«Ни я тебя, ни ты меня не бро…» Ни я тебя, ни ты меня не бро… Не Бродский, нет, — рифейский, что есть мочи, Наш климат, ядовитым серебром, холодной ртутью дышат эти ночи — Слепая, обнажённая зима, воительница, нет, Бритомартида, И изморозь оконного письма искристо-голуба… Моя обида, Недавний, быстротечный, нет, не сон, а всё равно, ведь я тебе не Бродский, И холодом рассудок утолён, — как камень, заморожен хлеб сиротский! «Увы, нет нимф, остались бляди, в обед и ужин макароны…»
Увы, нет нимф, остались бляди, в обед и ужин макароны, И музы нас не посещают — и вправе брезговать, пожалуй. Нас в шею гонят отовсюду, не пустят на банкет в посольство, От наших вязаных жилетов кондратий хватит Лагерфельда. В загуле вечно сука-кошка и норовит загадить книги, Постель, ботинки, недра шкафа, её тошнит на табуретку… Какие музы, друг мой Постум, когда в триклинии разруха, Вода холодная из крана, какой там, к чёрту, лупанарий! В такую жизнь, в тоску такую блядей — и тех не дозовёшься. Я трус, а то бы взрезал вены и кровью написал всё это. «Надоело скучно и противно а я заморожу лёд ромашковый…» надоело скучно и противно а я заморожу лёд ромашковый желтоватый в формочках сердечками буду гладить им лицо и руки буду в чай его бросать и в минералку дзинь-дзинь-звяк по дну длинного стакана тает сердце ледяное и прозрачное ничего мне ничего не остаётся если всё кругом больно и бессмысленно и никто-никто обо мне не думает для кого настой ромашковый по формочкам разливаю в холоде выдерживаю заговариваю на красоту и молодость «По ночам — глинтвейн (по утрам — печаль да грудной голубиный ворк…» …а по утрам неизменно яйцо и ко-ко-фея… Татьяна Шуйская По ночам — глинтвейн (по утрам — печаль да грудной голубиный ворк. Ко-ко-фея: глотни кофею. Включай свой компьютер, садись to work). Распоследнее дело — кино, вино в темноте глушить, горевать. И свечение видеть — оно одно провожает тебя в кровать. То звезда Фомальгаут ли, ангел ли, охраняющий сон в ночи? …Пряным варевом, как сургучом, залить рот свой жалобный — не кричи; Наложить на сердце своё печать, нежно в раны вложить — персты. Гефсиманское бдение по ночам. Авва Отче, как хочешь Ты… «Ругаться с бабками Лукерьями и с дворничихой тётей Фро…» Ругаться с бабками Лукерьями и с дворничихой тётей Фро, Рядиться к ночи в шляпу с перьями, чтоб выйти вынести ведро, Идти задворками, помойками, смотреть на звёзды и грустить… В домах скрипят дверьми и койками. И мчат за водкой во всю прыть Подростки, пацанва дворовая, шалавы самых юных лет. Проходишь мимо ты, суровая, как будто их тут вовсе нет, А после пальцами распухшими картошку чистишь, варишь суп И наизусть читаешь Пушкина, почти не разжимая губ. «Буду думать о тебе, о тебе, буду думать обо мне, обо мне…» Буду думать о тебе, о тебе, буду думать обо мне, обо мне. Помнишь рыбину с железкой в губе, прикорнувшую на илистом дне? Помнишь, как в её губу и зрачок прорастал стальной и острый крючок, И как леска дрогнула, порвалась, будто наших снов привычная связь? В мире нет теперь ни дна, ни основ, и волне моей не знать берегов, Рыбакам тонуть и рыбу собой под водой моей кормить голубой. По реке ли, по Оби, по Оке ходит рыба, завернула губу, В ней крючок пророс, убрать не могу — буду думать о крючке, о крючке. «Буки приходят ночью приносят буквы…» буки приходят ночью приносят буквы буквы как блохи скачут ложатся в строчки ангел мой фиолетов кровоподтёчен кто ему сделал больно за всё ответит я отвечаю верую дальше прочерк от In nomine Patris до Mamma mia шествуют сумасшествуют буки буквы приносят попробуй-ка не возьми их. «Этот сквер, безусловно, от слова „скверно“…» Этот сквер, безусловно, от слова «скверно», здесь жабрей прорастает из жабр планеты, И мандраж — мандрагоры настой по венам, и короны корней оплетают эту Позабытую землю, пустырь, разруху — где ещё мне искать утешенья, веры? Только здесь, где так сумрачно, тихо, глухо, где полынь и пустырник не знают меры. И в груди — безвоздушие Торричелли. И, разбиты, гниют в лебеде качели. «Развлекалочка осени, мокрая поступь весны…» Развлекалочка осени, мокрая поступь весны, Что-нибудь об Альенде, о Чили, о Кубе, Геваре… Что-нибудь обо мне: может, книги, пластинки ли, сны, — Что-нибудь, что ты выменять сможешь у баб на бульваре. Кто меня не хранил, как булавку, копейку, листок! Кто меня не листал, вырывая на память страницы! Я — бумажный божок, знаю свой невысокий шесток. Я — бумажный журавлик, нелепая, слабая птица. Я — дурацкий посланец, я только твержу: «Миру — мир, И готовься к войне, para bellum, и смажь парабеллум… Землю — пахарям, небо — пилотам, лады, командир? Звёзды — нам, стихотворцам, но это я так, между делом…» «Вокзальность бытия. Бельканто тепловоза…»
Вокзальность бытия. Бельканто тепловоза. На сутки задремать. В отключку — телефон. Паршивые стихи. Наверно, лучше прозой. «Не лги себе». Не лгу. Включите микрофон! Я вам ещё прочту, я вам ещё посмею!.. «Не лги себе». Не лгу. Мне нечего прочесть. По-старому — нельзя, а лучше — не умею. «Виновна, ваша честь». Согласна, ваша честь. Мы валимся во тьму. Как дурни, мы похожи. Кому приспичит знать всех нас наперечёт? Колеблемый светиль… нет, всё-таки треножник. И что-нибудь ещё. Да, что-нибудь ещё. |
