– Тебе что, паспорта предъявить?

– Не мешало бы.

Что произошло дальше, никто не понял.

И удара не было. Просто белобрысый, держась руками за пах, выпучил глаза, будто вытащенная на берег камбала, и открытым ртом пытался глотнуть воздуха. Рыжий размахнулся было, чтобы Тимура достать, но схватился руками за горло и, надрывисто закашлявшись, отлетел на другое сиденье, придавив старика. Старик, высвободился из-под тела и сучковатой палкой огрел надсадно хрюкающего бугая по рыжему кумполу. На третьего орла удары авоськами и портфелями сыпались уже со всех сторон.

Водитель остановился и открыл двери. Прикрывая руками головы, несостоявшиеся герои с трудом выскочили из автобуса.

– Молодец, сынок, – подойдя к Тимуру, сказал седобородый старец и в знак благодарности обеими руками пожал ему руку. – Спасибо тебе.

– Вам спасибо, отец, – ответил Тимур и подмигнул девчонке: – И ты молодчина. И впредь в обиду себя не давай…

Отошел и встал у выходной двери, разминая тыльную сторону руки.

Репродуктор захрипел и произнес:

– Следующая остановка – Центральный городской рынок.

Справа от входа, на большой площади, отведенной под парковку приезжающих на рынок автомобилей, всегда дежурили несколько «извозчиков». Трое были Тимуру знакомы – он не раз пользовался их услугами. Поздоровавшись со всеми, он кивнул владельцу «Газели» с брезентовым тентом:

– Ну что, Вась, свободен?

– С этой минуты занят, – улыбнулся в ответ Василий.

Он был ровесником Тимура и когда-то ходил в ту же секцию карате, но, получив серьезную травму, единоборства оставил. А дружескую привязанность к Тимуру сохранил, тем более что их обоих объединяла страсть к моторам. Тимур со своим «Ништяком» числился полубогом на воде, а у Васи помимо трудовой «Газели», позволяющей заработать на хлеб насущный, был единственный не только в Томске, но, пожалуй, во всей Сибири «Форд-Земпфер» 1964 года выпуска. Василий собственными руками перебрал все внутри, за свои кровные выточил и заказал недостающие детали, и в итоге раритетная машина была на полном ходу.

– Что-то я давно тебя не видел, Вась. Как твой «Зефир»? Бегает?

– Да я только три дня, как из Бийска, Тимур. Ездил на тамошний салон авторухляди. На своих четырех. Неплохо смотрелся – лучше многих, хотя и настоящее чудо там видел – «Боргвард» тридцать девятого года. Целехонький. Все родное. Представляешь?

– Не очень, – честно признался Тимур, тем не менее искренне разделяя восторг и радость собеседника. – Ну а эта ласточка не подведет?

– Шутишь, – усмехнулся Василий и погладил блестящий бок «Газели». – Эту коровку можно на трассу «Формулы-1» выпускать.

– Ну, тронулись тогда. – Тимур открыл дверцу с противоположной от водителя стороны и прыгнул на сиденье. – Пропуск-то на рынок есть?

– Как не быть?

Василий сел за руль и начал вешать благодарному слушателю очередную лапшу на уши про лондонскую автовыставку в «Олимпии», про то, что самой дорогой моделью там была «Биззаррини» 1965 года…

Но Тимур его не слишком вежливо перебил:

– Вась, туда рули, – и он кивнул на дорогу, ведущую мимо прилавков с продуктами к шмоткам. – Где и прошлый раз. Помнишь?

Вася кивнул и молча свернул в нужном направлении.

– И еще. Дело конфиденциальное, как обычно. И оплата соответствующая. Не исключено, что кое-кого придется с хвоста стряхивать. За это такса – еще втрое.

Водитель равнодушно повел плечами.

– В первый раз, что ли? Плавали – знаем…

– А коли «знаем», то и заворачивай. Туда, где осенью… Все. Стой. Здесь погрузки подождешь.

В дальнем углу вещевой части рынка, под стенами заброшенного дома с пустыми провалами выбитых окон располагался прилавок с охотничьими ножами, камуфляжем, воздушными ружьями и газовыми пистолетами. Над прилавком висело разрешение ГУВД, лицензия и перечень товаров, которые можно было купить без специального разрешения и без охотничьего билета.

Заправлял всем этим хозяйством тот же продавец, что осенью обслуживал на этом же месте покойного Семена Баркова. Почти двухметровый, глаза стеклянные, вместо ушей сплошные хрящи.

Тимур его тоже знал давно – по единственной в областном центре приличной секции борьбы. Но дорожки их давно разошлись. И виделись они примерно раз в полгода именно здесь.

– Здорово, брателло! – протянул руку Тимур, которая сразу же утонула в медвежьей лапе бывшего тяжа.

– Привет, капитан, бляха-муха! – Продавец подозрительно покосился на живописного Тимура.

Тот с бритым черепом и желто-зеленым синяком выглядел и впрямь что надо.

Продавец ухмыльнулся и спросил:

– Ты че пришкандыбал сегодня-то?

– Как и раньше. Порыбачить хочу.

– Глушилку? Не обломится.

– Ты не с дуба рухнул, Пушкарь? Или бабки не нужны?

– Лавэ не дешево, но очко дороже, – выдал афоризм бывший спортсмен. – Не велено строго-настрого.

Тимур сильно удивился:

– То есть как?

– А вот так! Ты же теперь у буржуя в команде, толкуют. А его парней мне приказано не обслуживать.

Тимур призадумался. Лезть на рожон могло выйти себе дороже, и в иное время он бы отступил. Нашли бы нужное и в другом месте. Но у них с Майклом попросту не оставалось времени. Взрывчатка была нужна сегодня, сейчас, немедленно. Надо было выкручиваться.

– Жаль. А я хотел надолго брать. Крупную партию…

И он повернулся спиной к прилавку, сделав вид, что намеревается уходить.

Торгаш, подобно всем торгашам мира, клюнул на эту древнюю наживку.

– Эй, погоди! А сколько хотел?

– Да какая разница? Я много чего хотел. У тебя и нет столько, небось. А вообще-то что есть?

– Ну, тротил. И в шашках, и уже в корпусах водонепроницаемых. Из стволов – «калаши», «ТТ», «макаровы».

– Почем?

Продавец уже заглотил крючок.

– Ну, «ПМ» – штуку. Они чистые, не сомневайся, нигде не светились. Если подешевле, то китайские «ТТ» – и убойная сила у них побольше. За три сотни отдам.

– А автоматы?

– «Калаш» с укороченным стволом – полторы тонны.

– Сколько? – выпучил глаза Тимур. – Да в Мозамбике я три года назад «АК-47» на курицу выменял. Пятнадцать баксов красная цена. Стяжатель!

– Ну и вали в свой Мозамбик! – обиделся Пушкарь.

Но, видя, что Тимур снова поворачивается к прилавку пятой точкой, замахал руками:

– Не! Погоди. Ты ведь рыб хотел глушить? Тут все нормально, ты же знаешь. Дешево. Не изменилась цена. На крупную партию – скидки.

Тимур с прищуром поглядел на вошедшего в торговый раж братка, демонстрируя готовность все-таки пойти на переговоры.

– Сколько возьмешь-то?

Тимур подошел близко-близко и пошептал Пушкарю на ухо.

– Ни хуя себе! – На этот раз округлились глаза у торговца. – Я не дам тебе столько. Нету. Со склада брать надо.

– Прямо сейчас, – настойчиво сказал Тимур. – Семнадцать штук баксов. Тем более что склад твой через два дома. Я-то знаю…

И он вынул из внутреннего кармана безрукавки, в которую был одет, довольно плотненький конверт.

– Ты погоди. Это… пройди в наши апартаменты и погоди, да?

Тимуру ничего не оставалось, как ждать, и он протиснулся в узенький проход между домами, выглядевшими так, будто вчера вечером произошел налет вражеской авиации. Спустился в затхлый подвал и знакомой дорожкой по кривым и темным коридорам прошагал в уютную комнатку, где были стол, кресла и мягкий кожаный диван. Откинувшись на подушки, он расслабился и, не зажигая света, не включая телевизора, просто ждал четверть часа.

«Интересно, – размышлял он, – этот тип сам решится дело делать или со Скрипачом снесется? Понятно, что Кислый после моего побега все краники им приказал перекрыть. Но этот бизнес ведет Скрипач и чувствует себя в нем хозяином. Может, и в свою игру сыграть решится. Мимо Кислого. Хотя шансы на это – фифти-фифти. Лучше бы, конечно, и вовсе без его ведома, но Пушкарь, наверное, не рискнет…

Впрочем, тут уже ничего от меня не зависит. Кто бы ни решал – главное чтобы правильно решил…»