— Да. Я же сказала тебе — жизненная философия…

— А может, ты просто себя обманываешь. Твоя мечта… муж и детки… может, ты продолжаешь лелеять ее. Просто запихнула куда-то подальше… в глубину души… а для моральной опоры придумала себе, что ты блядь. Ну, тот же имидж… чтоб не чувствовать себя неудачницей. Как тебе кажется, может быть такое?

— Да ты что! — сказала Ольга с отвращением. — Обманывать себя… Удел слабых. Мечта — кстати, сама по себе неплохая… я понимаю женщин, которые только об этом и думают, или которые достигли этого и верят, что в этом их счастье. Я могу их понять, потому что тоже была такой. Но я давно не такая, и это давно не мое. Нет, Марина, — покачала она головой, — я не стала бы себя обманывать. Я — цельный человек.

— В таком случае, — заключила Марина, — ты действительно блядь; ты просто неправильно определила момент твоего выбора. Не при снятии трусов это произошло.

— А когда?

— Откуда мне знать? Позже — может быть, в ресторане… Вряд ли был какой-то конкретный момент.

— Я делала выбор понемногу, — догадалась Ольга.

— Наверное, так.

Ольга успокоилась окончательно.

— Я твоя должница, — сказала она, — до сих пор я находилась в плену иллюзии: я взаправду думала, что это случилось именно тогда…

— Какие могут быть счеты, — улыбнулась Марина. — Ты же вызвала меня, чтобы мне помочь.

— Да. Я и забыла… очень волнительный разговор… Но тогда вернемся к делу. — Ольга закурила еще одну сигарету. — Тема бляди возникла из-за того, что ты неправильно поняла…

— Я помню.

— Ты — не блядь. Не можешь быть блядью.

— А кем?

— Блядешкой. Ты должна быть… точнее, должна выглядеть как блядешка, то есть потенциальная блядь, но по малолетству (или недостатку опыта, если хочешь) еще не сделавшая жизненного выбора. Отличие очень существенное. Блядешка лишь имитирует блядское поведение, в то время как у нее — в точности так, как ты об этом сказала — в глубине души остается мечта о муже и детках.

Она немного подумала и добавила:

— Да даже и не в глубине. Сколько девочек ходят и говорят: погуляю, пока свободная. Тоже философия… примитивная только… Это блядешки и есть.

— Ясно.

— Я не знаю, блядешка ли ты на самом деле… похоже, впрочем, что да… но в любом случае — выглядеть как блядешка, вести себя как блядешка… в общем, иметь имидж блядешки — вот это, дорогуша, ты обязана.

— Ясно.

— Все. Ступай.

— Как? А второй пункт?

— Какой пункт?

— Ты сказала, два… обязательных требования…

— Ах, да. Второе очень простое. Коллектив — это… ну, коллектив… это наше… но вот если начнется пиздеж за пределами клиники…

— Поняла.

— …тогда я не буду тебе помогать.

— Поняла.

— Хорошо поняла?

— Ага, — сказала Марина, наслаждаясь моментом взаимопонимания. Ей чрезвычайно нравилась Ольга. Только с Корнеем — не считая, конечно, Отца — ей бывало так хорошо, так комфортно; никогда прежде она не чувствовала себя так с женщиной и не думала, что это вообще возможно. — Я люблю тебя, — неожиданно для самой себя выпалила она, глядя на Ольгу с горячей благодарностью.

Ольга хмыкнула.

— Смотри не залюби женские органы.

— Нет, я только мужские…

— Ну-ну. Выпьем?

— С тобой — всегда и везде…

— Ох, девка, — крутанула Ольга головой. — Не знаю, что там, в твоем тихом омуте… в глубине… только чую, это тот еще омут…

Она вынула из стола стаканы и добавила:

— Поверь, уж на это у меня есть чутье.

Никак не получалось у нее быть кем-то одной. Раньше была блядешкой в общежитии, а в больнице была скромницей-труженицей… теперь — все наоборот…

С легкой руки Ольги, дела завертелись еще быстрей. Она успевала, успевала! Она отметила в календаре день, когда сравнение сил было впервые зафиксировано. И еще один день, через пару недель — когда впервые обнаружила потенциального Господина.

Она не собиралась следовать за Ним. Он был временный, экспериментальный; строго говоря, она вообще не должна была называть Его Господином — тем более с большой буквы. Ведь она могла ошибиться. Она уже заканчивала учебный курс; она уже знала, как коварны бывают долгожданные первые результаты. В данном случае ей повезло — очередное плановое свидание полностью подтвердило ее вывод. Но следующий кандидат оказался ложным… а затем и еще один… Это было скорее закономерно, ведь победа Царя не была сексуальным стандартом; в сущности, она сама провоцировала ее — вдохновляла Царя, спугивала змея… а на дальнейших экспериментах, проводимых менее пристрастно и более тщательно, Царь и змей занимали свои реальные места.

Но не у первого. Первый Господин (она решила, что к Нему — в порядке исключения, только как к первенцу — она вправе применить и слово и букву) чем-то даже напоминал Отца. Чисто внешне, конечно. Как личность, Он и понятия не имел о Своей миссии; скорее всего, Он думал, что юная медсестра, неудовлетворенная своей неблагодарной, лишенной романтики работой, увлеклась вначале Его рассказами о симфоническом оркестре, где Он играл на кларнете, а потом и Им самим. Ей было легко поддерживать эту иллюзию, тем более, что в какой-то степени она соответствовала действительности — это она поняла, прочитав по Его совету «Крейцерову сонату» Толстого.

Парадоксальным было то, что именно Он, первый, появился вовсе не из группы. Он срезался на селекции, не прошел заключительный фильтр; позже она поняла, в чем крылась ошибка. Она определила Его не в ту психологическую категорию, не в ту воронку — завела с Ним серьезный разговор, сочтя Его так называемым мыслительным типом высшей нервной деятельности, в то время как Он был художественным типом и требовал, следовательно, осязательного контакта.

А может, все было и наоборот… Так или иначе, Он был забракован; она включила Его в группу гораздо позднее, почти накануне выписки и, можно сказать, по блату, а точнее лишь благодаря счастливой случайности. Ольга вызвала ее к себе — с выражением лица, не предвещавшим ничего хорошего — и сурово сказала:

— Так-то ты выполняешь свои обязательства.

Она заплакала. Это было непонятно и обидно.

Ольга поморщилась.

— Перестань. Тушь потекла. На вот, вытри…

— Я не понимаю…

— Чего здесь понимать. Ты обещала, что будешь вести себя как блядешка. Обещала или нет?

— Обещала… Но я и веду… Я стараюсь…

— Да? А чего мужиков пропускаешь?

— Как это?

— Как, как! Больного Стаковского клеила?

— Ну…

— А почему не довела до конца?

Ольга разнервничалась. Закурила.

— Разве это хорошо — бросать начатое на полпути? Обманывать, таким образом, чьи-то светлые ожидания? Какой позор! Что за пример для коллектива…

— Я не знала, что это так важно, — пролепетала Марина. — Я исправлюсь… доведу до конца…

Ольга с сомнением покачала головой. Марина потупилась и пристыженно молчала. Ольга смягчилась; взгляд ее потеплел и выразил понимание.

— Ладно… еще обучишься… какие твои годы…

— А что, — спросила Марина, — поступили чьи-то жалобы? Накапал кто-то, да?

— Никто не накапал. Я сама за этим следила.

— Сама? Персонально?

— Представь себе, — усмехнулась Ольга. — Дело в том, что этот больной, Стаковский, мне лично знаком, и очень даже хорошо.

Марина удивилась.

— Даже так?

— Вплоть до того.

— Но… каким образом?

— С твоим небольшим жизненным опытом тебе трудно это понять, — сказала старшая медсестра. — Дело в том, что мы были коллегами: как ты знаешь, одно время я работала официанткой, а Стаковский играл на саксофоне в том же самом заведении.

— Вот как, — сказала Марина. — А мне он сказал, что работает в симфоническом оркестре.

— Он сказал правду.

Марина опять удивилась.

— Но разве в симфоническом оркестре бывают саксофоны? Я думала, это джазовый инструмент…

— Ты отчасти права, — сказала Ольга, — саксофон действительно чаще встречается в джазе… но и в отдельных симфонических партитурах — например, у Глазунова… или тем более у Гершвина…