Совет поэту «Привычного за рамки заступая, Душа на чувства разуму скупая. Так и мудрец: он сведущий широко, На мир взирает хладно, одиноко, Но повлиять на ход истории не может, Души ему уравновешенность дороже. А что же Бог? Сонм ангелов теснятся Вблизи, но сами действовать боятся, Приказа Высшего старательные ждут, Бог ценит лишь целесообразный труд, Помеха замыслу исчезнет неизбежно. Вселенных тьму содержит в себе бездна, Лишь важно то, что в рамках происходит» Ну, понесло тебя не весть куда, Володя!.. Подумал лучше бы, добиться как достаток, Навряд ли доживем и нынче до зарплаты. А опусы твои одно: забава, развлеченье. Кто купит их? Они негодные для чтенья. А вот романы, приключенья, детективы, Как с мысом пирожки расхватывают живо. Ну ладно пусть стихи, писал бы на потребу, А ты о замысле… загадываешь ребус, Как будто кто-нибудь захочет их гадать. С глаз убери ты эту пошлую тетрадь!.. Ненужный спор Нет искренности, за душу не тронет, Что это, так, рифмованные строчки, Иль голос разума, бездушная агония, Иль графоман довел себя до точки. В поэзии ты просто посторонний!.. Вот я пишу по-настоящему, я гений! В себя я верю твердо, ты мне не указ… Да, читатель нас рассудит и оценит, И мне рецензию напишет, и ни раз!.. Я есть поэт, и сочиняю вдохновенно! Как умеючи Как умеючи, голосом вольным Говорю говоренья о всяком, Тихий, мирный, в душе забияка, От желаний и немощи больно. Была б воля, а слово найдется, Помолчать бы, но духу неймется. Нанесет пену снизу водою, Пузырьки-пузырёчки всплывают, Так их много-премного бывает, Пусть осядут, и трогать не стоит. Приглядишься: мерещит узоры Рожей черта, потрусить бы впору. Повожу пальцем пену, исправлю Непонятки на глазки с улыбкой, Выйдет кошка, а может быть рыбка, Замутить эту пену я вправе… Пена эта не пена – мыслишки, Их навалом навалится слишком. Разбирать никакого желанья, Пусть их ритм и рифма повяжут. Выйдет путное что-нибудь даже, Обзову их стихами заранее С юморком интригана невежды, Как приятная сладость надежды. Как умеючи, пошлость подкрашу Красным словом, возьму в оборот Фразы модные, любит народ Из страстей есть горячую кашу… Ладно уж, варить варево хватит, И по теме, и вовсе некстати. Душа принуждает учиться
Неизменно в этом роде так писал он много лет. По бумаге ручкой водит школьник, юноша и дед. Темы всем давно известны, темы все наперечет, Мало слов, а мыслям тесно, страсть без слов наоборот. За спиной маячит критик, тычет в темя: Ты балбес! — Недовольства злые крики: Что ты пишешь, что за текст!? Всё, кричит в ответ, ни строчки, принуждай не принуждай, Не рожденный я в сорочке, не поэт я, так и знай! Критик враз преобразился, ангел добрый за спиной: Отдохни, коль притомился, ты способный, Бог с тобой! Пусть пока не получилось, завтра выйдет, только верь, Ты накопишь столько силы, что откроешь в сказку дверь. Не поверил…, но бумагу всё марает день за днем, Напрягает ум, бедняга, и тетрадки жжет потом… Неизменно в этом роде так писал он много лет. Вдохновенье есть в народе, пишет юноша и дед. У кого что болит Писать стихи не столь потребность, как привычка, Пусть не беру слова «я не поэт» теперь в кавычки, А «рифмоплет» и «графоман» слова не оскорбляют, Увы, потратил сорок лет, так чувствую, что зря я. Потребность сочинять стихи мучительно без веры, Уменье без души писать стихи и вовсе что химера, Как сделка, компромисс, короче, как привычка. Романтика души, испуганная птичка, Оставила помет и песни след лиричной: Какой же ты поэт, ты человек обычный. Ну, вот и хорошо, что есть определенье, Я человек обычный, не каждый это ценит. Я человек, который кокетничает: Скромный. От страха и обиды тщеславием влекомый, И восклицает горько с отчаяньем: Пустышка! Самокритичность безжалостна уж слишком, Тем самым вымогает сочувствие, короче, Потребность ли привычка, важней – душа так хочет. Чем туманней, тем лучше Разрушив логику привычных выражений, И как бы между строчек связь не допуская, Тон чувств до страсти звона натяженьем Взвинтить, на рифмах всюду спотыкаясь, Без формы, ясности, но хаос и движенье. Не пробуйте понять, и слушайте душою, Не фразы в целом – каждой буквы стон, Здесь мир любви рассвет цветочною росою, Реальность нереальна здесь, и сон не сон. Писать стихи невнятно, видно, так стоит. С ума сошедший, гений ли поэт, Иль в небеса поэта восхожденье. Спросите прямо, будет же ответ: Не вопль души – стиха творенье! |
