— И пошел в часовню?

— Да, но не сразу. Сначала он неделю просто осматривал окрестности. Мне тогда было лет девять, я отлично все помню. Писатель снял квартиру в доме напротив нашего. Каждый день он ходил туда-сюда и порядком доставал всех распросами. А потом все записывал в маленький блокнот с золотой обложкой.

Таксист вздохнул.

— Мой папаша сразу смекнул, что к чему. Пару раз он приглашал писателя к нам и рассказывал ему такую околесицу, что мы с братом за стеной катались по полу со смеху. То была отменная чушь, высший сорт! Про каждый дом в округе отец выдумывал легенду — в одном, по его словам, появлялся призрак вдовы, чей муж при загадочных обстоятельствах погиб на золотом руднике, в другом жил дух маньяка-каннибала, который при жизни делал из своих жертв сосиски для хот-догов, в третьем в полнолуние подвал наполнялся кровью… И это еще только цветочки — стоило отцу немного выпить, и наш район в его рассказах становился центром вселенского заговора нечистых сил. В конце концов, намолов с три короба, папаша жаловался, как сложно прокормить большую семью, и писатель давал ему денег.

Джеки на минуту подумал, а не перешел ли от отца к сыну талант забивать попутчикам баки рассказами о таинственных происшествиях.

— Вообще писатель был неплохим человеком, — между тем продолжал таксист. — Раз он подошел ко мне, угостил шоколадом и спросил, не видел ли я здесь чего-то необычного. Я рассказал ему только то, что знал о кладбище. Он выслушал, опять что-то записал и через дня два туда отправился.

— Один?

— Конечно! Он хотел провести целую ночь в часовне. Вроде как атмосфера, которая там царит, должна была навеять ему новые сюжеты. Будто мало было той чепухи, которую рассказывал отец! Часов в десять ночи он вышел из подъезда и пешком отправился в сторону кладбища. Это был последний раз, когда я его видел.

— Он тоже исчез, как те охранники?

Водитель покачал головой.

— Нет! Не исчез. Он сошел с ума.

Джеки стало немного не по себе.

— Сошел с ума?

— Именно! Когда он не вернулся через два дня, на кладбище отправилась полиция. Его нашли в часовне — он сидел внутри, забившись в угол, в клочки изорвав свой блокнот и бормоча что-то про то, что «оно следит за ним». Что такое «оно» — ответа от него никто так и не добился. Писателя увезли в психбольницу. Тогда о кладбище и написали в газетах в первый раз.

Таксист сделал паузу.

— После этого начался настоящий бум популярности кладбища. Сюда съезжались толпы журналистов, чтобы посмотреть на него, расспросить жителей о необычных явлениях и иногда — провести ночь в часовне, точь-в-точь как обезумевший писатель. Они хотело увидеть то самое «оно», которое заставило его сойти с ума.

— И кому-то это удалось?

— Судя по статистике, да. За следующие три года на кладбище пропало человек двадцать, половина из которых были черезчур любопытные журналисты. Полиция свалила это на местные банды и снова устроила несколько облав, а кладбище на несколько дней оцепили. В итоге не досчитались одного полицейского.

— Ничего себе!

— Да уж… Они с напарником ночью дежурили в машине, потом он услышал голоса в глубине кладбища, пошел проверить — и как сквозь землю провалился! Полиция на следующий день перевернула все вверх дном. Ничего, естественно, не нашли.

— А исчезновения продолжились?

— Самое интересное — нет! Это — последнее громкое происшествие. Больше на кладбище никто не исчезал. По крайней мере, я такого больше не слышал, да и газеты ничего не писали. Через десять лет наш район начали гуще застраивать, тогда как раз и появилась улица Биг Кросс. Кладбище попало между двумя домами, и ему дали номер 77. Когда об этом услышал, сам был в шоке, честно говоря.

— Вы и сейчас там живете неподалеку?

— О, слава Богу, нет! Мы переехали с семьей уже семь лет назад. На кладбище, может, больше никто и не исчезает, но район от этого лучше не стал, можете мне поверить… Кстати, теперь вы поняли, почему я так удивился, когда вы спросили этот адрес? Я подумал, вы — журналист, который раскопал эту историю, и собираете материал…

— Да нет, я не журналист…

— Ну тогда… если не секрет… зачем Вам понадобилось ехать на это кладбище?

Джеки и сам не знал, что ответить. Молча глядя на конверт, он обдумывал услышанное. Ехать на кладбище было, мягко говоря, решением слегка ненормальным. Но вещи, которые с ним произошли, к разряду нормальных не имели абсолютно никакого отношения. На письме был указан этот адрес, и, возможно, там он сможет во всем разобраться. А разобраться было нужно — чего бы это не стоило, и точка.

— Ну так что? — не сдавался таксист. — Вы уж не обессудьте — просто интересно… Мне все же кажется что вы журналист…

Поняв, что водитель просто так не отвяжется, Джеки улыбнулся.

— А вас не проведешь! — заметил он. — Так и быть, сдаюсь.

Таксист победоносно рассмеялся.

— Так и знал! Работаете в газете?

— В журнале, — поправил Джеки. — Сейчас в отпуске, но… всегда ищу что-нибудь новенькое для читателей.

— Сразу бы сказали, — немного обижено произнес таксист.

— Ну… знаете, не все любят журналистов. Некоторые считают, что мы страшно надоедливы и задаем слишком много вопросов.

— Ха! Я к этому привык с детства, — ответил таксист. — Кстати, мы подъезжаем!

Машина свернула влево и, подпрыгнув несколько раз на выбоинах, выехала на длинную грязную улицу.

— Это и есть Биг Кросс Стрит, — сообщил водитель. — То еще местечко…

Он был совершенно прав — район здесь был хуже некуда. Обшарпанные пятиэтажные дома, будто приклеенные друг к другу, то тут то там красовались выбитыми окнами и безвкусными граффити. Вдоль дороги были разбросаны старые автомобили, многие со спущенными колесами. В одном месте дорогу наполовину загораживал кузов сожженного микроавтобуса. На всю улицу было всего три рабочих фонаря, остальные безжизненно свисали плафонами с разбитыми лампочками.

Таксист поддал газу, и угрюмый пейзаж за окном замелькал быстрее. Внезапно стена пятиэтажек оборвалась, и такси устремилось вдоль двухметровой кирпичной стены.

— А вот и само кладбище! — произнес водитель. — Стену выстроили после того случая с полицейским. Въезд находиться дальше, но он скорее всего закрыт.

Еще метров сто — и таксист затормозил. Джеки выглянул в окно. Прямо напротив него находились огромные металлические ворота, покрытые ржавчиной. Ворота были распахнуты, за ними зловеще зияла темнота.

— Странно! — заметил таксист. — Обычно, насколько помню, этот вход был закрыт. Хотя я тут уже давно не был…

Он повернулся к Джеки.

— Внутрь я не поеду, можете не уговаривать! — сказал он. — Но, если хотите, могу подождать. Только деньги прошу заплатить вперед. Не то, чтобы я вам не доверял, но уж такие принципы.

— Конечно! — кивнул Джеки.

Раздумывая, что ему делать дальше, Джеки вынул кошелек. В это мгновение двигатель автомобиля загудел сильнее и такси, резко свернув с дороги, въехало в ворота кладбища.

— Эй, вы вроде сказали, что внутрь заезжать не будете! — напомнил Джеки, удивляясь, с чего это таксист вдруг передумал.

Водитель не ответил. Несколько секунд он лихорадочно крутил руль и дергал ручку коробки передач. Затем повернулся к Джеки. Лицо его было пепельно-серым.

— Это не я! — в его голосе прозвучали панические нотки. — Машина… она едет сама!

Джеки не сразу понял, что таксист имеет в виду.

— О чем вы говорите? — переспросил он.

— Машина! — завопил водитель что было мочи. — Она сама едет вперед!

— Сама едет?

— Да!

— В каком плане сама?

— В прямом! Я ею не управляю! Посмотрите!

Джеки перегнулся через переднее сиденье. Первые несколько минут он ничего не мог понять. Машина просто ехала вперед. Но…

Внезапно руль повернулся влево — явно вопреки усилиям водителя, который пытался удержать его ровно. Затем ручка коробки передач вздрогнула, сама собой переключившись на третью скорость. Автомобиль, освещая фарами полуразрушенные надгробия, понесся наискось через кладбище по земляной дороге.