морщинить или сглаживать налобье,
вымаливать на лопнувшей струне
любовь как долгожданное пособие?
Гранитен час...
Кипящая волна
не разметала кладку вековую,
кровоточит и ноет тишина,
стигматами на памяти бликуя.
По чести – честь,
ответный взгляд – на взгляд,
пыльцой словесной чувства не украсишь,
они сквозь пальцы льются невпопад,
выржавливая души и кирасы.
Порой сердца заковывая в лёд,
они струятся болью бесконечной –
что наживёшь, с тем движешься вперёд
героем или палачом заплечным...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Последнюю тревогу заглушив,
шагну вперёд легко и бестревожно,
прибинтовав к разлуке подорожник
для исцеленья раненой души.
Как странен мир без тучи грозовой,
руководившей пульсом и дыханьем,
и превращавшей светлые желанья
в трагическую тень над головой!
Как странен миг спокойствия и сна,
не ищущего повторенья встречи,
в которой чувства никого не лечат,
а сами выжигаются сполна!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
В белом фраке, из нирваны
Чёрное перешагнув,
По ступеням фортепьяно
Я бегу в свою страну.
Солнце розовою шторой
Перекрыло синь небес,
Никакого форс-мажора
В шорохах бемоль-диез…
С возвращеньем! – это эхо
Прокатилось вдоль стены,
Отделяющей помехи
От настроенной струны.
Здравствуй, мир без авангарда,
Без модерна – просто МИР,
Не пугающий петардой
Ноты соль и фа-ре-ми!
Окунувшись в многострочье
Партитуры из дождей,
Белый фрак снимаю срочно
И вливаюсь в новый день.
В нём ни запахов больничных,
Ни полёта в злую мглу,
Ни давления на личность
Через тонкую иглу.
В нём ни вызова дежурных
С кислородной нотой ля –
Небо синее ноктюрном
Да жужжание шмеля…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
То ли осень накатилась,
То ли чайка камнем вниз,
То ли женская немилость
Перекрашивает жизнь –
Ну, не пишется, хоть тресни,
Не проходит в горло песня,
Хоть на галстуке давись!
Эх, друзья мои, подруги,
Разметало ветром вас,
А не то бы мы по кругу
Запеканочку сейчас,
И рябиновку-сливянку
Из пустой стеклянной банки –
Сразу весь десятый класс!
А потом на танцплощадку,
А потом… а что – потом? –
Поцелуйчики украдкой
До зари, пока крылом
Не метнёт она на город
Розово-прозрачный шорох
Занавесок за окном…
Но сегодня ноябрится,
Листья стынут на земле,
Чисто девственна страница
На прадедовском столе;
Вспоминается былое,
Слово вертится юлою,
Вязнет мухою в желе…
хххххххххххххххххххх
Я, наверное, скоро умру,
Похоронят меня по старинке
На холодном осеннем ветру
Под берёзами в рыжем суглинке.
Ничего в том зазорного нет,
Все живущие смертны и тленны,
Не впаять никому свой портрет
В бесконечную рамку Вселенной…
Ах, как сладко пичуги поют,
Ах, как плавно скользят самолёты!
А в суглинке сплошной неуют
И жуки словно скуловороты.
Впрочем, это совсем ни к чему…
Оптимизм, прорастай за наследие
Уходящих в последнюю тьму
Рядового тысячелетия!..
Я, наверное, скоро умру.
Мне пора… и друзей не осталось,
Одинокостью рыщет в бору
Повидавшая виды усталость.
Хорошо бы себя подбодрить,
Бросить в сиюминутность тираду,
Мол, ещё не прошлись ноябри
Снегопадами по листопаду;
Да опять что-то солнце тусклО,
Да вспухает аорта бугристо,
Да хрустят пережженным стеклом
Под берёзой опавшие листья…
ххххххххххххххххххххххххх
В муравьиную оторопь лета
Проходите, не мысля о том,
Что волнует седого поэта,
Устремлённого в жизнь напролом.
Он по-своему мир понимает,
Принимает чужой непокой,
Растворённый в белесых туманах
И в полётах стрекоз над рекой.
Всё едино в подлунном Эдеме,
У столетий походка одна…
Человечество было не бременем
Для планеты во все времена.
Что там дальше в неясных рассветах
За естественной пылью веков?..
Вы спросите поэта об этом,
Но не ждите прямого ответа,
Не даются ему сто шагов
Из осенних сырых сквозняков
В муравьиную оторопь лета…
----------------------------
Привет Вам, Те, Которые Не Спят!
Мне тоже что-то дремлется не очень,
И память выпадает рядом строчек
На белый лист январской вьюжной ночи
С ремарками от воющих котят!
Да-да, их сотни нынче на снегу!..
Ледышки от чужих прикосновений,
Неровные комки от потрясений
И собственные выкидыши-тени –
Я с ними век расстаться не могу!
Привет Вам, Те, Которые Не Спят!
Желаю Вам спокойствия и мира,
Жеваний скромных мыслей и просвирок,
И навсегда избавиться от клира
Нейроны раздирающих котят…
ххххххххххххххххххххххххххх
Период розовый, период голубой…
Но это там, где все штрихи наружу,
А здесь сердечный яростный прибой
Двухцветною палитрой оконфужен.
Смешаешь краски, серые тона
На холст ложатся мертвенно и стыло,
Натурщица любовью не пьяна,
А девочка на шарике бескрыла.
В изломах рук трагичности полно,
Бесцветный дождь пленэр не украшает,
И на бокал с отверженным вином
Стекают листья медными грошами.
Вино допьётся, так тому и быть!
Свернётся холст ненужной миру трубкой –
Зачем тому случайные зарубки
В периодах расцвеченной судьбы?
хххххххххххххххххххххххххххх
усталость это когда
ломкие провода
нервов
переполнены гулом
тревожным словно Шервуд
в ожидании Робин Гуда
это сердце-шифер
потрескивает резко
вполне соглашаясь с шерифом
на временном отрезке
а нужно бороться бы
отринуть петлю осмысленно
и выкорчевать столбы
виселиц
простите за этот плен
Маргарет Мэри Энн
за выдох а не за вдох
чертополох
тоже цветёт розово
только бросово
небо земное давит
на плечи
стрелы летят из яви
чувственное калеча
верши шериф правосудие
в закатном зареве
не о чем с Робин Гудами
Шервуду разговаривать
кто-то ругнётся вяло
кто-то упьётся в доску
что им моя усталость
раскатанная в плоскость…
хххххххххххххххххххх
Как ни брыкайся, ни ершись,
как ни тасуй колоду взглядов,
но я – агент, внедрённый в жизнь
не ЦРУ и не МОССАДом;
не ФСБ, не славным ГРУ
и никакой другой разведкой,
и стопроцентно не умру
от цианида из пипетки!
Я тайный менеджер весны,
осенних дней в шелках багряных
и зим без отзвука войны
на мирно дремлющих полянах;
мне заячий, поверьте, след
распутывать куда приятней,
чем вскрыть отмычкой кабинет,
где в стенку встроен сейф булатный.
А, впрочем, это хвастовство,
никто не дал мне полномочий
для отрицания всего,
что и болит и кровоточит,
и требует себе щита,
кевлара для бронежилета –
и как могу я, простота,
помочь нуждающимся в этом?
«»»»»»»»»»»»»»»»»
Если я тебе отвечу:
Дурь сегодня дешева –
Не обидься, человече,
На правдивые слова!
Для созданья диалога
Из неоднородных фраз
Умному узка дорога,
Дураку она как раз.
И опять же в тему, в тему
Без нажатия курка:
Тяжело носить всё время
Одежонку простака!
И не каждый понимает,
Отчего и почему
Человек исходит лаем
Соответственно уму.
Лаем злобным, постоянным,
Из дурацкой конуры
На прокладывавших санный
Путь в далёкие миры...
«»»»»»»»»»»»»»»»
Всё пустое, пустое –
от звёзд
