— Ну, снимай масочки, смотри на себя, — Ольга протянула мне зеркальце. — Здорово, правда? Копеечный вариант, а как действует. Не лениться только делать каждый день. Я тебе оставлю пару пакетиков. А вообще советую воспользоваться нашим неожиданным знакомством и походить в один из моих салонов — совершенно бесплатно.
— Ты знаешь, я уже хожу бесплатно ужинать к Жене Локтеву в ресторан.
— A-а, ты его знаешь? — Ольга с интересом взглянула на меня. — Да, я проезжала как-то мимо его ресторана… Название еще такое смешное.
— «Тетушка Чарли». Я писала про него статью, и мы неожиданно подружились.
— Да? — Мне показалось, что Ольге это не очень понравилось. — И как же вы подружились? Он ведь, кажется, нетрадиционной ориентации.
— Мне тоже так кажется. Вот потому и подружились, а не что-то другое.
— И, что, — в голосе ее неожиданно проскользнул очевидный интерес, — ты с ним откровенна?
— До некоторой степени…
— Будь осторожнее. А, кстати, ты мне не покажешь фотографию своего друга? Этого героя-любовника?
— Покажу, — я достала с полки один из альбомов, — вот, мы недавно ездили в Турцию, отдыхали в чудесном отеле, целый месяц.
— Я представляю… — Ольга быстро взглянула на меня. Она что-то такое представила, от чего мне стало неудобно.
— Жили в разных номерах…
— Как романтично! — Она внимательно разглядывала наши фотографии, задерживаясь в основном на моих. — Тебе идет загар… Да тебе все идет! Красивая… и здесь какая красивая… Когда волосы выгорают — просто чудо. Как тебе хорошо с хвостиком…
— Послушай, я даже не знаю, как относиться к комплиментам такой красивой женщины, как ты. Ты жалеешь меня, что ли? Ну какая же я красивая?
— А какая же ты еще? А? — Ольга отложила альбом и молча, с улыбкой смотрела на меня.
Я заерзала.
— М-м-м… Вот, кстати, и Саша. Здесь он на себя похож.
— Жуткая морда… а брюхо-то… ты не обижаешься за своего избранника?
— Н-нет… нет, конечно… я тоже вижу, что он чуть располнел в последние годы…
— И три подбородка лежат… хоть на пластику иди… Если похудеет — просто повиснут тряпочкой. Но он не похудеет — будет только толстеть… Это видно — у него такой плотоядный рот. Наверняка развратный, неуемный выдумщик-затейник, да?
Я передернулась внутренне. Ну почему, почему я допускаю такие разговоры? А она продолжала, не замечая моего смущения:
— Любитель клубнички, групповых встреч, двух-трех девушек между его ног, наверняка грязный фетишист… А спроси его, какую ты, Лена, любишь музыку или когда день рождения у твоей мамы — он не знает. Пока все правильно?
— Д-да.
— И это еще не все, правда?
— Правда. Но… Ольга, пожалуйста…
— Знаешь, кто я по образованию?
— Только не говори, что ты врач-психиатр… подосланный моей мамой или… самим Виноградовым, чтобы отвадить меня от него.
— Ты сценарии писать не пробовала?
— Нет. Почему? — я пожала плечами.
— Такая фантазия… Нет, я — художник. До того, как у меня получилось с салонами, я писала для себя и делала иллюстрации к книжкам, очень любила детские заказы. Я тебе покажу как-нибудь. Если захочешь.
— Да, да… — Я рада была любой перемене темы, лишь бы не обсуждать причуды Виноградова.
А она это прекрасно понимала.
— Ты никогда не отдавала себя отчет в том, что он делает с тобой? С твоей душой, с твоей любовью? Какой его любимый фетиш?
— Ольга… Ну зачем тебе это?
— Мне… это другой вопрос. Зачем это тебе? Скучно без фетишей?
— Нет, конечно. Но я привыкла. Вначале не понимала, какое это имеет отношение к любви. Просто видела, что ему так лучше. А потом — привыкла. Да это и набиралось с годами… Любимый фетиш?.. Ну — пожалуйста. До сих пор были туфли на высоком остром каблуке.
— Всегда?
— Почти…
— И, что, ты теперь понимаешь, какое это отношение имеет к любви?
— Секс вообще имеет к любви опосредованное отношение…
Ольга хмыкнула:
— Милая моя девочка…
— Как ты по-мужски это сказала…
— Да? — Она неожиданно весело рассмеялась. — Смешно. А ты никогда не слышала истории про однополые пары, которые живут вместе по многу лет и очень хотят иметь детей?
— А при чем тут это?
— При том. Потому что так нас задумали — умная, тонкая задумка создателя, кем бы он ни был: мужчины и женщины стремятся к высшему наслаждению, чтобы продолжить род. А продолжение рода ведь состоит не только в зачатии. Родить мало. Надо вырастить.
— Да, правда, я тоже думаю об этом.
— Безусловно. И у однополых пар, которые любят друг друга, те же устремления. Просто у кого-то из них, иногда у обоих, попался искаженный ген, ген-мутант. Это природа. В мужском теле — женская душа, а в женском — мужская. Ты не думала, почему иногда так смешны подобные мужчины? Женщину заключили в мужскую оболочку, и она всеми силами пытается из нее вылезть. Вообще это очень сложно.
— Да, пожалуйста, не надо… Какой-то странный разговор… И какое отношение это имеет ко мне и к Виноградову и к его невинным фетишам?
— Имеет. Там — любовь, несчастная, не имеющая природного смысла и продолжения, осужденная на насмешки и презрение. А у него… Ты же знаешь — его игрушки не столь уж невинны. Посмотри на свои глаза. В них — ужас, отчаяние, стыд — стоило только нам заговорить о нем.
Мне не хотелось сейчас забивать себе голову еще и проблемами однополой любви, но что-то в Ольгиных словах меня задело.
— Ты точно знаешь — любовь-нелюбовь? У тебя есть критерии?
— Конечно, — она пожала плечами. — По мне так можно любить и безо всякой близости. Хорошо, если она есть, хорошо, если нужна обоим… А у твоего… Как ты его называешь, кстати — муж?
— Родственник.
Она засмеялась.
— Понятно. Действительно… Так вот, у твоего родственника Саши, как мне кажется, вся любовь и заключается в сексе. Чем заковыристее — тем, значит, он сильнее любит.
— Не знаю…
Я вспомнила наши периоды нежной и простой близости… И еще — те месяцы, когда Саша так старался, так стремился стать отцом. Я думала — это любовь. Та самая, богом единожды данная…
— Ольга, давай я быстро подкрашусь, и мы поедем. Мне ведь Варю из школы в час забирать. И до этого надо еще с Харитонычем, начальником моим, встретиться. А то у меня неприкосновенный запас наших денег тает с каждым днем.
— Да, конечно. Хочешь, я тебя накрашу?
— Не знаю, — я взглянула на ее спокойное лицо. После только что состоявшейся неожиданной беседы я чувствовала себя с ней совсем неловко. — Ну… давай. Только очень просто, поменьше…
— Ладно. Садись к свету. Ты обычно при дневном или при искусственном освещении красишься?
— Я обычно крашусь побыстрее. Или вообще не крашусь.
— А я тебя профессионально накрашу… — Она придирчиво осмотрела мое лицо с нескольких ракурсов, как делают хорошие фотографы. — И… денег дам, давай? В долг. Отдашь, когда сможешь.
— Ольга… ты начинаешь меня пугать.
— Ерунда какая. Деньги — песок. Когда их становится достаточно, особенно это ощущаешь. Плюс — минус… Ничего в жизни уже от этого не меняется. Счастья не добавляется. Повернись вот так, к свету. Я лично всегда крашусь у окна. Там самый откровенный и беспощадный свет. Напоминает о том, что я взрослая и умная женщина.
— Ты тоже иногда забываешь об этом? — недоверчиво засмеялась я.
— Не крутись. Забываю. Так. Теперь губы. Тон на лицо я не кладу…
— Ты что! Какой тон!
— И правда, зачем. У тебя хороший цвет лица.
— Странно, знаешь, мне Виноградов никогда ничего не говорит… не говорил насчет моей прически, замечал, только если что-то не в порядке, не говорил, что у меня красивые глаза или, скажем, волосы…
— А говорил, какие у тебя ноги и попа, да?
— Да… точно…
— Старый сатир…
— Ой…
— Что? Поцарапала?
— Да нет… Просто я только сегодня думала, что он стал с годами похож на сатира…
— Ага, полумужчина-полукозел. Ну вот, — она придирчиво осмотрела свою работу. — Здорово. Твой Харитоныч будет доволен. Мне, по крайней мере, нравится. А ему сколько лет?
