— Вылезай!

— Зачем?

— Затем. Ты спишь.

— Не сплю я.

— Вылезай!

Мьеле посмотрел на часы:

— Моя очередь еще не пришла.

— Вылезай давай.

— Еще не моя очередь. Полчаса только начались.

— Полчаса давно прошли.

Мьеле еще раз поглядел на часы и покачал головой:

— Неправда, еще четыре минуты. Через четыре минуты выйду.

— Да пошел ты, уже сорок минут прошло. Вылезай.

Баччи схватился за ручку, но Мьеле оказался проворней и заблокировал дверь раньше, чем недоумок успел ее открыть.

— Вылезай, сукин сын! — рявкнул Баччи и снова заколотил по стеклу.

— Да что с тобой?! Что на тебя нашло, ты головой тронулся?! Расслабься. Успокойся. Я понимаю, ты не поехал в отпуск в тропики, но успокойся уже. Это просто поездка, а не конец света.

Мьеле пытался не ржать, но этот несчастный дурак два месяца его доставал атоллами, рыбками-наполеонами и пальмами и никуда не поехал. Уссаться.

— Что ржешь, засранец! Открывай! А то я сейчас стекло разобью и все зубы тебе пересчитаю, мать твою!

Мьеле собирался позлить его и еще раз сказать, что не надо так бесноваться, мало ли — не поехал на Маврикий, ерунда, купаться везде можно, — но удержался. Что-то ему подсказывало, что тот и вправду окно разбить может.

— Открывай!

— Нет, не открою. Если не успокоишься, вообще не открою.

— Я спокоен. Теперь открывай.

— Ничего ты не спокоен, я вижу.

— Я спокоен, клянусь. Совершенно спокоен. Давай открывай.

Баччи отошел от машины и поднял руки. Он был весь мокрый.

— Не верю, — Мьеле снова взглянул на часы. — Еще пара минут осталась.

— Не веришь, да? Тогда смотри. — Баччи достал пистолет и направил на Мьеле. — Видишь, как я спокоен? Хорошо видишь?

Мьеле не верил. Как он мог поверить в то, что этот придурок наставил на него беретту? Он, видимо, с головой не дружит, как те ребята, что получают разрешение на оружие и идут убивать своего работодателя. Но Мьеле не мог позволить, чтобы его застрелил какой-то психопат. Он тоже достал пистолет.

— И я спокоен, — сказал он с пофигистской ухмылочкой. — Мы оба спокойны. Просто облившись успокоительного.

— Смотри, что полицейский делает, — произнесла Мартина.

В ее голосе прозвучала нотка изумления.

— Что? Я не вижу.

Макс наклонился в ее сторону, но не мог ничего разглядеть, ремень безопасности ограничивал движения, а снаружи было темно.

Голубой огонек освещал темный силуэт.

— У него пистолет в руках.

Макс едва не задохнулся.

— То есть как пистолет в руках?

— Он целится в машину.

— Он целится в машину?! — Макс поднял руки и заорал: — Мы ничего не сделали! Мы ничего не сделали! Я правда не видел пост, честное слово!

— Да тихо ты, даун, не в нас он целится.

Мартина открыла сумочку, достала пачку легкого «Кэмела» и закурила.

— А в кого? — растерянно спросил Макс.

— Помолчи минутку. Сейчас разберусь. — Она открыла окошко. — В полицейскую машину.

— А! — Макс издал облегченный вздох. А потом спросил: — А зачем?

— Не знаю. Может, там грабитель? — Мартина выдохнула дым.

— Думаешь?

— Возможно. Он, наверное, залез туда, пока тот останавливал машины. Так часто полицейские машины воруют. Я где-то читала. А полицейский его застукал. — Она выглядела очень довольной своими догадками.

— А нам что делать? Может, поедем?

— Погоди. Погоди минутку… Дай-ка я. — Мартина высунулась в окошко. — Агент! Агент, вам нужна помощь? Мы можем чем-нибудь помочь?

«Я понял, почему она со мной поехала, хотя мы почти не знакомы, — обреченно подумал Макс, — она круглая дура. В отличие от моих подружек, эта девица полная идиотка».

— Агент! Агент, вам нужна помощь? Мы можем чем-нибудь помочь? — раздался голосок.

Баччи посмотрел и увидел на обочине тот самый синий «мерседес», который не затормозил. Женский голосок обращался к нему.

— Что? — крикнул он. — Не понял.

— Вам помощь не нужна? — крикнула девушка.

«Нужна мне помощь?»

— Нет!

Что за вопрос? Потом он сообразил: пистолет — и быстро убрал его в кобуру.

— Это вы только что не остановились?

— Да. Это мы.

— Зачем вернулись?

Девушка ответила не сразу.

— Вы нам сделали знак остановиться?

— Да, но вы уже…

— Значит, мы можем ехать? — с надеждой спросила девушка.

— Да, — ответил Баччи, но потом передумал. — Минутку. Где вы работаете?

— Мы не работаем. Учимся.

— Чему?

— Литературе.

— А ты случайно не стюардесса?

— Нет. Честное слово.

— А почему вы до этого не остановились?

— Мой парень не заметил поста. Слишком сильный дождь.

— Еще бы, твой парень гнал как сумасшедший. За километр отсюда огромный щит, на нем написано: восемьдесят. Это максимальная скорость, разрешенная на этом участке дороги.

— Мой парень его не заметил. Нам очень стыдно. Правда. Мой парень очень расстроился.

— Ладно, на этот раз вам повезло. Но ездите потише. Особенно в дождь.

— Спасибо. Мы поедем тихонечко.

Макс в машине торжествовал по трем поводам.

1) Потому что Мартина назвала его «мой парень». Может, конечно, это ничего и не значило, но, может, кое-что значило. Просто так «мой парень» не говорят.

2) Мартина совсем не идиотка. Наоборот. Она гений. Классно надула полицейского. Если бы так пошло и дальше, он бы их и до дома сопроводил.

3) Ему не выписали штраф. Отец бы его заставил этот штраф самого выплачивать, до последней лиры, не говоря уж о том, что он взял новую машину…

Но рано он радовался, потому что в этот самый момент наступала очередь Бруно Мьеле.

Увидев, какая шикарная тачка подъехала, агент Мьеле выскочил из машины, как гадюка из гнезда.

«650 ТХ». Лучшая машина в мире по версии американского журнала «Motors&Cars».

Он включил фонарик и направил его на машину.

Кобальтовый синий. Уникальный цвет для «650 ТХ».

— Эй вы, в «мерседесе», вот сюда встаньте, — обратился он к парочке, потом повернулся к Баччи. — Оставь. Я сам займусь.

В ярком луче фонаря блестели мелкие, равномерно стекавшие по ветровом стеклу дождевые капли. За ними — лицо девушки, зажмурившейся от ослепившего ее света.

У нее были синие волосы, кольцо в губе и еще одно в брови.

Панк? Какого хрена девица-панк делает в «650 ТХ»?

Мьеле панков и на «панде» ненавидел, а тут панк на флагмане немецкого автомобилестроения.

Он ненавидел их крашеные волосы, татуировки, кольца, мокрые подмышки и прочую анархо-коммунистическую хрень.

Однажды Лорена Сантини, его девушка, сказала ему, что хочет вставить в пупок кольцо, как у Наоми Кэмпбелл и Пьетры Мура. «Только попробуй, я тебя брошу!» — ответил он. И эта ерунда испарилась из головы Лорены так же быстро, как появилась. Будь это невеста какого-нибудь сопляка, она бы и в пизду колечки нацепила.

Его поразила неприятная мысль: а вдруг у Гуаданьи в пизде кольца?

Ей бы пошло. Гуаданьи — не Лорена. Она себе может кое-что позволить.

— Ваш напарник сказал, что мы можем ехать, — птичьим голоском прочирикала панкерша, приставив ладони ко лбу.

— А я вам говорю, погодите. Вот сюда.

Автомобиль выехал на обочину.

— Это правда. Я им сказал, что они могут ехать, — вполголоса возразил Баччи.

Мьеле не понизил голоса.

— Я слышал. И ты плохо сделал. Они не остановились у патруля. Это очень серьезно…

— Отпусти их, — прервал его Баччи.

— Нет. Ни за что. — Мьеле сделал шаг в сторону «мерседеса», но Баччи схватил его за руку.

— Ты что творишь? Это я их остановил. Ты тут при чем?

— Отпусти мою руку! — Мьеле вывернулся.

Баччи запрыгал от ярости, сжав губы и шумно пыхтя. Щеки надувались и сдувались, как две волынки.

Мьеле поглядел на него и покачал головой. Бедолага. Вот несчастье-то. У него нервное расстройство. Надо доложить о его психическом состоянии. Он уже не отвечает за свои действия. Он опасен. Сам не понимает, что болен.