По получении рукописи, прямо из цензурного комитета, он отправляется к своему патрону, и вот снова они в заветном трактире за чаем.

— Ну, — замечает патрон как бы шутя, — я ведь имею право и не взять рукописи.

— Но ведь она заказана!

— Так-то так, да вот пришел в такое время, что денег нет. Бог весть, когда и печатать ее придется, [на]званий десять начато.

— Да ведь разве же моя вина, что у вас нет денег?

— Ну, а сколько?

— Да определите сами, — отвечает оторопевший сотрудник.

— Нет, уж ты скажи, только смотри не дорого.

— Ну, шестьдесят рублей! — говорит сотрудник, сбавляя, мысленно, с предназначенной им цены рублей двадцать.

— Ну, нет, — покажите лучше кому-нибудь другому!

Сотрудник не знает другого издателя и потому спешит сказать:

— Да к чему же это? Теперь рукопись готова. Сколь же по-вашему?

— Сколько? Двадцать рублей. И то пятнадцать теперь, а пять рублей после.

Как бы то ни было, а волею-неволею сотрудник отдает рукопись за такую цену, немного дешевле которой стоит ее переписать! И горе ему, если он погрязнет в этого рода литературе, если он не выкарабкается из нее и отдастся ей всецело; рано или поздно он сделается рабочим и, как бы ни был даровит, утратит все задатки своего дарования.

Мы были очень недавно свидетелями подобной сделки, и за рукопись, которая по своим достоинствам могла бы занять место в любом журнале и, считая по самой дешевой цене, дала бы рублей 200, было заплачено 20 рублей. Впрочем, надо заметить, что этого рода случаи редки и большая часть подобных произведений вполне заслуживает названия апраксинской литературы.