…Как хороша вечерняя столица,
Как ярко светят тысячи огней,
И поневоле сердце станет биться,
Когда взглянешь на старый Мавзолей.
Проснись, Ильич, взгляни на наше счастье,
Прослушай XIX партсъезд,
Как мы живем под игом самовластья,
Как много завоевано побед.
Взгляни на сцену, там поют артисты,
В литературу – тоже не забудь,
Но только за железные советские кулисы,
Родной Ильич, не вздумай заглянуть.
Там тяжело, там мучаются люди,
Не та там жизнь, что ты нам завещал,
Там нет святых советских правосудий,
Там жизнь штыков, насилья и кандал.
От тяжкого труда согнулись спины,
Кровавые мозоли на руках,
Живут по быту тягловой скотины
И спят под пломбой на сырых досках.
Их черным хлебом кормят недосыта,
Одеты в рваных лоскутах,
Дорога в жизнь им навсегда закрыта,
Спасет их чудо иль Аллах.
На ихних трупах все Дворцы Советов,
Войска и пушки, армия и флот,
О них не пишут в книгах и газетах
И не хотят, чтоб знал о них народ.
На ихних спинах тысячи каналов,
Мостов, дорог: их строили зэка,
На ихних шеях жены генералов
Одеты в бархат, золото, шелка.
Ильич, Ильич, за то ли ты боролся,
Чтобы рабочий гнулся в три дуги,
За черный хлеб слезою умывался
И целовал чекистам сапоги?
Чтобы терпел насилье, горе, муки,
Чтоб жизнь свою проклял он три раза,
Чтобы рубил он собственные руки
И в двадцать лет травил себе глаза?..
Взгляни, Ильич, как здесь живут чекисты,
Чужою славой украшая грудь,
Но только за железные кулисы,
Родной Ильич, не вздумай заглянуть…
