне -- его обоз стеречь

и спать в шатре под звездным небом.

Вздыхает мать сыра-земля,

звенит кольцом височным время.

И все, о чем мечтаю я:

стрелу -- в колчан, а ногу -- в стремя.

Ни прясть, ни сеять и ни печь

не пригодится мне на воле.

Храни меня, родная речь,

не дай погибнуть в диком поле!

2009 г.

ПРОГУЛ

На улице все тех же коммунаров

стояла немарксистская погода.

Цвела сирень -- прелестница бульваров,

и яблоня -- любимица народа.

Дальневосточная черемуха Маака

смущала мир внезапной белизною,

и я -- принцесса княжества Монако --

брела на лекцию с потрепанной сумою.

Учиться коммунизму -- бестолково.

И туфли жмут. Ну, как сие отрину?

К тому же памятник Ивана Пастухова

чугунной дланью тычет меня в спину.

2009 г.

НОЧНОЙ МОТОЦИКЛИСТ

Летит ночной мотоциклист --

ему куда-то очень надо.

Он как заправский скандалист --

прямее не бывает взгляда.

Внезапным, будто нож, лучом,

он разрезает мир на части.

И, кажется, мы ни при чем,

хотя всецело в его власти.

Мотор ревет, душа кипит,

немеет в напряженьи тело.

Пространство вслед ему свистит,

а он рулит, он знает дело.

Да, в споре он неумолим,

в победу верит одержимо.

Но мгла смыкается над ним,

и цель его непостижима.

2009 г.

* * *

Отворите мне темницу,

посадите на коня,

нарядите как царицу

и отстаньте от меня.

Конь домчит меня до места,

где мой суженый живет.

У него -- своя невеста,

и хлопот невпроворот.

А увидит -- прослезится,

подбородок задрожит.

Я -- не то, чтобы царица,

но имею гордый вид.

По щеке его поглажу

и, наверное, прощу.

Накопившуюся сажу

в белый пепел обращу.

Встретились -- и слава богу.

До свиданья, женишок!

Конь зовет меня в дорогу,

месяц выставил рожок.

Долго ехать мне придется

прямо, криво и в объезд.

Пока путь не оборвется,

пока волк коня не съест.

2009 г.

* * *

Думать поэту о смерти легко.

Вот почему так не любят поэтов

тоталитарные дяди и тети --

думы о смерти ведут далеко.

И отвлекают от целей конкретных.

Сонмы сомнений их крепко терзают.

А стихотворцев, по сути безвредных,

в разные тюрьмы, как раньше, бросают.

Или смеются над ними до срока,

не находя в глупом смехе порока.

Или их просто от скуки затравят.

Так, что могилы -- и той не оставят.

2009 г.

* * *

Кто такие эти русские?

Почему они -- "какие"?

Где их пращуры этрусские

погубили князя Кия?

Почему слова их бранные

все покорно повторяют?

Песни, грустные и странные,

почему меня пронзают?

Мир дается им недешево,

а кому-то -- без усилий.

Ни грядущего, ни прошлого

им не видно из России.

2009 г.

КОСУЛЯ В ЗООПАРКЕ

Я не там родилась

и не так назвалась.

За решеткою я не пасую.

От своих отреклась

и не с теми сошлась.

Просто я до поры не рискую.

Я не козочка вам,

не случайный каприз,

пусть торчат мои рожки резные.

Мои братья и сестры

в лесу родились.

Мы -- олени, олени лесные.

Мы умеем легко

облака догонять,

уходить от жестокой охоты,

в лоб друг друга бодать,

небеса обгонять,

слышать мира тревожные ноты.

Если жизнь коротка,

а я в клетке пока,

значит, вам улыбнулась удача.

Я ж свободы добьюсь,

до своих доберусь.

Вот и лес за пригорком маячит.

Я взлечу по лучу,

пусть вонзятся мне в бок

сто когтей и стегающих веток,

но дорогу к ручью

по слогам заучу,

если вырвусь из сеток и клеток.

Мои ноги быстры,

мои очи остры.

Кто сказал, посмотрите -- красуля?

Я на вас не сержусь,

я преград не боюсь.

Я -- косуля, косуля, косуля!

2009 г.

О РОДИНЕ

Не запомнит лица моего,

и улыбку мою не заметит.

Промолчу. Ну и что ей с того?

А спрошу -- на вопрос не ответит.

Застит очи отечества дым,

вновь выруливать по бездорожью.

А она убегает к другим

то рябинкой, то зреющей рожью.

И не смотрит мне прямо в глаза,

прикрывает лицо полушалком.

Обо мне не прольется слеза,

но, представьте, мне будет не жалко.

И не жалко потерянных дней,

и не жалко, что узы порвутся.

Жалко только, что нету родней

тех, что здесь без меня обойдутся.

2009 г.

* * *

Березы, березы, березы...

Ну, где ваша вечная сладость?

От вас только слезы и слезы,

больничная горькая гадость.

От вас у меня аллергия.

Пылить вам пыльцою довольно!

Пусть вас воспевают другие,

кому рядом с вами не больно.

Листва ваша свет заслоняет,

в глазах от стволов зарябило.

Кто вновь о березках мечтает,

того, видно, не зацепило.

Я тоже люблю вас, березы.

Вы русскому сердцу -- подмога.

Особенно если в морозы,

и если вокруг вас немного.