От этих вопросов болела голова.

Вопросы. Вопросы, вопросы, вопросы. Они переполняли голову, они лезли в каждую клеточку мозга, они штурмовали сознание.

Вопрошание без конца.

Ведь так не было вначале. Не было так, когда он поднялся с четверенек и шерсть осыпалась с торса. Не было, когда золото и серебро смешивались с его Дикой кровью и он становился больше, чем упырь. Когда он начал думать и говорить. Когда золото и серебро дали ему разум и он стал постигать мир, а не только жить в нем.

Тогда еще не было вопросов. Они пришли позже. Когда он собирал разрозненные кучки Диких, прячущихся в лесах и пещерах, когда находил Низших, опасно скрывающихся вблизи людских поселений, когда сразился с Вестником богов, призванным жрецами Роланской империи, которым боги явили знание о Могущественном упыре, собирающем свой вид, чтобы создать из него Народ.

Тогда он победил, оборвав спектральному существу белоснежные крылья и разорвав горло.

Тогда пришел первый вопрос.

Что теперь?

Золтарус ответил на него тогда, научив упырей строить дома под землей, как Подземные Народы. Но вопрос не исчез, продолжая назойливо биться где-то возле затылка.

Что теперь?

Когда Золтарус начал давать упырям капли своей золотисто-серебристой крови, чтобы они сделались разумными, как он, пришел новый вопрос.

Для чего? Чтобы мой Народ выжил, ответил он тогда. И вопрос спрятался возле основания черепа, иногда жаля сознание.

Потом вопросов стало больше. И он пытался отвечать на них. Какие законы нужны упырям? Как им познать магию? Как им жить с другими расами, в мире или войне? Почему Глаз Дня убивает его Детей? Что такое Жажда? Почему в мире так много рас? Что такое справедливость? Что является воистину прекрасным?

Житейские и вечные, практические и теоретические, личные и общественные… Вопросы, вопросы, вопросы… Безостановочное вопрошание.

От них болела голова. И накапливалась ярость. И собиралось безумие.

Вопросы осаждали его, и эта армия не нуждалась в провизии, чтобы держать осаду. А на помощь Золтарусу никто не мог прийти. Те, кто помогал ему советами, назначенные им Первыми над упырями, хоть как-то иногда отвечали на вопросы, что задавал Золтарус, надеясь, что их ответы убьют вопросы.

Но вопросы не хотели умирать.

И голова болела постоянно.

Только во время сна Золтарус спасался от боли. Он не видел снов и не слышал вопросов. Иногда ему хотелось только одного — спать. И никогда не просыпаться.

Но надо было помогать своему Народу, Народу, который он создал, давая ему разум, что порождала скользящая по его крови Искра Творения. Надо было продолжать скрываться, но временами к упырям приходили смертные и просили помочь. Смертные, видевшие, что упыри уже не поголовно Дикие, животные, которых можно только убивать, но обладающие разумом смертные, с которыми можно вести дела. И они платили за помощь. С ними беседовали Двенадцать Верных. Золтарус со времен победы над Вестником скрывал свое существование.

Наступали новые времена.

Роланская империя по-прежнему преследовала их. Другие царства тоже не были благосклонны, разве что Черная империя, но она требовала беспрекословного повиновения, а Золтарус хотел, чтобы упыри были свободным Народом.

И возникали все новые вопросы. Как помочь упырям, которые никак не могут излечиться от ран, полученных магическим оружием? Почему боги — это боги, а убоги — убоги? В чем существенная разница между карликами, гномами и краснолюдами? Почему Тварец создал этот мир? Как сделать так, чтобы семьи упырей не распадались, часто — в схватках друг с другом? Зачем я получил эту божественную силу? Почему мир такой, а не иной?

Вопросы, на которые он не знал ответы и не мог их придумать.

Золото и серебро бурлили, рождая своим Бессмертием вопросы. Искра Сверхразума, данная смертной твари, посмертному осмысливающей свои мысли. Мысли-вопросы. Мысли-убийцы. Вопросы-убийцы.

Не было ответов-телохранителей, чтобы защитить от вопросов-убийц.

И вопросы рвались к разуму, вонзая острые стилеты вопрошания.

А потом начало накатывать безумие.

Начались срывы. Он убивал упырей. А потом Двенадцатый Верный доложил, что среди Живущих в Ночи участились случаи рождения детей, которых назвали Порченой Кровью. Детей-одиночек, с которыми часто случаются приступы разрушительного безумия.

Золтарус выслушал его молча и надолго удалился в свои покои.

Новый вопрос родился в голове бога-упыря. Новый вопрос добавил боли.

Может, дав им разум, я дал им свой разум, и, когда я схожу с ума, с ума начинает сходить мой Народ? Может, это последствия Бессмертности моей крови? Может, разум не добро, а проклятие?

Ведь когда не было разума, вопросы не мучили его и голова не болела. У него были ответы на все вопросы, потому что вопросов и не было почти, да и не были эти вопросы вопросами: не думает Дикий, почему нападает на людей, утоляя Жажду; не думает животное, почему охотится, не думает, куда бы спрятаться, а прячется. А задавай себе животное вопросы, погибло бы, ничего не сделав…

Может, вопросы убивают разумных? Неужели они, как медленно действующий яд, отравляют все, чего касаются, со временем разрушая жизнь? И есть ли от них спасение, пока есть разум? Но разве без разума мы не животные, живущие ощущениями? Разве без разума есть у нас возможности превзойти самих себя?

О, эти мучащие вопросы!

Разум делает сильнее, но при этом и способен убить? И если это так, что делать?

Почему эта боль разума досталась мне и моему Народу?

И тогда был самый большой приступ. Золтарус уничтожил подземный дворец, где жил, убив всех, кроме Двенадцати Верных. Почему-то безумие пощадило их. Не потому ли, что иногда они давали ответы, на время успокаивающие боль? Как было бы хорошо, если бы нашелся кто-то, кто бы дал ответы на все вопросы, кто бы объяснил все на свете, кто бы успокаивал и рядом с кем не было бы больно голове! Ему, богу, богу-упырю, хотелось себе такого поводыря в мир ответов…

Потом, когда безумие скрылось, а он успокоился, Двенадцатый Верный сообщил, что во время его безумия приступы наблюдались у всей Порченой Крови. Ответ нашелся и убил вопрос. Но возник новый, приносящий еще больше боли.

Неужели судьба Золтаруса и судьба его Народа — стать безумными убийцами, которые уничтожат сами себя? Неужели для этого дан ему разум? Зачем же тогда разум, если он приносит только боль, если вещи и порядки, созданные с помощью разума, легко разрушаются с его же помощью, если вопросы, которые задает он, ведут к безумию. Может, легче жить без разума?

Вопросы, вопросы, вопросы…

Они надоели ему. Он не хотел больше впадать в безумие. Он думал, думал, используя разум, данный ему Искрой Творения, данный ему золотом и серебром, думал, как победить этот разум.

Вопросы. Они убивали его изнутри. Снаружи ничто не могло убить его.

А Порченой Крови рождалось все больше.

И тогда он подумал, что не зря взял себе имя Золтарус, что значит «Истинная Кровь» на том языке, что он создал, когда золото и серебро открывали ему тайные значения звуков. Ведь если чуть задержаться после «а» в его имени, сделать малую, едва заметную паузу…

В таком случае Истинная Кровь станет Проклятой Кровью.

И тогда он решил. Что будет спать. Во сне не было вопросов. Не было боли. Не было безумия. Он будет спать, пока Верные не найдут способ убить его. Потому что только так он может спасти себя и свой Народ от безумия. От безумия разума, не способного ответить на задаваемые самому себе вопросы.