Он вёл машину с весёлой уверенностью, и мысли его были такими же. Что стоит купить посуду, фарфоровую, и не лопать по-рабски, а есть по-людски. Эта деревенщина в имении за обедом на фарфоре ест, а у него заработок побольше будет, и он — шофёр, грамотный, а не дворовой работяга, и он один, так что выпендрёжа его никто не увидит и не прицепится, чего и откуда. И постельного белья на кровать купит. Мебель хозяйская, но всё остальное… его собственное! Белья у него… да, почти четыре смены. Докупить, чтоб было шесть? До полудюжины. Полную дюжину он не потянет, да и… да нет, если покупать в розницу и в разных местах, никто не заметит. И ещё он купит… нет, пока посуду и бельё, и так придётся ссуду затронуть. Он никогда не думал, что такие мысли могут быть настолько приятны. В прошлую поездку он купил себе кухонный набор. Стальной, с ярко-красной эмалью. Кофейник, сковородка и три разнокалиберные кастрюли. И кухня сразу стала другой. И есть он теперь может дома, где никто в рот не заглядывает и куски не считает. А готовить он умеет. Раб-телохранитель должен и это уметь. Сколько он оплеух заработал, пока не постиг все тонкости варки кофе и жарки бифштексов. А ещё и сервировки… но теперь, теперь он всё это делает для себя. Чем он хуже тех беляков… те в земле лежат, а он жив и будет жить, и жить не по-рабски.

Чак ещё раз посмотрел на карту и прибавил скорость. Дорога хорошая, машина не в напряге, полиции не видно. Всё-таки жить хорошо, чертовски хорошо! Лишь бы его не посылали в Атланту. Там Старый Хозяин. Доктор Иван сказал, что он теперь свободен от тех слов, но верить беляку — доктор хоть и русский, а беляк — опасно, и проверять неохота. А в остальном… и в целом… «В целом неплохо», — как говорила та гнида, эсбешник. Жаль, упустил его в Хэллоуин, но, может, тот и сам подох. Хорошо бы. А ещё лучше, чтобы его всё-таки пристукнули. И чтоб подольше, чтоб прочувствовал, каково оно. Но мечтать об этом — себя травить. Что было, того уже не воротить. И забудь. Живи, как живётся. Главное — ты жив.

— Знаешь, — Жариков откинулся на спинку стула и, запустив пальцы в свою шевелюру, потянулся, — знаешь, Юрка, чему я больше всего удивляюсь?

— Мм, — неопределённо промычал в ответ Аристов.

— Что парни выдержали наше лечение, Юра. Что не сошли с ума от боли и страха.

Аристов, словно не слыша его, перебирал лежащие на столе книги.

— А я удивляюсь другому, Ваня, — наконец заговорил он. — Понимаешь, я никогда не верил в эти легенды о гениальных злодеях, учёных-маньяках, врачах-убийцах и прочей… детективной чепухе. А выходит… ты только вдумайся, что он смог. Создал такую… систему. И для чего? Действительно… гений зла. Что его сделало таким, Ваня?

— Не знаю, — Жариков сидел, запрокинув голову и закрыв глаза. — И не узнаем уже никогда. Он мёртв, личных записей не осталось, да и вряд ли он вёл искренний личный дневник, всё-таки не тот тип, друзей, настоящих, судя по всему не имел, сын… для сына он был закрыт, даже блоки тому поставил. Тоже гениально. Конечно, поговорить с ним было бы интересно, но интерес… чисто академический. В человеческом плане парни, да тот же Андрей, намного интереснее.

— Всё ещё работаешь с ним? — Аристов пожал плечами. — Вроде, у парня всё наладилось.

— Я с ним не работаю, Юра. И ему, и мне не с кем здесь философствовать. Не с тобой же.

— Спасибо.

— Кушай на здоровье, правды не жалко. А вот с кем бы я по работе поговорил, так это с тем индейцем.

— Отстань, Ванька, — угрожающе сказал Аристов.

— Нет, Юра, не отстану. У этого парня ключ ко многим проблемам. Правда, он сам этого не понимает, но ему простительно. А вот некоторым с высшим образованием, удивительным тупоумием и полным отсутствием корпоративности…

— Вань-ка! — раздельно повторил Аристов тоном, предваряющим мордобой, и без паузы продолжил уже другим тоном: — И всё-таки, почему среди парней совсем, считай, нет индейцев?

— Ты же сам это объяснял тем, что из резерваций забирали позже, уже подростками.

— Он говорил, что питомничный, — рассеянно ответил Аристов.

И вдруг потянулся к разбросанным по столу книгам.

— Где этот… каталог с выставки?

— А?! — Жариков открыл глаза. — Помню, там мальчишка-индеец, так?

— Ну да.

Вдвоём они перебрали книги, и Аристов быстро перелистал найденный буклет.

— Вот, смотри, здесь даже закладка, твоя?

— Да нет, — пожал плечами Жариков, — у меня другие. Да… подожди-ка, подожди. Шерман! Он же говорил об индейце-спальнике, там же, в Джексонвилле, чёрт, неужели он?!

— Подожди, Вань, — сразу понял и загорелся Аристов. — Здесь указан номер, сейчас сверю с карточкой.

— Думаешь… он?

— Ты посмотри, Вань, на…

— На что?! — заорал Жариков. — Ты же меня тогда не позвал!

— Это он, точно! Принесу карту и сверим номер! Ванька, здесь же все промеры и параметры, всё… мы получим динамику!

Аристов вскочил со стула и метнулся к двери. Жариков слишком поздно — чёрт, ну совсем мозги отключились! — сообразил, куда тот пойдёт за картой, и остановить друга не успел.

— Юрка, постой! Завтра посмотрим! — впустую разнеслось по коридору и не остановило убегавшего Аристова.

Сокрушённо покачав головой, Жариков вернулся в кабинет и поглядел на часы. Вообще-то они могли уже и уйти. Жалко, если Юрка их застукает, они ещё не готовы к такому.

Крис и Люся долго и упоённо целовались, и руки Криса всё увереннее блуждали по телу Люси, и она не сжималась и не отстранялась от него, как раньше.

— Люся, — оторвался от её губ Крис, — тебе хорошо?

— Да, Кирочка, — вздохнула Люся, кладя голову ему на плечо. — Так хорошо…

Теперь они сидели молча, и Крис слегка покачивал Люсю, словно баюкал. И она всё теснее прижимаясь к нему неотступно думала об одном. Он ни о чём ни разу её не попросил. Только тогда, в самом начале, сказал: «Не гони меня». Она не прогнала. А теперь… теперь надо сделать второй шаг. И не из-за девчонок, что твердят без умолку, дескать мужику одно нужно, нет, и не из-за Ивана Дормидонтовича, который ещё той страшной зимой сказал ей:

— Ты должна пересилить себя. И шагнуть.

Тогда она шагнула: подошла к зеркалу и посмотрела на себя. И, оставшись одна, разделась и снова осмотрела себя, уже всю. И потом…

— Кира, тихо спросила Люся, — Кира, ты… ты хочешь? Этого?

Крис не ответил. Врать он не хотел, а сказать правду… сказать, что он сам боится того, что с ним происходит, что, когда Люся сидит у него на коленях, и он целует её, и осторожно гладит её грудь, что у него тогда… нет, не может он об этом. Что Люся снилась ему, снилось её тело, что они вместе. Что всё чаще к нему покатывает… чего уж там самому себе врать, волна. Нет, ничего этого он сказать не мог. И угрюмо молчал, уткнувшись лицом в её шею.

— Я… я боюсь, Кира… этого… — зашептала Люся. — Я боли боюсь.

— Люся, — Крис поднял голову, — боли не будет, клянусь. Я… я всё сделаю, Люся, тебе будет хорошо, Люся.

Люся улыбнулась. Не его словам, нет — небольно не бывает, а его глазам и улыбке.

— Спасибо, Кирочка. Я… раз ты хочешь, я согласна, Кирочка.

Ладонь Криса мягко скользнула под полу её халата, под платье.

— Люся, тебе будет хорошо, Люся, клянусь.

Люся, мужественно удерживая на лице улыбку, с ужасом ждала того мига, когда его пальцы наткнутся на следы ожога на её бедре, и… и тогда боль и ужас, и омерзение на лице Криса… и всё кончится…

Но боли не было. И она уже смелее обняла его за шею и повернулась так, чтобы ему было удобнее.

— Люся, я… я сниму их, можно? — шёпотом спросил Крис.

Она не ответила, но он понял её молчание как согласие. Мягко, чтобы не задеть ненароком больное место — как болят бывшие ожоги он хорошо знал и, наглядевшись на раненых, и на собственном опыте, и на курсах об этом говорили — Крис скатал вниз, снял с Люси трусики, кончиками пальцев погладил её бёдра и ягодицы.

— Люся, так можно, Люся?