«Утро туманное, утро седое…» — строчка вертелась в голове, словно иглу проигрывателя заклинило на одной канавке. Пластинку заело уже минут тридцать как. За это время я, волоча на горбу немаленькую и ни разу не легкую мину, прополз уже половину расстояния до моста. Что-то в последнее время наглости у меня поубавилось — еще неделю назад я бы, экономя силы, к мосту просто прошел. А теперь вот ползу. Точнее — ползем. Правда, танкисты ползают хуже, чем танки. С пару минут понаблюдав, как Миша пытается перемещаться на брюхе, постоянно роняя то «сидор» с барахлом, то винтовку, я в приказном порядке посадил его в кусты и велел наблюдать за подходами. Он смутился и пообещал, что обязательно научится хорошо ползать. Зря я, конечно, на него наехал. Ведь представить, что ему, заслуженному мехводу,[27] в совершенстве освоившему и «бэтэшку» и «двадцать шестой»,[28] и даже новейший «Т-34», придется, как простой «махре», ползать на брюхе, он не смог бы полгода назад и в страшном сне. Сплошное неуважение к сверхсрочнику-профессионалу.

Ну, хватит лирики, до моста уже полсотни метров.

Прикорнув за чахлыми кустиками, я достал карманный бинокль.

«Ага, судя по всему, немцы урок выучили, — мелькнула в голове мысль. — Еще пару недель назад такой незначительный мостик охраняло хорошо, если отделение, а то и вообще — поставили бы по часовому с каждой стороны и раз в два часа привозили бы смену».

Сейчас же я насчитал девять человек. И это только в бодрствующей смене! Даром, что до Минска отсюда двадцать камэ, а почти взвод на охрану отправили, причем, насколько я смог разглядеть в оптику, не тыловиков великовозрастных, а молодых зольдатиков, в самом соку. Что, с одной стороны, не может не радовать, а с другой — здесь и сейчас, лично мне, добавляет проблем. Радует, естественно, тем, что они, молодые здоровые лбы, не идут сейчас к Гомелю или Витебску, а сторожат эти самые «три бревна, два кола» глубоко в тылу. Огорчает же то, что там, где тридцати- или сорокалетний вояка за наградами не рвется — ему бы вздремнуть по холодку, а вот молодой и рьяный питомец гитлерюгенда спички в глаза вставит, но «бандитского комиссара» высмотрит!

Но периметр забором или колючкой вы, господа нехорошие, обнести забыли, а туман сегодня плотненький…

…Хорошо, что мостик тут чахлый — полутора пуда тротила за глаза хватит, чтобы снести его к чертям собачьим. И будем надеяться, что тиканья простых деревенских ходиков бдительные часовые не услышат. Зря, что ли, они в ватное одеяло завернуты? Собственно, мина потому такая тяжелая и получилась, что Бродяга хитростей всяких понавертел. Сработать она должна через строго определенный промежуток времени, но, если какой-нибудь шибко глазастый немец заметит наш «подарок» и решит что-нибудь с ним сделать, то мне жаль того немца. Спец, конечно, разберется, но мы надеялись, что такового поблизости не окажется.

Так, вроде все тихо, никто в мою сторону не пялится, а потому поползу я себе вперед, накидочкой маскировочной укрывшись.

Как там у Маршака было? «Шаг — остановка, другой — остановка… по хрену мне, что у немца винтовка…»? Отставить неуместное стихоплетство! Так и здесь, только «шаг» на «ползок», ну, или на «метр» заменить. Хотя метр вряд ли, полметра. Метр в минуту — хорошая скорость для такой ситуации, а я ее превысил раза в два. «Ага, перехватит тебя сейчас „ГАИ для пластунов“, тогда штрафом не отделаешься — мигом права на жизнь лишат!» — интонации у внутреннего голоса были стервозно-мерзкими, а я очень такие интонации не люблю, потому и заткнуть это «второе я» получилось легко.

Тридцать семь минут прошло, и я уже под мостиком. Часовые на мосту устав в полный рост нарушают — треплются о каком-то неизвестном мне Франце и вспоминают, как весело проводили время в Любеке. Не зря говорят, что часовой, несущий службу в соответствии с уставом, — беда для диверсанта. Если бы они не болтали — получили бы шанс услышать мою возню, ведь эту «дуру» ворочать бесшумно сложновато. А так — река журчит, фрицы трындят, а я веревочку через балочку перекинул и знай себе «бонбу» к опоре прикручиваю. Тьфу, сам не заметил, как в стиле героев «Бумбараша» думать начал. Ничего, вот вылезу отсюда и заору во весь голос: «Ничего, ничего, ничего! Сабля, пуля, штыки — все одно!» И сапогом немца по морде — хрясь! Уф, примотал. На часах — без двенадцати пять. Теперь цепочку аккуратно вниз, стрелку минутную отломить, часовую — на «пять минут первого» поставить, стопор-предохранитель снять, шнурок, к одеялу пришитый, сквозь чеку пропустить… Можно и домой, жаль только название той пивной, что немцы нахваливали, не запомнил! Что-то со львом и его хвостом связанное… Ну и хрен бы с ним, все равно пиво в Германии пить будем. Не я — так другой, вон, Мишка Соколов, к примеру…