Последняя кадриль Небо воду из стакана Льет в окурки фонарей. День, чахоточный и пьяный, Режет вены у дверей. Вечер примет эстафету, Сдобрит лужу коньяком, Лижет лунную конфету Туча черным языком. Крыши край дрожит пружиной, Оттолкнулся — и лети. Кот соседский, выгнув спину, Фыркнет: "Доброго пути!" Звездный мусор под ногами, Зонтик-нимб над краем лба — В черно-белом кардигане Пляшет бывшая судьба. Пригласи, подай ей руку — Шаг назад и два вперед. Неизвестно, как разлуку Эта стервь переживет. Но тебе-то что за дело? Память — прочь, а сердце — в пыль! Рьяно, рвано, неумело Жги последнюю кадриль. Розу цвета "Амбро Россо" Брось в огонь к своим стихам И походкою альфонса Уходи по облакам. Танцы на кончике иглы К черту весенние приступы намертво скомканных строк, Липкую блажь полнолуния, кофе и сутки без сна. Видишь — над серыми крышами ангелы пляшут фокстрот. Крылья линяют у ангелов, время такое — весна. В джинсах и курточках синеньких едут в вагонах метро, Стиснув озябшими пальцами самый счастливый билет. Ночь. В переходе на "Киевской" ангелы пляшут фокстрот — Прямо под стершейся надписью "Здравствуйте. Выхода нет". Медленно, боже, как медленно, будто бы на эшафот, Движутся тени бескрылые — "ховер", "перо" и "топ спин" [1]. Март… притяжения пленники, ангелы пляшут фокстрот. Что бы ты отдал, любимый мой, за возвращение — к ним? Шорох пластинки заезженной под патефонной иглой, Рвется наружу отчаянно сердце, попавшее в такт… Утро! И ангелы — прежними — взмоют с асфальта домой. Жизнь начинается заново — может быть, именно так? Танго семи лун Мертвые бабочки летят на тот свет. Сегодня танцуем танго, и значит — не нужно света, Лететь мотыльком на пламя, поверь мне, совсем не кстати. Ты чувствуешь, как внезапно кончается наше лето? А осенью нам не выжить — тепла на двоих не хватит. Ты таешь в моих ладонях. Взгляд — ниже, шаги — короче, Заемная страсть вокала… Наш танец, как смерть, недолог. Мы тремся своей изнанкой о черную замшу ночи, Где мертвые махаоны снимают себя с иголок. Ты режешь свои запястья гортанным нездешним словом, Вишневую кровь ликера используя как приманку. Десятки чешуекрылых поднимутся в воздух снова И выпьют по капле душу, введя анестетик в ранку. Седьмая луна в зените, седьмая фигура в танце. Осталось всего два такта — изящней и легче, либе! Но ты оседаешь на пол, а я не могу смеяться — Холодной булавкой в сердце воткнулось твое "спасибо"… Утренний вальс
Утренний вальс на паркете привычных квартир. Раз-два-три, раз-два-три, ванная, кофе, помада. Сны косяком улетают в заоблачный мир, Нам оставляя угар надоевшего ада. Утро давно не синоним начала начал — Спину держи, не сбивайся с привычного ритма. Тканью обтянем бескрылую плоскость плеча, И — покорять бастионы трамваев набитых. Утренний город противен, как утренний секс — В суетной спешке, под злые звонки и клаксоны. Цепью к лодыжке прикован немыслимый вес, Боги ночные, верните мою невесомость! Снова и снова, по капле цедя вечера, Что-то пытаюсь писать на обрывочке куцем. Я у тебя на груди засыпала вчера… Может быть, утро сегодня забудет проснуться? Фракталы и симулякры Пророку Не сули мне, не сули одиночеств, Грязно-белых, вызывающих жалость. Я устал от бесполезных пророчеств, А других мне не дождаться, пожалуй. Не пророчь мне обреченность глухую, Я и так ей отдаюсь добровольно: И по счастью никогда не тоскую, И любовь не в силах сделать мне больно. Брось судьбе ее узлы и развязки, Не предсказывай мне смерть между прочим. Я давно не верю в глупые сказки, А ведь хочется… особенно ночью. Весенний призыв Поезда, поезда — от весны, через март напрямик, От мимозных прыщей и убитых тюльпаньих бутонов. Мне прислали повестку, что нынче и я призывник В бесконечных рядах безответно и глупо влюбленных. Я давлюсь забродившим коктейлем из прелых ветров. Наркотический бред, аневризма любовной аорты Выгоняет на крышу меня и бродячих котов — Закипевшую лунную смесь разливать по ретортам. На любовь — не сезон, на любовь — пара строчек и март В ноздреватых перинах вчерашнего рыхлого снега. Ты так искренне веришь, что каждый весною крылат, И взлетаешь с асфальта легко и почти без разбега. Ну а мне, как всегда — тротуар в перекошенный рот, Отражение в треснувшей луже смеется беспечно. Я письмо напишу, но оно до тебя не дойдет — Адресат переехал. Должно быть, в ближайший скворечник. вернуться "ховер", "перо" и "топ спин" — танцевальные фигуры |
