В полицию тоже никто не сообщал. Ведь это глупо… местная полиция, скорее всего, под контролем клана.
А может, это и были разборки между кланами – за подконтрольную территорию. Как там говорил в «зомбоящике» столичный упырек Мысков? «Жизнь – такой же товар».
Вот делят и его, кровососы, рвут на части…
Хватит!
Я отъехал подальше, чтоб не чувствовать запаха. Прислонил мотоцикл к нагретой солнцем стене. Сам сел рядом. Закрыл глаза…
Так нельзя. Надо рассуждать логически. А у тебя одна мысль, одно желание – перестрелять их! Найти нелюдей, которые убивали в Микулине, найти и уничтожить…
Смешно.
Многих ты успеешь прикончить до того, как тебя порвут на куски? Ненависть – хорошее чувство, пока не туманит рассудок.
Подведем итог. Аккумулятор ты не достал. Это раз.
Что-то мрачное надвигается. Это два.
Последний год со всей страны долетают характерные «звоночки». Все больше сгинувших без следа, растерзанных «хищными мутантами». Все больше обезлюдевших деревень. А теперь вот и Микулино…
Еще недавно низшие кланы не осмеливались на такое. Питерские мертвой хваткой обуздывали «энергию креативного класса». А сейчас из-за кризиса дали слабину?
Возвращаются «золотые времена» более чем десятилетней давности? «Светлые дни» моего детства…
Я достал из рюкзака бутылку воды, жадно глотнул и посмотрел в безоблачное небо.
Грядет война кланов?
Что это – окончательный кирдык России? Или уникальный шанс?
Откуда-то из-за угла раздался резкий скрип. Я едва не выронил воду. Подскочил, нащупывая пистолет в кармане куртки.
Но звук повторился – в прежней тональности, и я догадался, что это ветер раскачивает ставню или окно. Вот опять долетело – протяжно, заунывно…
Ветер…
Кроме него и меня – некому тут разгуливать.
Я спрятал пистолет. Вытащил карту, задумчиво на нее глянул. Достал из кармана карандаш и перечеркнул Микулино.
Больше нету такого поселка…
Сколько их еще сотрут с карты России?
Война кланов – это смерть и хаос. Если борются высшие – в первую очередь гибнут люди. Так было во времена моего детства. Так может произойти и сейчас…
Или не может?
Кое-что изменилось за эти годы…
Тогда внезапная катастрофа накрыла страну будто темным покрывалом. Из тех, кто выжил, – едва не половина маялась синдромом. Люди чахли и медленно загибались. А высшие, наоборот, ощутили эйфорию, невиданный прилив сил.
Вон столичный упыреныш Мысков до сих пор с ностальгией вспоминает «времена демократии и неограниченных возможностей»! Время, когда они полностью подчинили мир и страну…
Сейчас им будет куда труднее!
Мы ведь тоже изменились.
И если качнется властная вертикаль, если господство упырей уже не будет единым монолитом, а кланы открыто станут рвать друг другу глотки, – может быть, это и есть единственный шанс… Последний шанс – для нас, людей?
Я опять всмотрелся в карту. Следующий поселок, где можно раздобыть аккумулятор, – в двадцати километрах севернее. Он крупнее, почти целый городок, и главное – ближе к главным магистралям, к заселенным областям… А значит, там куда проще нарваться на дотошных полицаев.
Рискнуть?
Кид был прав, когда говорил, что нельзя ставить операцию под удар. Но какой я трикстер без фарта?
А тут – не тяжелей, чем в Зоне…
Они, серьезные ребята из Невидимой Армии, мне доверяют. Только всей правды не говорят. Спасти тех, кого держат в Зоне № 9, – это прекрасно и благородно. Но есть что-то еще. Что-то очень важное…
Например, неведомый мне козырь, который так важно заполучить до того, как разразится упыриная междоусобица?
Кто знает…
Вдруг я сам себя обманываю? Придумываю фальшивую надежду. Я ведь всего лишь человек, и нервы у меня не стальные. В такие минуты, как сейчас в Микулине, хочется выть раненым зверем. Или поехать в Москву, пробраться в Кремль на сходку представителей кланов и активировать адский огонек!
Умом я понимаю, как это глупо. И все равно ясно представляю голубоватые языки неугасимого пламени – там, за Кремлевской стеной. Ведь должны же когда-нибудь кончиться эти проклятые Сумерки!
Закрываю глаза. Сижу так минуты две…
Господи, до чего ж хочется выпить!
Выпить и провалиться в забытье… Но я встаю, прячу карту в карман. Опять надеваю шлем, лямки рюкзака. И сажусь на мотоцикл.
К черту сопли и нервы!
Сейчас надо сделать так, чтоб все у нас получилось.
Глава 3
Я въехал в поселок по разбитой грунтовой дороге, тянувшейся от лесопилки. И сразу решил, что возвращаться буду другим путем – уж больно нехороши толпящиеся рядом с лесопилкой типы.
Там же стоял нелепо роскошный «Кадиллак», чуть в стороне – новенький «Мерседес». А два мордоворота в джинсах и кожаных жилетках что-то горячо «терли» на скамейке под навесом, иногда прикладываясь к баночному пиву.
Мелкий криминалитет – бессмысленный и беспощадный. Никуда он не делся за эти годы – плавно перетек в якобы легальный бизнес и оброс полицейскими крышами.
Спиной чувствую, как таращатся мне вслед.
Мать их так…
Рассмотрели во мне чужака?
Пусть глядят – паханам сейчас не до меня.
Я спокойно доехал до околицы поселка, свернул за угол крайнего дома и лишь там прибавил газу.
Минуты две покружил глухими улочками. Припарковал мотоцикл в скверике, пешком вышел на центральную улицу и без труда отыскал нужный магазин.
Аккумулятор тут был – не совсем такой, как наш, но это без разницы. Один хрен, начинка нашей «Газели» – сплошная импровизация. Изначально это ведь не «гибридная» модель, обычная бензиновая коптилка. Еще Ромкин отец ее когда-то переделывал. Так что справимся, инструмент у нас есть.
Я вместе с продавцом проверил аккумулятор, заплатил четыреста восемьдесят баксов, втолкал плоскую упаковку в рюкзак. Модель – чистый Китай, зато вдвое дешевле.
Поднял, натянул лямки и ясно ощутил за спиной двенадцать с лишним килограммов. Блин, а еще называют их «сверхлегкими»!
И к мотоциклетному седлу эту радость не присобачишь – неудобно, да и, чего доброго, слетит на ходу. Нет, уж лучше не хитрить. Ехать мне меньше часа – как-нибудь вытерплю.
Я вернулся к мотоциклу – за время моего отсутствия с ним ничего не произошло. Вот в чем прелесть таких мелких городков.
Стянул рюкзак и присел на траву. Малость передохну и рвану на юго-запад. Ребята, наверное, заждались…
Тьфу.
Стоило чуть расслабиться, и в голове уже ярко маячит тарелка со жратвой. Из Кида – хреновый кулинар, но сейчас я бы слопал даже похлебку его производства. Все-таки надо было позавтракать.
Покосился в сторону ближайшего продуктового магазина, видневшегося вдалеке у центральной улицы.
Нет, туда не пойду. Достаточно уже здесь светился.
Я встал, опять надел рюкзак, оседлал мотоцикл. И решил – если по дороге встретится какой-нибудь ларек, там и затарюсь…
Только ничего не попалось, даже у заправки, где я притормозил, чтобы дополна залить бак. Лишь у самой окраины, когда до леса оставалось метров пятьдесят, вдруг обнаружилось кафе и магазинчик в одном лице. Смешная, но характерная для провинции вывеска – «Колокольчик» – украшала фасад этого заведения. А у самого входа была припаркована «Ауди» с откинутым складным верхом – дурацкого розового цвета.
Везет мне сегодня на дорогие тачки! Одно хорошо – полицаи на такой красоте вряд ли катаются.
Я все-таки решил рискнуть.
Проехал мимо, остановил мотоцикл в лесу и спрятал его в кустах недалеко от грунтовки.
Надел темные очки. Не снимая рюкзака, вернулся к магазинчику. Оглянулся по сторонам. Вроде все спокойно?
Пятиэтажный и давно не жилой дом через дорогу таращится выбитыми окнами. От частных усадеб рядом остались одни развалины. А вдали на крохотном пруду проплывают гуси и утки.
Тишина.
Стабильность…
Я распахнул металлопластиковую дверь – она отозвалась легким звоночком. Шагнул внутрь. Там меня встретила негромкая, приятная музыка.
