- Шакил, это Галя. Галя, это Шакил. Саша?.. Саша!
- Очень приятно.
- Взаимно.
Я навожу резкость: симпатичная блондиночка. Впрочем, мне сейчас и Люба кажется сексуальной брюнеткой:
- Пить будешь?
- Буду.
Похоже, кися действительно ничего; она начинает мне нравиться.
Гореть по-прежнему в огне.
Да, обжигаться, но гореть.
Нет, не стонать, а песни петь,
Глаза открыть и вдаль смотреть.
Гореть!
- Тебе нравится?
- Што?
- Песня.
- Да.
Я обнимаю её крепче - ближе, грудь к груди:
- Это моя песня!
Мы танцуем. Не в музыку. А кому какое дело?
Гореть по-прежнему в огне.
Да, ненавидеть, но любить.
Нет, не блевать, а просто пить,
Пусть по течению, но плыть.
Любить!
- Пива хочешь?
- Хочу.
Я от неё без ума.
Гореть по-прежнему в огне
Гореть! Гореть! Всегда гореть!!
Да, искры начинают тлеть,
Но их поднимет ветра плеть.
Гореть!
Купить пива, сидеть на асфальте, целоваться - не в этом ли смысл жизни? Не в этом, говорите? Ну и хрен с ним, со смыслом!
Нас обходят люди: бабушки ворчат, молодёжь скалится. Но нам плевать: у нас есть пиво, у нас есть губы - мы горим!
Гореть по-прежнему в огне.
Пусть не пожаром, а свечой,
И пусть не трус и не герой
Разрушит стен гранитных строй.
Герой!
Асфальт слишком твёрдый, на асфальте неудобно лежать. А на клумбе - в самый раз. И ничего что в трёх шагах Амбал и Вальтер насилуют воздух фаллосами гитарных грифов, а Дрон орально ласкает микрофон - группа-в-ухо они или нет? Да-да-ад-дадададададада!! Языки, палочки, губы, гитары, грудь, треск хетта, руки, палочки, губыгубугубыгубыыыы, гитаааары...
Гореть по-прежнему в огне.
И пусть обида, пусть тоска,
Менять улыбку на оскал?!
Пусть даже сильно ты устал?
Оскал!
- Отойдём, поговорим, - судя по роже, черножопый, но говорит без акцента: чеченец? азер? грузин?
- Идём, - рядом правильный парк, густой, тёмный - идеальный для мужского общения.
- Она моя девушка... - он пристально смотрит мне в глаза.
Странно, но мы РАЗГОВАРИВАЕМ.
- Што он от тебя хотел? Я же ему сказала... давно...
- Шакил, ёп твою мать, давно не виделись! Тебе водки или водки?..
- Народ, у кого сколько есть! На винище собираем! Шакил, вина хочешь?..
- Дрон, который час?
- Двенадцать плюс восемь часов да три четверти без двух минут...
Полёт Навигатора - это движение тела относительно пальцев ног с тангенциальным ускорением и последующей состыковкой лица с дорожным покрытием. Часто встречающийся в литературе термин "асфальтная болезнь" не в полной мере отражает...
Гореть по-прежнему в огне.
И убегать, но не стоять.
Клыки сломал, когтями рвать.
И видеть сны без права спать.
Мечтать!..
Пробуждение было жестоким.
Мысли выблёвываются из лобных долей, звонко рикошетят от внутренней, иссохшей до шершавости стороны полупустого черепа - эхо! хо! о! - входят в резонанс с желудком, и... То, что естественно, не без оргазма. Подушку, конечно, постирать придётся, не в первой. Морду одеялом вытереть - только без резких движений! Вроде улеглось чуть-чуть, теперь можно и глаза открыть. Главное в этом деле не спешить, чтоб резонанса не было. Помаленьку, не торопясь. Солнышко в щелкало очень некстати некстати светит, однако неприятность эту мы переживём... переживём... О, Господи!!
Это ШОК.
Рядом со мной лежит небритый мужик. Бородатый.
Кавказец?!..
Паника - дребезжание, звон, медный лязг мыслей в голове - паника. Ведь была девушка?! Девушка ведь была?! Почему мужик?!.. Допился... С мужиком... Боже мой, какой кошмар...
Резонанс. На мужика.
- А, проснулся... - мужик открывает глаза и становится Максом Бородой, вытирает с лица остатки моего вчерашнего завтрака. - Как самочувствие?
Слышите грохот? - это камень с души упал.
Скала.
На соседней кровати спит брат Макса - Феликс. Тоже бородатый, но скромнее. Не как горец, но вроде отца-основателя ЧК - с козлиной растительностью революционера от подбородка и чуточку ниже.
Это всё хорошо и замечательно, что не с мужиком и ориентация не нарушена - вообще новость золотая, но! - что это парни у меня дома делают?! Что им здесь надо?! Почему они здесь?! Странно, когда это успели обои поменять. У меня дома обои другие, и люстра...
- Мы тебя вчера к себе принесли. Домой ты не хотел. И не мог. Ножками у тебя не получалось. Я тебя ещё кофе поил, помнишь? - Макс улыбается. Издевается? Не похоже.
Так я не дома?! Сейчас будет резонанс...
* * *
Это всё будни, домашние, бытовые мелочи. Но настаёт момент в жизни, когда амплитуда сердцебиения совпадает с критической, а серость так впивается в печень голодным опарышем, что сразу становится ясно: пора отдохнуть.
Я изучаю афиши, бегущую строку в телевизоре и объявления в газетах - на предмет концертов. Рок-концертов.
"Аквариум". Терпеть не могу БГ. Есть в нём что-то от Борьки Моисеева, вы не находите? Идеальный, короче, вариант.
ККЗ "Украина". Убогость, соответствующая названию.
Тупые - потной толпой ломятся в чуть приоткрытые двери, тупые - с билетами. Дорогими билетами. Умные - перелазят через забор возле сортира, умные - щимятся через распахнутый чёрных вход. На халяву.
Тупым - девочкам и гомикам - в кайф позажиматься. Умные обожают адреналиновые танцы: поймают - отхватишь пизды от омоновцев. Сомнительное удовольствие: гематомы и сломанные берцами рёбра. Но за всё надо платить. И не всегда деньгами.
Окрик - застываю на месте - попалили! Бабулька строго смотрит на меня - сросшиеся брови, седые усы:
- А двери кто будет за тобой закрывать?!
- Ии-и...Извините, щас я...
Внутри. Хорошо сидим: по центру, возле сцены. Рядом Юра, Амбал и Костик.
- Ребята, какие у вас места? - патлатый очкарик, с ним ещё трое таких же: фенечки, шнурочки и виноватые улыбки - запоздалые дети цветов.
Молчим. Не замечаем.
- Ребята, у нас билеты как раз на эти места...
- Пошли на хуй.
Исчезают.
Амбал достаёт из рюкзака батл "Долины" - осторожно, чтоб омоновцы не заметили.
...я родился в таможне, когда я выпал на пол. Мой первый отец был таможник, второй мой отец - Интерпол...
Ничего так БГ джазу дал, вполне, зря я на него вот так вот некультурно. Но вообще-то мне больше нравились панк-фестивали. Экспрессии выше крыши и почти бесплатно: пятьдесят копеек за вход - курям на смех, а не цена за удовольствие. На водку - для драйва и акклиматизации - денег остаётся более чем предостаточно.
Толпа на ушах: все прыгают, аж пол дрожит, девочки-мальчики беснуются, но бутылки не бьют, в сторонку откладывают, чтоб прыгать не мешали, порезаться же можно. Зато потом на улице этими батлами закидают парочку авто и трамваев, а пока... Толпа, мы с тобой одной крови! - дрэды фиолетовые, куртки рваные, джинсы промасленные, хой!-хой!-хой! Помни, толпа: ОДНОЙ!! Мы на ушах: прыгаем, беснуемся, пивом догоняемся, слов не знаем, но подпеваем - я аж охрип.
- А сейчас будет песня о любви, - солист машет жене, жена поднимает дочь с погремушкой в миниатюрной ручке (толпа рассержено гудит, толпа не любит песен о любви!). - Краткое содержание песни: парень пришёл на свидание к девушке, а ему захотелось срать... а у неё менструация... а он...
Сквозь смазанное жужжание гитар отчётливо слышно только ударника. Сломалась палочка - не сачковал парень, старался.
Толпа довольна. Толпа обожает песни о сокровенном.
Мы ревём от восторга и умиления - порадовал, старик, не Сид Вишес, но могёт пацан: башню снесло основательно. Особенно у Костяры: он уже на сцене, микрофон отобрал и...
Нет, только не это!
- А хотите анекдот? - Шамана заметно шатает. - Василий иванович у петьки приборы, двадцать шо двадцать а шо приборы...
