Но всего одной ночи хватило мне чтобы понять — Информаторий может ошибаться.
Он утверждал, что самая длинная ночь года — ночь, следующая за днем большого Зимнего Солнцестояния. Это оказалось ложью. Самую длинную ночь года я пережила жарким душным летом.
— Почему его нет! — крикнула я, — Шесть часов по локальному!
Отец Гидеон пожал плечами. Жидкий серый свет рассвета, проникающий через толстые герметичные стекла, делал его фигуру меньше обычного, а движения — по-птичьи суетливыми. За ночь мы со святым отцом выпили бутылку вина и пару пинт крепкого кофе, и теперь чувствовали себя разбитыми, растрепанными, взъерошенными, опустошенными, рыхлыми внутри и сырыми — словом, как чувствует себя всякий человек, вынужденный бодрствовать на рассвете. Бальдульфа не было с нами — он ушел вместе с Ламбертом, и до сих пор не показывался.
— Должно быть, случилось какое-то затруднение… — бормотал отец Гидеон растирая свое морщинистое лицо и теребя подбородок, — Надеюсь, ничего серьезного…
— Они должны были быть здесь два часа назад! — собственный голос подвел меня, вместо холодного негодования в нем внезапно прорезалось что-то еще, похожее на интонации капризной маленькой девочки, требующей у матери узнать, отчего святой Николай задерживается и еще не положил орехов в ее висящий на камине чулок.
Ощущение беспомощности — самое скверное ощущение из всех. Мне-то оно было хорошо знакомо, но теперь оно усилилось многократно и терзало изнутри сворой голодных хорьков. Беспомощность — это когда ты ничего не можешь сделать. Когда валяешься комом грязного белья. Не человек, лишь человекоподобная вещь, обреченная вечно лежать и ждать чего-то.
«Они могут быть мертвы, — сказал внутренний голос, литой и гулкий, от которого по всему телу разошлись отвратительные волны слабости, — Ты знаешь это. Противник мог оказаться слишком силен. А Ламберт и Бальдульф, может, и хорошие бойцы, да слишком простодушны. Может быть, они вовсе не вернутся. Может, их тела сейчас стражники грузят на деревянные лавки в зловонном казарменном леднике, а те смотрят пустыми глазами перед собой, такие же неподвижные, как я».
Этот отец Каинан мог оказаться быстрее и хитрее. Может, он установил в своем жилище сотни смертоносных ловушек. А может, там их ждала засада. Множество сектантов в черных балахонах с длинными ножами в рукавах… Или ребята Ламберта просто не успели — и теперь корчатся от боли в руках монахов-рыцарей, в подземельях какого-нибудь Ордена.
«Задумаешь себя до смерти! — зло одернула я саму себя, — Прекращай! Ты никогда не паниковала». «Потому что не боялась за себя, — ответил все тот же внутренний голос, — И сейчас не боишься. А боишься за других». Проклятый Бальдульф, старый осел! Он во что бы то ни стало вознамерился участвовать в штурме вместе с прочими, уверяя, что опыта у него больше, чем у всех тех шавок, что нынче носят кирасы стражников. В этом была правда, но Ламберту следовало отказать ему! У меня никого не было кроме Бальдульфа, и он это знал. Мысленно я костерила и Ламберта во весь дух. Высокомерный болван, кукла мраморная, выскочка, барон-рубака, авантюрист…
Я почувствовала, как самым подлейшим образом щекочет уголки глаз, а дыхание делается резким. Половина седьмого по локальному! Ничего не могло задержать их так долго. Если они взяли отца Каинана, то уже давно должны были быть здесь. Но их нет. А значит… значит… Воображение начало строить картины того, что следовало за этим мерзким «значит», и все они выходили такими отвратительными, что внутри все обрывалось, переворачивалось и стонало. Сейчас я согласилась бы чтоб мне отрубили обе руки по локоть тупым топором мясника, лишь бы снова увидеть заросшую бородой морду Бальдульфа с хитро и весело блестящими глазами. И невозмутимый мраморный лик капитана Ламберта. Да и что толку от моих рук, этих бледных мертвых отростков?.. Даже боль брезгует ими.
— Это не они? — встрепенулась я, услышав снаружи какой-то шорох.
Отец Гидеон подошел к окну.
— Нет. Собаки бродят. Наберитесь терпения, дочь моя, с ними воля Господня, и с ними сила Господня. Я верю, что они вернутся.
— Верю!.. — эхом отозвалась я, и злое это было эхо, как в высоких опасных горах, — Жаль, что вы не умеете ничего делать, кроме как верить!
Отец Гидеон не обиделся, он, кажется, вообще не умел обижаться. Ценное умение для человека, вынужденного жить со мной под одной крышей.
— Иногда и вера — уже немало.
Это изречение, пустое в своей напыщенной банальности, разозлило меня еще больше. Сейчас меня злило все, и я охотно сорвала бы злость хоть на Клаудо, стоявшем недвижимо в углу, как позабытая кукла-марионетка.
— К черту вашу веру! Умение трусов. Верю!.. Проклятье. На что вы еще способны кроме как бормотать свои молитвы? За эту ночь вы удалялись на молитву уже раз пять, и что с того? Что это было, если не пустое сотрясание воздуха? Вера — удел трусов, которые отчаянно веруют вместо того чтобы что-то делать!
— Не говорите так, Альберка, — попросил отец Гидеон, — Вы переживаете, и это понятно, я сам сейчас места не нахожу и…
— Вы никогда не задумывались о том, где корень этой веры? — меня уже было не остановить, — Он в страхе! Отриньте свои пыльные заветы и взгляните в глаза правде. Ваша вера — это страх в чистом его виде. Человеку свойственно бояться, и далеко не всегда он может оградиться от источника страха. Человек слаб, это в Писании верно подмечено. Человек боялся темноты и диких зверей, врагов, урагана, огня, голода, боли… Но больше всего он боялся смерти. Что есть ваша вера, если не обещание вечной жизни, подкрепленное никчемными догматами?
— О нет, — отец Гидеон медленно покачал седой головой, — Вы упрощаете. А упрощают лишь то, что кажется излишне сложным, что не могут понять. Вера — это не полис на право гулять по райским кущам после смерти. Это путь. Путь длинный, подчас сложный, извилистый или опасный. Это путь, который предпринимает наша душа, путешествующая из одной точки в другую. И на этом пути разум — ее путеводная звезда, подспорье. Ваша звезда горит ярче обычного, и оттого иногда ослепляет вас на этом пути.
— Путь, — я скрипуче рассмеялась, — Если в подобном ключе вы читаете проповеди, ваша паства будет только благодарна за то, что мы умыкнули вас на пару дней. Хороший священник не говорит о путях и дорогах. Он говорит о вратах рая, которые караулит Святой Петр. Человек жаден и труслив, вы сами это говорили, когда рассуждали о том, можно ли ему доверить знания. Именно поэтому вера — первейший его костыль, ведь она защищает его от страха и, кроме того, обещает то, что он вожделеет, но чего опять-таки боится добиться сам. Будь скотиной, говорит ему вера, будь низок, жалок, неприхотлив и беден — потом тебе все воздастся. И ты будешь распивать мед из золотых кувшинов, сидя на облаке в компании с ангелами. О каком пути вы говорите? Какой путь нужен человеку, которому уже обещаны благоуханные облака, достаточно лишь соблюдать пост и выполнять нехитрый свод правил?
Отец Гидеон лишь поморщился — как кулачный боец, которому противник отвесил не очень чувствительный хук в скулу.
— Путь души, — возвестил он, — это нечто другое. В чем смысл всякого пути, который мы предпринимаем?
— Оказаться в другом месте.
— Но не только. Чем длиннее путь, тем больше всего может случиться с нами по дороге. Мы идем, и видим то, чего прежде не видели. Мы можем пройти квартал в обе стороны, и все равно во второй раз мы увидим его иначе. Это сущность всякого пути, Альберка. Начиная путь, мы меняется шаг за шагом, не сознавая этого. Путь окончит не тот человек, который начинал его. Он будет отличаться от прежнего, хоть и в той бесконечной малости, которую вряд ли сможет заметить ваш разум, даже если он будет сверкать как Полярная звезда. Уверовать — означает встать на путь и держаться на нем. Никто не знает, что ты увидишь во время пути, что решишь обойти, что срежешь, и где сделаешь привал. Путь всегда держится в одиночестве, иначе невозможно. Это путешествие наших душ, бесконечное путешествие, куда более сложное, чем путешествие электрона в ядре атома или путешествие рек по поверхности планеты. Это не гонка, в которой победитель получает первый приз, несмотря на то, что впереди иной раз мерещатся благоуханные облака и ангелы с кувшинами меда. Это путь самопознания… О Господи!
